miércoles, 31 de octubre de 2007

Espinas marchitas


Empezó a llover a través de la ventana en un mundo ajeno, lejano y frío, tan solo roto por el reflejo de un rostro desconocido, de expresión tan triste como si fuera el último ser vivo sobre la tierra.

Pese a que podría decirse que había vuelto a nacer hacía unas horas, su mente divagaba y no tenía muy claro si miraba aquella cara extraña, los tejados asépticos o los recuerdos borrosos por la lluvia de toda la gente que habitaba su memoria.

En especial el recuerdo de ella, tan frágil como si de un soplido se tratara y una palabra olvidada o dicha a destiempo fuera a romper el hechizo que la hacia visible, que unía sus huesos a aquel corazón increíblemente capaz de romper cualquier muro.

Ya antes del sueño perdió su rastro, sin explicación o motivo aparentemente, simplemente se canso de verle y le dijo adiós.
La palabra más amarga que nunca escuchó, aquella que entra brusca e hiriente, pero que además se afinca inmutable, aportando su acidez al aire por más tiempo del que podría imaginar.

Tras aquello los acontecimientos sobrevinieron y desarmado fue incapaz de vivir, aquejado de una enfermedad que corroía su espíritu y corazón.
La realidad es que ahora se debía enfrentar a su cobardía sin las armaduras que había ido creando a su alrededor, que le protegían del mundo y que una sola palabra derribo con el estruendo de la feroz tormenta encerrada en un presentimiento.

Impotentes de ver apagar la llama, los doctores le sometieron a todos los tratamientos que pudieron imaginar, hasta decidir probar con la criogenización, esperanzados en encontrar la cura algún día.

El acompañaba con una media sonrisa irónica cada firma de aceptación de responsabilidad por los tratamientos, incluida la final, que en realidad seria su atajo de escape de esa zorra melosa de la vida, que pretendía retenerle contra su voluntad.

Y así fue por los siglos en que durmió feliz en el olvido, hasta que un medico radiante le informó en el despertar que había sido inoculado con el suero de la eternidad, descubierto por una sociedad más avanzada tecnológicamente de lo que su mente comprendía, pero que había ignorado al alma hasta dejarla morir marchita.

Aquel galeno estaba exultante de que su profesión hubiera vencido a la parca, pero esta debía reírse a carcajadas allá donde estuviera, pues su ausencia era la condena más cruel, privándole del simple consuelo de la oscuridad total.

Lloviendo lagrimas por su rostro, pidió al ordenador que abriera la ventana, y se asomó, dejando que sus penas se mezclaran con la lluvia, lo único realmente vivo que quedaba en aquel mundo.

Un salto, un adiós, un grito rasgando el viento, el nombre de su amada estrellado contra el suelo, rechazando la maldición.

Las medidas de seguridad del edificio no pudieron reaccionar a tiempo, y la ciudad quedo conmocionada por el rechazo de su eterno regalo, sin poder comprenderlo, al menos hasta que otra noticia inundo las redes sensoriales.

Sin embargo, sin que nadie estableciera la relación o pudiera explicarlo, por las rendijas entre las placas metálicas, nació una rosa, de hojas imposiblemente marchitas, y tristes, que todos las mañanas era cortada para volver a nacer por la noche.

Recuerdo indeleble de una existencia condenada.

martes, 30 de octubre de 2007

Un mal día

Alguna vez habeis sentido que la garganta se convertia en algo ajeno, que no dejaba pasar ni aire ni sangre por unos segundos
que un zumbido erizaba todo el cuero cabelludo y de repente algo olia mal en dinamarca
si, seguro que todos habeis tenido alguna vez un mal presentimiento...

ayer pense en la cantidad de historias que todavia tengo pendientes de escribir, el caso es que andaba buscando alguna especial para el momento en que el blog cumpliera un añito, aunque para mi lo cumplira el dia 1, algo mas d eun mes antes de lo que dice la fecha del primer post, y eso que en ese momento ni pensaba en escribir mas que la lista de la compra

el caso es que me di cuenta que son demasiadas historias colgadas... demasiadas

terminar las 6 cartas sobre la mesa del vuelo 76 a nigun lugar
terminar la historia de la vampiresa con la que empece, aunque Marie muriera en el ultimo relato, y Pierre nunca haya aparecido hay historias que faltan por contar, como la del faro
volver a escribir la ensalada de treboles, pero que esta vez me guste
las nieblas de avalon
la bala de la suerte
el hombre que despues de muerto seguia yendo a trabajar
el götterdämmerung
....
demasiadas

pero volvere a pensar en todas historias mañana, hoy me cago en mi maldito instinto por que tenia razon y ha sido un mal dia
creo que le tengo que cambiar el sonido de la risa al mensaje del movil, que hay veces que no me hace ni gracia
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Al final se me olvido incluir el video de una cancion de Meat Loaf que queria poner aqui, y como desde el curro no tengo acceso al youtube, de momento pondre la letra y ya incluire el video desde casa luego

Life Is a Lemon (And I want my money back)

It's all or nothin'
And nothin's all I ever get,
Every time I turn it I burn it up and burn it out

There's always something,
There's always something going wrong.
That's the only guarantee, that's what this is all about.

It's a never ending attack.
Everything's a lie and that's a fact.
Life is a lemon and I want my money back!

And all the morons,
and all the stooges with their coins,
Their the ones who make the rules, it's not a game it's just arout

There's desperation,
There's desperation in the air.
It leaves a stain on all your clothes and no detergent gets itout.

And we're always slippin' through the cracks.
Then the movie's over, fade to black.
Life is a lemon and I want my money back

What about love?
It's defective!
It's always breakin' in half.

What about sex?
It's defective!
It's never built to really last.

What about your family?
It's defective!
All the batteries are shot.

What about your friends?
Their defective!
All the parts are out of stock.

What about your god?
It's defective!
They forgot the warranty.

What about your town?
It's defective!
It's a dead end street to me.

What about your school?
It's defective!
t's a pack of useless lies.

What about your work?
It's defective!
It's a crock and then you die.

What about hope?
It's defective!
It's corroded and decayed.

What about faith?
It's defective!
It's tattered and it's frayed.

What about your chilhood?
It's defective!
It's dead and buried in the past.

What about your future?
It's defective!
And you can shove it up your ASS!

sábado, 27 de octubre de 2007

el pequeño buda

Viendo que son muchos los blogs en los que la gente pone fotos suyas he buscado una adecuada para subir



¿como? ¿que suelen ser mas recientes? pero si esta es de ayer mismo en el centro comercial de la vaguada
si, bueno, quizas aun no le tenian construido jejejeje

miércoles, 24 de octubre de 2007

Imposible

Apoyado en la marquesina no paras de mirar al fondo de la oscura calle, esperando impaciente a que el maldito autobús gire al fin la esquina, para sacarte de ese rincón perdido, por donde no pasa nadie.

Hace mucho que oscureció y el viento gélido se adueñó del lugar, haciendo que temblaran hasta los huesos con frías punzadas que a buen seguro significarán un buen resfriado.
Lo despoblado de la zona y la hora intempestiva, con las oficinas ya vacías, hacen que la única compañía visible sean las luces de las farolas, aparentemente suspendidas en la nada.

Al fondo se presenta majestuosa la colorida serpiente de la carretera, todavía bastante transitada para la hora a causa de la huelga de transportes, y en la que seguro se encuentra el salvador autobús.
Triste panorama para un cercano futuro, el pasarte una hora allí metido para llegar a la ciudad, pero al menos te reconfortara el calor de la calefacción, siempre y cuando aparezca antes que te congeles.

Ultimo trago a la lata de refresco, que se confabula con el infortunio para atascar tu garganta y hacerte toser. Una tos que evidencia los problemas que tendrás mañana para empezar el día.

Desesperado por la tardanza enciendes un cigarrillo, para lo que necesitas tres intentos ante la protección de tu mano por el fuerte viento. Se crean remolinos, con todo lo que puebla el suelo de la calle, y carente de otro entretenimiento te aburres observándolos.
Alrededor de montones papeles, giran sin sentido miles de partículas diminutas, que a su vez tendrán incontables rotaciones ante tus ojos, como universos en miniatura.

Cuando la ultima ráfaga apaga tu cigarrillo y maldices a todos los demonios por ese maldito autobús que te saque de allí.

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Miro por mi telescopio y puedo ver claramente las estrellas del firmamento, a lo lejos distingo la vía estelar, con sus estrellas rojas que se mueven una dirección y las blancas en la inversa, te puedo ver a ti, y distingo el lugar donde debería estar el sol, justo delante de tu aliento, desde donde nos creaste y diste vida.

Sin embargo, aunque veo el lugar, se encuentra apagado, sin que te muevas ni hagas nada por volver a encenderlo, oscuro delante tuyo.

Mi mundo ha evolucionado mucho en los miles de años desde que lo creaste, siempre rotando sobre si mismo para atrapar la luz que nos dabas, girando en nuestro sistema, siempre girando para ascender hacia ti, esperando que nos llevaras a otro nivel de existencia, y sin embargo ahora nos abandonas cuando mas te necesitábamos.

Toda nuestra historia, nuestras civilizaciones, han surgido entorno a tu figura y las numerosas religiones que nos dividían siempre te tuvieron en común.
Cientos de inventos se te dedicaron, y si, también las guerras, cruzadas realizadas para glorificarte, esperando tan solo un movimiento, pero tu siempre te mantuviste inmutable.

Asumíamos que tu presencia inactiva era por que estabas conforme y disfrutabas de tu obra, que ilusos.
Ahora entendemos en cambio que solo esperabas nuestra extinción, de que otra manera explicar que siguieras inmóvil observando la decadencia y destrucción, como la ciencia acababa lentamente con los recursos naturales y corríamos graves peligros, que sin embargo se tornaron en triviales cuando nos quitaste el sustento de la luz y el calor.

Congelados por el frío del espacio, estamos a punto de desaparecer, justo ahora que alcanzábamos tu rostro.
Dentro de pocos años no haría falta ni siquiera el telescopio para mirar tu rostro, pero nuestra existencia no ha durado tanto.
Soy el último habitante del planeta y estoy dispuesto a suicidarme antes que rendirme ante el rostro de un dios tan indiferente y cruel.
Adiós.

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Apenas un segundo después de apagarse el cigarrillo, el remolino de aire lanza contra tu rostro un montón del polvo recogido del suelo, y alzas la mano para apartarlo de la cara.
Sin embargo titubeas, como en un sueño, una de esas motas de polvo, parece explotar sola antes de impactar.

El frío te debe estar afectando más de lo que pensabas, esa mota parecía un diminuto mundo miniaturizado, por un instante jurarías haber visto una ciudad.

Sacudes la cabeza, estas empezando a delirar, y después ves como aparecen a lo lejos las luces del autobús, tu salvación y el olvido de una locura momentánea, un segundo que nunca recordaras.

Al fin y al cabo, cómo hubiera podido la saliva de tu tos dar vida a una mota de polvo elevada por el viento.
Cómo hubiera podido albergar una civilización que te adorara, tratando de alcanzar el calor de tu cigarrillo.

Un imposible ocurrido a una velocidad imposible, en la relatividad del tiempo, corazones tan pequeños para los que un segundo fueran milenios.

sábado, 20 de octubre de 2007

17 years ago...

1990, ha llovido mucho desde entonces, pero hoy he vuelto a ver en un cajon uno de mis dibujos preferidos, el hechicero.

Quizas la profecia le suena a alguien, quizas siempre lei libros raros: "la ciudad de los ladrones"
Una flor de loto, una perla negra, una flecha y la magia del cuerno de un unicornio, ingredientes a localizar en una ciudad refugio de ladrones, bandidos y asesinos, para acabar con el señor de la ciudad un muerto viviente.

Como decia, hace 17 años de aquello, no es que fuera un gran libro, pero desataba la imaginacion, y el dibujo.... solo hay que mirar la esquina, para averiguar de donde salio un tatuaje :)

Tantos años buscando el dibujo adecuado, y lo encontre en un viejo cajon... disculpadme por la cuadricula y el margen, pense en hacerle los arreglos'07 pero despues crei que tenia un toque curioso esta antigualla jejeje

jueves, 18 de octubre de 2007

El misterioso reino interior de una camiseta

o como puede resbalar hasta el suelo, tal y como dictan los reinos de sueños y deseos

al dibujo le falta mucho trabajo, pero creo que da una aproximación bastante real de lo que es una ensoñacion y de la imagen que pasaba por mi cabeza al escribir el texto anterior

recomendación: agrandar, la vista en miniatura no me termina de convencer, y eso en un dibujo de 10 minutos....



la verdad es que plasmarla en el papel, y subirla debia ser la unica forma de quitarme esa imagen de la cabeza

martes, 16 de octubre de 2007

Sigue bailando... nunca dejes de mover tu culo

Dedos ágiles desatan el nudo que une tu camiseta al cuello y un trozo de tela deseado y odiado, por lo que insinúa y oculta, cae al suelo en un susurro de promesas no pronunciadas.

No, no digas nada, no rompas este momento, sublime criatura.
Tu recuerdo me envenena al punto de romper la barrera de la realidad, recordando eternas noches de pasión que siempre otro disfrutó.

Tus pies descalzos bailan por el suelo, sensualidad encarnada en tus piernas y pechos menudos que me atraen como un agujero negro, quitándome la razón y sentenciándome a la cadena perpetua del deseo.

Tus brazos se alargan y tus manos acarician mi mente, que sabe que no puedes existir, que tu cuerpo que ahora se estremece en mis abrazos es una ilusión concedida por un dios, capaz de crear milagros como tú y después sustituirlos por lagrimas acostumbradas a la derrota.

Canción que suena a contratiempo, invirtiendo el orden de las notas, pero melodía que una vez escuchada me arrastra a los arrecifes de tus sabanas, donde emborracharme con la sal de tu piel.

Qué poesía escribir cuando los versos mas bellos los forman tus ojos rimando con la línea de tus labios, estrofas que descienden por tu vientre hasta los reinos de la locura.
Desnuda hechicera que te giras ofreciéndome la espalda que tantos escotes me permitieron adivinar, con tu cara traviesa sonriendo al vació.

Siento que la puerta se abre y el sueño me abandona, pero la imagen de tus caderas acompasadas a mi cuerpo se graba indeleble y me estalla el corazón, incapaz de contenerte.

En tu mejor momento mi cordura te entrego a sabiendas que alimentarme de tu fruta sería venenoso y finalizaría la función, pero una noche de pasión es lo mas que pido al destino, que vengativo por los desplantes que realicé a sus líneas ya escritas, me enlazó a tus pasos.

Baila, dulce demonio, cruel ángel, hazme pecar mientras tiemblo recordandote, muriendo por ti.
Baila, mientras trato de buscar el final de esta canción.
Baila...





lunes, 8 de octubre de 2007

Cafe, copa y puro

Olor a puro desgastándose, a alcohol y a colonias rancias, de las que tumbarían a una manada de jabalís en las distancias cortas. Esos eran los vecinos con los que debía competir el requemado de la cafetera usada demasiadas veces el grasiento aroma de la plancha mientras salían de ella bandejas destinadas a raciones y bocadillos, torreznos, panceta, morcilla, chorizo, el esplendor póstumo del gorrino.

En la barra, pese a todo razonablemente limpia, siempre se podía adivinar la costra de la grasa, imposible de eliminar por completo, como los vasos, que mostraban los arañazos de cien mil fregados en la vieja pila.

Era domingo por la tarde y mientras Evaristo cambiaba el canal de la televisión se iban cerrando las maratonianas partidas de domino y tute, repartiéndose tabaco y copas entre los vencedores, porfiando por las trampas recibidas los vencidos.

Cambio de turno, iba a empezar el fútbol y todas las sillas seguían el ritual de formar a filas, en una capilla donde recibir la comunión deportiva.
Con la parroquia abarrotando el local y el clima de ruido en su apogeo entró Ramiro, a quien abrieron paso hasta su sitio habitual en la barra, enfrentado a la multitud, en el único punto donde no se veía un carajo de la flamante pantalla panorámica, orgullo del lugar y nueva adquisición con la que competir contra modernos pubs carentes de alma.

A el le daba igual, ciego desde niño.
Esa era de las pocas actividades donde no le importaba su condición, no solo se exaltaba como el que más, sino que tenia el don de ver el partido en el ambiente.

Servidos el farias y el copón de coñac, Ramiro prestaba atención a todo, con la cabeza medio ladeada y expresión de severo juez salomónico.
Podía recitar ambas alineaciones, disposiciones tácticas, estadísticas y amplio resumen del encuentro, como les gustaba comprobar a los más jóvenes cuando le retaban.
Y eso en medio de clases magistrales de historia futbolística, impartiendo doctrina de épocas pasadas, ahí se sentía dueño y señor de la situación.

Pero no era el moderno procesador de su cabeza, superior a muchas maquinas de las que nos enorgullecemos, lo que llamaba siempre la atención a los no habituales, sino el saber en todo momento lo que ocurría en el césped en ese preciso instante, casi antes de que el resto pudiera asimilar las imágenes.

Jugada de peligro, en los últimos segundos de un partido igualado donde se juega la temporada, ocasión perdida del visitante y contragolpe suicida, el locutor que se trastabilla con las palabras atropellado como un novato, y el publico estalla en gritos por el gol, sin saber siquiera quien de entre la mele formada ha logrado introducir el cuero.

Y se oye la voz de Ramiro entre gritos,
-Ricky pasa a Van Neigel y este a gol. Y tarjeta al portero por protestar!!!, toma ya!!!.

Los que le oímos ya no nos sorprendemos, es posible que el locutor lo haya dicho pero no lo hemos oído, y desde luego él no lo ha visto, pero da lo mismo, le abrazamos de alegría, aunque algún incauto ponga cara de perplejidad cuando las repeticiones demuestran que llevaba razón, inclusive en la tele se equivocan con quien ha recibido la tarjeta, como podrán comprobar al día siguiente en los diarios.

El tiempo y la amenaza del madrugón del lunes hacen que la calma vaya volviendo a adueñarse del local, quedando ahora solo los jubilados entre cantes de bastos y pitos dobles, con Ramiro pidiendo que se rellene su copa, un día es un día.
Como cada partido, alguien le bromea, pidiéndole que hagan juntos la próxima quiniela, a lo que siempre responde indiferente, ¿para que quiere el dinero, que le quedan dos telediarios?, pero si le observas atentamente, se puede adivinar una media sonrisa disimulada.

viernes, 5 de octubre de 2007

perfecto reflejo imperfecto


Aquella casa había tenido aterrados a generaciones enteras de muchachos, circulando tantas historias ocultas en ella que algunos de los monstruos y fantasmas deberían sacar las cabezas por las ventanas para poder caber allí.

Se trataba de un engendro anacrónico, una casa baja en medio de la hilera de bloques de ladrillo, con su diminuto jardín asilvestrado y marcaba las heridas de la edad en su fachada y en el notable abandono.
Sin embargo todo era paz y tranquilidad, tanta que las enredaderas se sentían allí como en el paraíso alcanzando en varios puntos el tejado. A cambio del cobijo disimulaban piadosamente el maltrecho estado de las ventanas, con numerosos cristales rotos y madera podrida por la misma carcoma que atacó hace tanto al resto de la casa.

Los bomberos habían tenido que entrar varias veces a sacar escombros y basura de allí, pero el dueño, desconocido para el pueblo, se negaba rotundamente a deshacerse de la casa o arreglarla de ninguna forma. Siempre quedaba la opción del embargo por condiciones insalubres, pero curiosamente allí nunca se vio entrar alimaña o insecto alguno, y la fortuna del propietario siempre lograba mantener el status quo.

Pese a haberse demostrado sin lugar a dudas que estaba totalmente vacía, y ser posiblemente el lugar mas tranquilo de la ciudad, era difícil resistirse a su embrujo en una noche de luna llena, especialmente cuando en las noches de luna llena brillaba con un fulgor sobrenatural, y si se presentaba la niebla el efecto era sobrecogedor.

En esos momentos, no solo los niños, sino cualquier adulto correría para alejarse, al menos los estúpidos que pasaran por su acera, o se asomaran a las ventanas colindantes, por mas que jamás lo confesarían, y es que una vez crecidos, parece que perdemos ese encanto romántico por las historias de fantasmas, pero ahí sigue latente el miedo irracional.

Como os decía al principio, generación tras generación, los muchachos se habían retado a ver quien llegaba mas cerca de la verja, pocos llegaban a tocarla, pero algunos valientes cada cierto tiempo alcanzaban a entrar en el jardín, apartando la maleza y coronando las escaleras del porche.

Aquellos capaces de tocar el pomo de la puerta y abrirla ascendían al rango de héroes para sus compañeros, mientras que las leyendas quedaban reservadas para el selecto grupo, apenas media docena, que en todos esos años lograron penetrar en los secretos de la casa.

Leyendas, por que eso es lo que eran.
Nadie en el pueblo confesaba recordarles, no quedaban rastros de sus familias ni evidencias de su existencia, como si se los hubiera tragado la historia, pero todos conocían sus nombres.
Todos habían sido crios y sabían de aquellos que entraron para nunca salir, aunque con los años lo consideraran paparruchas infantiles.

Los niños en cambio no necesitaban más evidencias para creer que la propia casa, sus chirridos nocturnos, los aullidos del viento, reflejos de rostros fantasmales en las ventanas… y “la prueba”.
Aunque se acercaban cada cierto tiempo, una vez al año se reunían allí todos los menores de edad y se celebraba “la prueba”, la elección de un líder para todo el año, salvo los seis que nunca volvieron.

Este año, Remy y Marc luchaban en su ultima oportunidad antes de crecer, compitiendo como cada vez que habían tenido ocasión en sus vidas, rivales en todo, incluso en el corazón de Cler.

No iba a bastar con una demostración de orgullo y sacar pecho delante de la verja, ni siquiera con tantear las hierbas tras los barrotes.
Ambos entraron en el malogrado jardín, venciendo su repulsión y apartando ramas para llegar a las escaleras mirándose mutuamente a los ojos, intentando amedrentar al rival.

Su relación había sido tensa pero la confianza de dos viejos enemigos había hecho surgir un peculiar afecto, aquello no hubiera merecido la pena sin luchar contra el otro.

Finalmente abrieron la puerta, y todo el mundo se concentro, limitado al sonido rítmico de sus corazones, a punto de salir corriendo por cuenta propia. Como debía ser pasaron juntos la puerta, internándose en el sagrado santuario que tantas historias protagonizó en sus imaginaciones.

La prueba había concluido y era un empate técnico, no podía ser de otra forma, incómodos pero satisfechos y orgullosos de su respectivo oponente salieron de allí, sin correr para no mostrar el miedo que les embargaba, pero lo bastante deprisa como para perder de vista aquellos muros lo antes posible.

Marc cruzó de nuevo la verja, extrañado de por que no le animaban por su éxito o por qué todos seguían mirando a la casa furtivamente.

Remy, alcanzó a Cler, abrazándola por el éxito pero consolándose a si mismo por el mal trago, mientras ella seguía atenta a la casa.

Marc se giró y su ánimo se congeló al no ver a Remy por ningún lado, el muy inconsciente se había quedado tratando de demostrar más valor que él.

Remy empezó a llamar a Marc, asustado por si le había ocurrido algo, quién sabía lo que le había podido ocurrir para no salir de allí.

La noche fue avanzando, con los niños aterrados por la ausencia de sus compañeros, incapaces de volver a por ellos, bloqueados por el terror más profundo y ancestral, hasta que con los primeros rayos del alba se vieron obligados a confesar y alertar a sus padres, que inmediatamente llamaron a la policía, pero fue inútil, nadie encontró rastro alguno del muchacho desaparecido.

Remy discutió con Cler, quien le culpaba de lo ocurrido y empezó a tener problemas con todo el mundo hasta que sus padres decidieron mudarse, incapaces de ver la depresión de los padres de Marc.

Marc por su parte, siempre había mas implicado en la organización del pueblo, por el trabajo de su padre en política y se volcó en buscar como derribar aquel mausoleo inútil, recordatorio de su fracaso.
Aunque fue tan infructuoso como todos los anteriores intentos.

Ambos continuaron sus vidas con problemas, terminando por desaparecer de la realidad del pueblo con el tiempo y pasando al estatus de leyendas, un desaparecido más en la lista.

Aquella casa no albergaba otro secreto que ser la tinta detrás del cristal, la que obliga al vidrio a reflejar una imagen nítida.
Pero si alguien rasga la pintura de un espejo, el reflejo se rompe, la misma realidad se ve comprometida y como en cualquier lugar se aplican las reglas, siempre hay reglas.

Dos entraron, ambos salieron, pero cada uno por una parte del cristal.
Mundos unidos por un hilo y una frontera eterna. La casa, como las moradas que anteriormente se ubicaron allí, se encontraría siempre vacía, sin guardianes, como la telaraña que atrae a las moscas.

Cuando miréis a un espejo y creáis ver un reflejo extraño generalmente lo podréis achacar a un defecto en el cristal, como los pasillos de espejos de las ferias, pero en ocasiones la magia se cuela por una rendija y el arañazo en la realidad nos muestra algo tan real como nuestro propio mundo, separados por un simple vidrio.