Escapando de ningún lugar

sorbos de añoranza

2010-07-12T08:15:00.000+01:00

Mientras bajaba la cuesta del parque escuchaba el blues más triste del mundo inundarlo todo de melancolía, recuerdos de una mesa llena de cervezas, risas y abrazos hasta que la mañana se tiñera de rojo, desterrando la oscuridad.

Los sueños impulsaron nuestras vidas, ardiendo en la hoguera con rapidez inconsciente, la más sana de todas, aquella en la que no existe más que el ahora, y siempre una carta te sacara de la cárcel directo a la salida, con un billete en el bolsillo y una camarera sonriente, donde solo tendrás que volver hacia atrás para retornar al mismo punto.

Hoy en cambio cruzo bajo el puente para llegar al valle, y miro las lapidas que forman las paredes, montones de nombres que no escuché jamás, pero hoy son mis vecinos, pues el mío se encuentra también allí grabado.

Te encuentro bajo el mismo árbol de todos los años, con tu vestido negro, carmín encendido y dos pintas en la mesa.
El anillo guardado en el bolso, junto a la foto de tus hijos, tan entrañable como siempre que pese a haber rehecho tu vida sigas aparentando esperarme, jamás te negaría la felicidad de volver a vivir, pero que una vez al año vengas aquí y riamos brindando por los recuerdos es más de lo que puede pedir cualquier alma errante.

No creo que a la señora Rochester le importe si tomo una rosa de sus macetas para prenderla en tu melena, y Charlie me coloca la corbata antes de sentarme.

Mañana, cuando el sol aparezca tendremos la bien conocida resaca, como entonces, y al igual que tantas veces te dolerán el alma, el corazón, y la razón, sin que recuerdes haberlas tocado, varias cervezas vacías te saludaran y yo esperare un año entre tumbas tu visita, pero por esta noche te alquilaré mi corazón para que duermas en él.

La venganza aguarda en el pantano

2010-05-20T22:45:00.003+01:00

Pasaba ya bastante de la medianoche, en la oscuridad sin luna y el pantano reclamaba sus víctimas, como tanto tiempo.
La mafia local lo había utilizado como funcional deposito de cadáveres, dejando que la naturaleza descompusiera aquellas pruebas que pudieran resultar molestas, especialmente aquellos policías que decidieran cobrar demasiado por mirar a otro lado, siempre ocurría, el que aceptaba los sobornos llegaba un momento en que se sentía poderoso como para chantajear, y obtenía un relajado baño en las pozas hasta desaparecer.

El chaval cargaba con el cuerpo entre resoplidos, demasiado pesado para él. Además de que le causaba pavor. Era su primera víctima, y para colmo por una vez se trataba de un policía legal, que rechazo incluso el primer sobre, y pretendía cumplir con obligación de forma ilusa.

Varias veces se giró alarmado, para darse cuenta que el ruido lo provocaban sus dientes desatados de frio y miedo.
La Maleza se enredaba en sus tobillos, vivas torturas que pretendían retenerlo al tiempo que clamaban por el cuerpo del desdichado.

Por fin llegó al claro y se arrojo el cuerpo a la poza, respirando profundamente por primera vez en horas, aunque la humedad le provocara espasmos y arranques de tos.

Un movimiento lo alertó, girándose en el temor de haber molestado a un caimán, para encontrarse con tres mujeres, de distintas edades y cubiertas por oscuras túnicas, que tejían en un enorme telar.

Aquello era ilógico, qué podían hacer aquellas tres mujeres allí, especialmente siendo una de ellas una anciana y otra una niña, y con aquel telar, era de locos. Pero sobre todo le habían visto, y ahora estaba obligado a matarlas también y deshacerse de sus cuerpos. Aunque quizás tardara mas con el cuerpo de la de edad mediana, una autentica belleza.

Extrajo su arma silenciosamente, procurando no ser visto. Lamentablemente no pudo evitar un gemido al fijarse en el bordado, que le representaba a él mismo lanzando el cuerpo a las insalubres aguas, mientras un fuego fatuo se alzaba a su espalda.
Cuando la anciana le miró, o mejor dicho, giro su cabeza mirando en su dirección, pero aquellos ojos le traspasaban mirando más lejos aún.
El tono de las palabras le taladró el cerebro.
–“si tienes miedo no debiste meterte en asuntos turbios”, sonaba como si le llegan desde una tumba o de un lugar muy lejano.
Congelado, permitió que la escena se repitiera con la segunda mujer y finalmente con la niña.
-“Si tienes miedo no debiste entrar en el pantano, ni matar a aquel policía sin saber nada de él”
-“Si tienes miedo no deberías mirar atrás”

Cuando la niña pronunció la última frase, las tres giraron al telar, cuyos hilos se habían agotado, y tiraron de él, descubriendo un pesado y antiguo espejo, de marco oxidado y en el que se podía ver el reflejo del difunto detrás suyo.

Nunca encontraron el cuerpo del muchacho, tan solo el del policía en el mismo límite de los pantanos a la mañana siguiente.
No acudió mucha gente a su entierro, pero sus compañeros sabedores de su afición por el tarot dejaron cado un arcano de la baraja que se encontraba en el cajón de la oficina.
Si las hubieran girado, cada carta llevaba grabadas tres mujeres y un telar en el reverso.
Todos los miembros de la mafia local recibieron en las siguientes semanas una carta de tarot, la misma en todos los casos, la muerte. Obviamente todos desaparecieron sin dejar rastro.
La mujer de uno de ellos afirmaba haber visto al policía muerto, pero este estaba bien enterrado, no como todos los cuerpos que reclamó el pantano. Las siguientes semanas desde la ciudad se pudieron ver numerosos fuegos fatuos arder sobre las aguas, sorteando la maleza.

Reincorporaciones Gehenna S.I.

2010-05-11T22:51:00.002+01:00

Jeremiah era un buen tipo, sin duda alguna nada que ver con ese bruto descortés de Vlado. Por supuesto que les costaba una fortuna reubicarlo cada vez que pasaba demasiado tiempo en un lugar, pero nunca había dado problemas que aceleraran los cambios, solía ser un encanto con los niños y se integraba bastante bien en las comunidades donde residía.
Además, ese inconveniente era común a todos sus clientes, habría que ver cómo se las apañaba una agencia de protección de testigos en la que sus clientes no murieran ni se hicieran viejos.
Descontando el detalle de que en vez de testigos fueran los acusados, por montones de historias exageradas y caducas, y viejas chismosas que metían el miedo en el cuerpo a sus nietos.
El bueno de Jeremiah tan solo había defendido su hogar y sus tierras de los colonos y el avance de la civilización se lo llevó por delante. Quizás se extralimito en alguna ocasión y arrasara algunos poblados, pero jamás provocó una víctima voluntariamente, y a cambio el folklore convirtió al Sasquatch en un monstruo.
Pero si aborrecía la carne y solo la comía si no había cerca pescado o vegetales. ¿Alguien se imagina un cruce entre un oso gigante y Shaquille O’Neal entrando en un restaurante vegetariano a pedir una ensalada? Peor fue cuando pidió un Rodaballo, pero claro, a ver que camarero le explicaba que allí no lo servían, por supuesto que se fueron inmediatamente a comprarlo.

Ahora que lo pensaba también le solía salir por una fortuna cuando había que depilarlo para que pareciera un humano corriente, excesivamente alto pero humano. Bendito invento la depilación laser.

Reintegraciones Gehenna S.I. podía ser un buen trabajo, especialmente si te tocaba llevar casos como este, y veías como tu cliente se integraba en la sociedad, un gigante bonachón.
Pero por qué Vlado tenía que haber metido sus eslavos colmillos en medio de todo, justo la noche que la pescadera local había decidido pasar al asedio y quedarse a cenar tratando de descubrir si todo en Jeremiah estaba proporcionado.

Evidentemente, el asunto se torció por completo, precipitándose cuando la señorita Harriet Wilson se encontró a un Sasquatch enorme y peludo practicando lucha libre con un vampiro sanguinario en medio de la habitación.

Sería demasiado pedir que al menos hubiera existido algún motivo de importancia capital, algo como los cuatro jinetes cabalgando el cielo sobre la luna, o avistamientos de una bestia de siete cabezas y diez cuernos en la playa.
Pero no, aquellos dos zánganos solo tenían una vieja deuda de consecuencia de una tramposa partida de cartas.

Mientras trataba de ocultarlo todo a los medios y reubicarlos a ambos, tenía muy claro que no aceptaría otro encargo similar, que otro se encargara de reincorporar a Nessie, porque él no estaba dispuesto.

Laurent, el niño vampiro

2010-02-16T22:54:00.000+01:00

El niño vampiro saltaba por las brumas del tiempo,
girando la peonza de la vida,
soñando con tus labios
y atado a un mechón de tu pelo al viento.

Más de mil años y un solo beso en el zurrón,
aquel que la dama de la noche
le mordió por sorpresa
y no logró atrapar.
Un beso y un mordisco tatuados al corazón.

Su alma durante siglos errante,
esclavo egipcio,
soldado romano,
caballero y artista,
incluso ejecutivo por buscarte.
Pero siempre le huyes escurridiza
con su alma en el bolsillo.

El sol le vuelve a sorprender llorando,
por no saber responder aquel mordisco
con un lazo de pasión,
pero es tarde, muy tarde…

Sin futuro que esperar,
sin presente que vivir,
sin pasado que querer recordar,
ni hogar al que huir.

Aprender de él,
no desperdiciéis ningún beso
o la dama vampira os añadirá a su colección.

equipaje de aventura sms

2010-01-07T16:36:00.002+01:00

Barro en mis botas
Gloria en viejos sueños
Pan duro en la mochila
Sangre en las manos
Sueños hechos pesadillas
y pesadillas convertidas en realidad

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y esta noche de remate he vuelto del basket acojonado, conduciendo por la nieve, asi que tenia esto preparado en borrador y no tengo calor encima ni para retocarlo brrrrrrr

legendary 2010

2009-12-30T17:47:00.001+01:00

Cuando pensamos en una gran ciudad, vemos la modernidad, dinosaurios de asfalto y tecnología, pero una ciudad no es tal sin burdeles ni suburbios.

Las ciudades son animales cambiantes, que mudan su piel y colores para adaptarse a los tiempos, al igual que sus habitantes.
Camaleones borrachos de luces y avenidas pisoteadas, aunque mantengan la vena cínica de bohemios que apuran la calada entre semáforos, o algunos glóbulos rebeldes sigan disfrutando de un café en compañía.

A veces nos creemos lo que queremos ver, las grandes carreteras y relucientes rascacielos, con verdes parques a sus pies, venas, cerebro y pulmón, como cualquier ser vivo.

Pero si nosotros tenemos hígado que corromper con nuestros vicios y deseos inconfesables, incluso excrementos, por que no los iba a tener de igual manera una ciudad.

¿Quién no guarda un muerto en su armario?
Tan solo tres grupos, los bebes, los crédulos e inocentes pardillos y los mentirosos,... y de ellos los pardillos o no se dieron cuenta o son también mentirosos.
Y por supuesto nunca te puedes creer lo que diga un mentiroso, aunque sean los más fiables, sabes que lo que digan serán mentiras.

Pero hoy la ciudad se vestirá de gala, lucirá esplendorosa como esa muchacha en su primer baile, y nuestras rodillas temblaran, por que nos queda poco para terminar el año, y lo haremos pensando en todo lo que deseamos que sea el próximo.

Que se repartan las cartas, que haya suerte, tengo un buen presentimiento y se lo voy a susurrar al oído a la ciudad, por que ella también tiene sus propios deseos de año nuevo, y espero que sea mi cómplice, sellando el pacto con un brindis de conspiradores a medianoche.

Mientras suene la música

2009-12-23T17:04:00.001+01:00

Mientras suene la música.
Cuando suene estaremos juntos, sentados en aquella mesa.

El sol ya amenazaba con ocultarse detrás de un campanario, colándose tímido entre los árboles, y las notas del piano salían del bar bailando junto a la voz de la cantante, dibujando arabescos que terminaban en tu melena.

Aquella música que marcaba discreta el ritmo de las cervezas y el humo de la pipa de agua que aspiraba a convertirse en etéreo pentagrama de una tierna balada.

Mientras aquella canción sonara no importaba nada, ni que luego nos olvidáramos, ni tu marido, ni los años que llevábamos sin vernos, ni siquiera lo que nos dijimos.
Escuchándola olvidamos todo lo que conocíamos y aprendimos de nuevo.

Al final, el disco terminó y no nos volvimos a ver, pero cuentan que fue la canción más larga jamás escuchada, la más hermosa también.

Que más da que ni tu ingles ni el mío fueran los adecuados.
Que mas da que lo que pensaba haber pedido como plato de carne fueran en realidad raviollis fritos (rellenos de carne, eso si) cuando llegaran a la mesa.
Que más da… mientras aquella música invitara a navegar en tus ojos verdes.

Sombras de la memoria

2009-12-16T00:17:00.005+01:00

Me sirvo otra copa sin escatimar el ron mientras continuo mirando la pared vacía, un muro desnudo y blanco, pero mis ojos la ven a ella, su negra melena y esa piel pálida en la que resaltan los labios de un carmesí profundo y húmedo, goteante.
Las gotas de sangre caen delicadas de sus colmillos tratando de no hacer ruido al impactar en el suelo, donde bailan y se deslizan en la madera.

Sé que ese fulgor vital ha salido de mi cuello, igual que se que no la estoy viendo, que tan solo se trata de un recuerdo silueteado en una sombra, pero mis sentidos continúan anclados en aquella noche.

La acababa de conocer, parecía desvalida en el frio sobre aquel montón de nieve, y la ofrecí calor, vino, una cama donde reposar, sin que surtiera efecto, porque ella era muy consciente de la única forma en que podría haberla ayudado y se resistía.
Yo por el contrario era consciente de sus reservas, las defensas levantadas ante pasadas heridas, que jamás cerraría el tiempo, y es que nos engañamos cuando afirmamos que las arenas del tiempo lo curan todo, jamás pueden con las heridas del corazón.
Sus ojos traslucían pena, compasión, pero también una firme determinación, la de aquellos que han consagrado su vida a una misión. Más tarde me enteré que había jurado vengarse de aquel que la convirtió, pervirtiendo su alma, y que además la había arrebatado su nueva no-vida, acabando con alguien importante para ella.

Enamorado de aquellos ojos, y su mirada firme, solo pude rendirme a mi subconsciente que conocía mejor que yo mismo lo que debía hacer.

Al principio se resistió, no quería, incluso después, tal como ahora la veo erguida delante mío, estaba consumida por la pena de haberse alimentado de mi.
Mientras las gotas caían trataba de explicar, más para ella misma que para mí, que no podía permitirse corromperme, no quería verme convertido en un nuevo vampiro condenado a vagar sin rumbo ni alma, lo que solo la dejaba una opción, saciarse hasta dejarme tan seco que no volviera a levantarme.

No me importó, como tampoco me importa que ahora mi casa permanezca vacía porque afirmen que está encantada. Además es cierto, me deje llevar en su mordisco, pero me negué a abandonar el mundo tal como lo conocemos, esperando que algún día vuelva aquí y la vea en realidad, no tan solo un recuerdo sobre la pared, una sombra de la memoria.

Tan solo me dejo su nombre, Marie.

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Vuelvo a escribir de Marie, mi Marie, mi vampira preferida, que continua susurrándome sus aventuras mientras persigue a Pierre.
Aún no ha descubierto que ocurrió en el faro, cuando ya pensaba haber escapado a la maldición gracias a los rayos de sol y a aquella joven.
Solo sabe que despertó en una habitación de un faro desconocido, encima de un charco de sangre, y que allí había estado Pierre.
Lo perseguiría y lo haría sufrir, no por convertirla en vampiro hace tantos años, sino por volver a traerla, el demonio sabe cómo, y especialmente si eso implicó algún daño para su joven compañera, de quien sospecha que era la sangre.

Mientras tanto sus susurros son deslavazados, trata de orientarse, y yo me siento como el narrador de este relato, intentando ordenar su historia.

En cualquier caso, todos sus sususrros estan en la eqtiqueta Luna de sangre

13 negro

2009-12-01T23:22:00.002+01:00

Hay un número en la ruleta de la vida que esta trucado por naturaleza, el 13 negro, y solo admite una apuesta, el alma.
Pongas las fichas que pongas, el crupier se sonríe porque sabe mejor que tu el canje de la jugada.
Igual que conoce el número de botellas que caben en tus venas o el número de besos que puede bombear tu corazón antes de romperse, mareado por tantas vueltas en la barra vertical de la luna, siempre cayendo.

Si cuando llegues al suelo, debajo habrá cojines rojos, una preciosa mujer, o los adoquines de la calle, es algo que solo descubrirás al golpear…
Aunque como todo buen jugador sabe, el resultado solo depende del número de veces que apuestes, pues el final siempre es el mismo.

Rambo de fin de semana

2009-11-30T22:36:00.001+01:00

Conduces sin rumbo entre los neones y semáforos, colores y rostros fugaces que te recuerdan el pasado que dejaste en el otra ciudad, en casa o en el trabajo, en aquella carta nunca enviada que murió en un cajón aunque te siga doliendo, o cualquier otro recuerdo.
La ropa nueva hace las veces de pintura de guerra y traje de camuflaje, mientras las heridas de combate se guardan bien cerca, al lado del corazón.
Cierras los ojos con fuerza, negando las imágenes de la memoria, y pronto descubres que has aparcado otra vez en la misma calle, la suya, sin haberlo pensado pero de nuevo no esta allí.
Desarmado y peligroso acudes al combate sin miedo, como solo hacen los estúpidos y los suicidas.
Y aún salvas las primeras escaramuzas envalentonado por creer que has recuperado el control de tu destino. La suerte cambia cuando reprimes las ansias de arrancarle la cabeza al pincha por recordar vuestra canción, aquella que rayaste de tanto escuchar una cálida noche de verano. Y subes al monte plantando emboscadas en las que quizás caiga alguna minifalda incauta, para luego descubrirte tu mismo aprisionado.
El alcohol no te deja recordar más y solo resta la esperanza de que el general resaca te despierte mañana sin estridencias y el pasado se haya fugado al mismo desierto que el futuro.

Concierto de Lacrosse

2009-11-06T11:59:00.006+01:00

Con las ganas de ir a ver a Lacrosse (enlace a atrapalo con las opiniones del concierto) que tenía y al final por una emergencia del curro me tuve que quedar en tierra.... estamos locos los informaticos :(

y encima cuando por fin logro que una amiga, que si pudo ir, me cuente el concierto, me confirma que estuvo genial :(

en fin, como prometí hablar del concierto, aqui esta lo que me ha podido contar (gracias Patri):

La sala estaba bastante llena y había algún que otro actor de moda por ahí. El que no podía faltar y no faltó fue Julio Ruiz (presentador de Disco Grande, radio 3, un básico). Los teloneros, "The honeckers" se quedaron un poco cortos (de todo), pero el personal estaba entregado. Buenos, pero la voz de la cantante se quedó floja. Alguna versión que le hubiera encantado a Juan de Pablos.

Lo mejor vino después, y es que de forma totalmente inesperada y fuera de agenda Pelle Carlberg se marcó un miniconcierto acojonante. Con la última canción (Pamplona) se nos metió a todos en el bolsillo y dejó al personal más que caldeadito.

LACROSSE. Brutales. Nos regalaron una hora de concierto (empezaron a las 12) que a algunos se nos quedó corto. Apiñaditos los 6 en el mini escenario de la sol y con la energía que mueven, parecía el camarote de los hermanos marx. Los dos cantantes, increíbles. No pararon de bailar como locos, no perdieron la voz en un solo segundo, no cayó la energía ni un poquito. Con el primer tema ya habían montado la fiesta, y no había hecho más que empezar. Fueron intercalando temas de "This new year will be for you and me" (temazo tranquilito para descansar, junto con "excuses, excuses" del 2º disco) y "Bandages for the heart" (el último disco).
Estábamos en primera fila y el cantante no hacía más que bajar a tocar con la gente. Ella es un amor, salió con una diadema con un lazo preciosos puesto en plan tocado, una falda dorada monísima y a bailar como una loca!! Qué voz tiene ella, es genial. Energía a raudales, y un par de bises. Momentazo: "You are blind" y "my stop". Y como músicos son realmente buenos... eso también.

Definitivamente, me quedo con la espina clavada de no haber podido verles en directo, y me prometo acudir la proxima vez que me entere que toquen por aqui

Angelo de Luz

2009-11-05T15:45:00.004+01:00

version de Enter Sandman, por Esperanza Galera, de la que recomiendo entusiastamente su blog, tanto para quienes les guste el sonido como para quienes quieran aprender a tocar, incluso con video-tutoriales para quienes quieran grabarse tocando la guitarra.

El padre Angelo gestionaba la parroquia del pueblo de Luz, en medio de una selva perdida, uno de esos últimos reductos donde el progreso es un rumor, una tormenta que se avecina en el cielo, pero que se espera que tarde en llegar, y alejados de cualquier clase de recurso natural los grandes depredadores económicos los iban dejando de lado.

No había duda que cualquier día aparecería la maquinaria pesada de la civilización moderna, pero mientras tanto, ni el solo lograba llenar los huecos entre las cabañas, tapado por las ramas de los árboles, lo que le convertía en un perfecto lugar para esconderse, un reducto alejado del tiempo.

Angelo no temía inspecciones o visitas de la iglesia, puesto que su capilla no constaba en ningún registro, y mejor así, puesto que el mejor que nadie era consciente de que su agua no era bendita, ni el terreno consagrado, ni el mismo estaba ordenado, no podía estarlo siendo maldito.

Jamás salía de aquellos muros durante los periodos de sol, desde que llegara hacía 15 años, tan solo representaba un drama marcado por la fatalidad, retrasando el momento que al fin había llegado. La joven Andrea era mayor de edad y pretendía casarse. El oficiaría el sacramento, conteniendo las lágrimas, aunque fuera invalido para la iglesia, impío dirían. Ella era su hija, y el un vampiro camuflado.

15 años atrás, en una de tantas guerras absurdas, justo el día en que debió haber sido ordenado, su pueblo estaba siendo ejecutado en una iglesia, su hija seria una de las siguientes, y el entro en modo de furia, profanando el báculo del párroco, con la sangre del corazón de uno de sus captores, literalmente atravesado por el bastón.
Partida la madera, utilizó lo que quedaba para seguir clavando en rostros, y su propia mandíbula para desgarrar gargantas.
Imposiblemente espoleado por la desesperación, acabó con los 4 hombres armados, para huir con la pequeña por encima de los aterrorizados supervivientes, nunca supo si alguien más logro huir de allí, ni le importó jamás.

Aquel suceso maldijo su existencia, dudaba que los mitos fueran reales, pero él renegó de la luz, escondiéndose al principio hasta encontrar el techo de la parroquia del poblado de Luz, de donde nunca salió de día. El único crucifijo esta partido en su extremo inferior, recuerdo de su conversión, y su hija entregada a una familia local, aduciendo que se la encontró abandonada.

Cada noche recorría los bosques, alimentándose de animales a los que degollaba vivos con su propia mandíbula, sin volver a alimentarse de seres humanos desde su huida, aunque bien supiera el diablo de sus tentaciones, pero esta tarde seria feliz por fin en su tragicomedia, viendo de nuevo a su hija.

Las fotos pertenecen a la pelicula koreana “Thirst” de Park Chan-Wook, de este mismo año

Nuevas historias

2009-11-02T12:02:00.004+01:00

Esta página necesitaba algunos replanteamientos, básicamente por que la gasolina con la que la empecé se agotó hace algún tiempo, y eso provocaba que los personajes, las historias siguieran sucediéndose por mi cabeza, pero ya no alcanzaran la fluidez necesaria para plasmarse rápidamente en letras escritas.
Marie a seguido persiguiendo a Pierre, tratando de vengarse por lo que ocurrió en el faro, y los vampiros continúan acechando en cualquier esquina, aunque ahora se volvieran un poco más discretos.
Mi cabeza ha ido llenándose otra vez de historias, de ensoñaciones absurdas e imposibles, y vuelvo a sentir la necesidad de abrir la válvula, de contar locuras.

Quizás no sean tan elaboradas ni tan extensas, por que el tiempo es el que es, y todavía no he logrado perfeccionar la maquinaria que me permita doblegar los relojes a mi antojo ¿alguien tiene un condensador de fluzo a mano?

Levantaos los cuellos de las camisas, colgar una ristra de ajos de las ventanas, y cuidado con a quien invitáis a entrar, los vampiros solo pueden traspasar una puerta si les invita por propia voluntad, solos pueden cruzar un cauce de agua si se les ayuda, pero son increíblemente persuasivos.

Y la música….. Quizás por hay venga el nuevo hilo conductor, que arranque el motor, ya que se me acabó el paquete de galletas de chocolate, para empezar, este miércoles acudiré al concierto de Lacrosse, el ultimo descubrimiento saltando de video en video, y pinta genial.
Aquí esta el video que me los descubrió en youtube:

Y como la música donde de verdad se disfruta es en directo, este miércoles en la sala “El Sol” podré comprobar si responden a la Buena pinta que tienen (y todavía se pueden conseguir entradas).

por cierto, otro de los grandes motivos de haber bajado el ritmo aqui a sido el incrementarlo en el lanzamiento de otro proyecto, las cronicas y articulos de basket en la pagina de los Fuenlabrada Blues

El lunes que se comio una ciudad

2009-10-08T17:17:00.004+01:00

Las emisoras de radio lo empezaron a comentar el día siguiente antes del amanecer, aunque no intuían el alcance de la situación.
En la capital se repetían milimétricamente todos los valores atmosféricos y previsiones del lunes, algo que no molestó a nadie por el buen tiempo que había hecho.
Sin embargo, con los primeros noticiarios matinales se desató el conocimiento en todo el país, las señales de los medios de comunicación reproducían las mismas noticias del día anterior, un desliz imperdonable que costaría cabezas, y no se trataba de una redifusión, se veían distinta escenas en los estudios, la gente llevaba distintas ropas, simplemente ocurría lo mismo, volvía a ser lunes.

Algo tan inocente puede ser catastrófico, imaginaos una semana de siete lunes, a que ahora suena peor.
Los estudiantes llegaban al colegio para el examen semanal, pasando lecciones diariamente a base de exámenes, el tren se averiaba en la misma estación a la misma hora, y el viajero podía reconocer esa especie peculiar de bostezo lunero, inconfundible con los de cualquier otro día.

En las ciudades cercanas no salían de su asombro, no era posible que ellos fueran acercándose al frío mientras las tormentas esquivaban aquel microclima lunero, pero cada mañana recibían con estupor el tren expreso de las 10 que venia de aquella extraña ciudad de locos.
No permitían a sus viajeros bajarse y aislaban el andén en prevención de infecciones.
Daba lo mismo, los pasajeros, ya fueran trabajadores o turistas se veían obligados a estar de nuevo en su ciudad de origen para volver a tomar el mismo tren a la mañana siguiente.

Jaime era uno de los miles de casos corrientes, a sus 15 años estaba como loco por llegar al martes para cumplir años y que le regalaran su consola, pero esta seguía esperando en el armario, todavía le faltaba una hoja del calendario, que por más que arrancaba furioso, cada mañana volvía a encontrarse impoluta.

Al año, la ciudad había sido desprovista de su capitalidad, ya que como es lógico era imposible gestionar nada si cada sesión tenia el mismo orden del día, y la gente empezaba a pensar en sublevarse, hartos de aquel estado de perenne inicio de semana, sin poder disfrutar de ningún día de vacaciones.

Algunas profesiones se mostraban especialmente irascibles, como los deportistas, que no habían dejado de entrenarse pese a no disputar ninguna competición en un año, aunque los que libraban en lunes desde luego estaban encantados.

Los más emocionados sin duda fueron los científicos, que rodearon la ciudad de un enorme traje anti-contaminación (traje que se prolongaba por las líneas de tren hasta los andenes de cuarentena en las estaciones de destino) y podían disfrutar de su propio campo de juegos.
Y que decir de los psicólogos, que hacían su agosto continuo, por videoconferencia, desde luego.

Aquel lunes se había comido una ciudad, hasta que dejo de ser noticia, como casi todo lo que pasa en el mundo. De vez en cuando algún iluminado buscador de fortuna aseguraba haber encontrado la vacuna contra el lunes carnívoro, pero estos empezaban a ser tratados de lunáticos mientras el mundo avanzaba.

La última vez que se supo de aquella ciudad, nadie recordaba su nombre, y se les requirió como especialistas, ya que un 6 de enero había tomado la plaza roja de Moscú, para alboroto de los niños y desesperación de los padres, mientras que una tormenta veraniega se había cansado de viajar y había decidido asentarse en medio de Las Vegas, para relajarse jugando a las tragaperras, para descubrir a las dos semanas que le diagnosticaban ludopatía profunda ¿y como se le cura la ludopatía a una tormenta veraniega?.

Los habitantes de aquella ciudad olvidada hubieran querido ayudar, pero en parte estaban ocupados viviendo su lunes, y por otro lado se sentían algo resentidos por su situación y el olvido del mundo.
Es lógico, a quien le gustaría vivir continuamente en lunes, le agria el carácter a cualquiera.

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y no, no me he acordado del dia de la marmota, ha sido mas bien de la Doom Patrol y del cuadro que se comió Paris

Evidentemente, la música debería ser el "I don't like mondays" (Boomtown rats) pero ahora mismo no puedo acceder al youtube, asi que la estoy poniendo "a ciegas", espero haberla puesto bien, si no, luego la colocaré bien

Finalmente he encontrado una version por Bob Geldolf, el autor de la cancion y Bon Jovi, que me ha resultado curiosa

El libro de San Pedro

2009-08-17T22:25:00.003+01:00

Las puertas del infierno se abren de par en par, tienen la forma de tus labios.
Tras ellos se puede ver tu cama y una copa de champagne.
La copa apoyada en tus senos, y mi cordura al borde del precipicio.

Toda mi razon me impide entrar, todo mi corazon arde por abalanzarse.
Mi sangre inclina la balanza, y no duda de la parcialidad resultante.

Desde la espalda mis sentidos ignoran los olores de un croissant y un café recien hechos.
San pedro se ha jubilado y le ha dejado el puesto a tus recuerdos.
Desigual competencia.
Solo me queda averiguar si el veredicto será cielo o infierno...
ummmm quizas infierno

[El dibujo pertenece a Victoria Frances]

Extraña resaca

2009-08-16T22:48:00.004+01:00

Como cada amanecer dominical quería morirse, odiaba a sus vecinos, tapiaría las ventanas y le metería la moto por el culo al niñato que aceleraba en la calle.
Si habéis tenido alguna resaca sabréis bien como es la sensación, y entre nosotros, ahora que no nos lee nadie, todos los presentes hemos sufrido unas cuantas.
Marie no tenia problemas con las copas, otra historia eran sus “victimas”, y si, os vuelvo a escribir de mi favorita vampira personal.

Imaginad beberle la sangre al incauto de turno, que previamente había confundido sus venas con una destilería y después el abrazo de Marie con deseo sexual, ella solo quería alimentarse de sus venas, y el whisky corroer su hígado, solo tenian en comun lo nocivo del final.

¿qué demonios habría bebido aquel imbecil? imposible saberlo a estas alturas, pero eso si que era un buen bloody marie cargado. Debería recordar no volver a alimentarse de la sangre de alguien así.

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El video hoy no pertenece a ninguna cancion, sino a un anuncio, pero ¡que anuncio!
glorioso cantona... au revoir

SPAM en Hobbiton

2009-08-06T17:29:00.003+01:00

El otro día me llego uno de tantos emails de spam que andan circulando por la red, aunque este cumplía varias premisas para dedicarle al menos unas sonrisas

El caso es que había burlado las defensas habituales, y tras localizar la cuenta de correo correcta esquivando las cuentas de registro en lugares sospechosos, había entrado en la bandeja de entrada sin marca alguna de spam que detectaran los filtros.
Tampoco es que sea tan inusual, pero el mail ya puntaba maneras.

Se trataba de uno de esos habituales que recogen tus nombres y apellidos de alguna operación de registros y los utilizan en la composición del mail, y como ya he dicho llegó a la cuenta correcta, con lo que supongo que los datos fueron “interceptados” de algún registro en principio fiable, y que alguien debería revisarse la lortad.

Sin embargo, me debí fiar lo suficiente para poner el correo pero los datos reales, y me registre, fuera donde fuera como “Nombre: Kaos; Apellido: Baggins”.

Yendo al grano, que me disperso, el mail pertenecía a un reputado abogado, y me avisaba del lamentable fallecimiento de B.Baggins (si, si, de los Baggins de toda la vida, o como se dice en cristiano, de la familia Bolsón, de los de Bolsón cerrado), el cual en ausencia de herederos tenia una fortuna dispuesta a ser recogida por el familiar que su abogado encontrara.

Este, rastreando por el apellido, me había encontrado pese a estar en un remoto país, que digo yo que ya son ganas de mirarse las paginas amarillas de todo el mundo para ir a soltar dinero.

Y claro, la casualidad e la inicial B. Me llevo a deducir inmediatamente quien era el fallecido, no podía ser otro que el bueno de Bilbo Baggins, que efectivamente se había mudado al remoto lugar donde se fueron los elfos.

Si, ya se que se fue con el advenedizo pusilánime y caratriste de Frodo Baggins, pero claro, este se liaría con cualquier elfo que le diera con su anillo...
Siempre dije que ese Frodo no era de fiar, no paraba de mirar el anillo de Bilbo, y cuando lo sostenía le ponía ojitos al anillo, como si pudiera hablar con el, y al final desaparecía sin dejar rastro, seguro que tenia algo que ocultar.

En fin, que el abogado me solicitaba dinero para traer la fortuna a la comarca, pero no, a eso no estoy dispuesto, que un abogado, y encima posiblemente elfo debe ser hueso duro de roer, y un barco de alas blancas tiene que tener un alquiler de cojón de orco mínimo.

Le escribiré de vuelta avisándole de que yo acepto como herencia la casa de bolson cerrado, a Dardo si se la dejo en la casa, y todavía estudiare demandar a Frodo ante los juzgados de Minas Tirith por dilapidar parte de la fortuna familiar dejando perderse el anillo.

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Tambien es casualidad que el spam usando mi nick Baggins le pusiera al difunto la inicial B, si es que van provocando las paranoias de la gente

Me pregunto en que rama de la familia Baggins estare yo, ¿será guapa Angelica Baggins?

¿que hay detras de una mirada?

2009-07-18T19:52:00.004+01:00

Para retornar aqui, no podia ser de otra manera, sino con un relato de una vampira... de Marie
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Mi nombre es Marie.... mis apellidos no importan ya, en realidad hace tiempo que ni los recuerdo, ni lo intento por lo que duelen.

Que sentido tiene el legado de una estirpe cuando has mirado al abismo y la oscuridad te ha devuelto tu rostro reflejado en el humo de las cenizas del futuro.

Tan solo queda huir, y tan solo se te ofrece una dirección, caer.
Aunque te niegues y corras, pero solo retrasas el momento.

Quizás me imaginéis apoyada en una barra oscura y envuelta en humo, con una jarra de cerveza o un vaso de alcohol en la mano. El diablo sabe de vicios en las atmósferas mas sórdidas.
Ese encanto bohemio de los seres autodestructivos, quejándose de su propia complacencia y disfrutando de las vistas por la pendiente, de su mundo yéndose a la mierda, y celebrándolo entre caladas.

Si, solemos esa imagen, pero no es el caso, estamos en un mes de julio soleado y caluroso, jovial incluso, anochece y me pongo mis mejores galas, exiguas de tela hasta la indecencia y afilando los colmillos, una leona dispuesta para dar inicio a la cacería.

Maldita y superviviente, ambas cosa en contra de mi voluntad, soy lo que llamáis vampira.

En el imaginario popular se asocia a los vampiros al frío invierno, donde su palidez pase desapercibida entre pesadas capas de pieles y la timidez de las luces en tiempos de miedos y magia.

Pero el verano, aunque reduzca nuestras horas de “vida” las convierte en un orgasmo de placer gloriosamente sublime.
El sol sigue huyendo de nuestra luna protectora y los encendidos ánimos de la gente les hace ofrecerse descuidados ante nuestros colmillos.

Mientras entro en el ascensor para salir a la noche, el vecino clava su mirada en mi escote, voluntariamente exuberante, una trampa de miel para incautos golosos.
A él tan solo le costará una discusión con su ofendida mujer, pero quizás otro día comparta el final de mi cacería de esta noche, no lo mordería por placer, sino por venganza de todas las jóvenes a las que el devora con la mirada y sus rápidas manos. En ocasiones no si cual de los dos es pero depredador.

Los neones dan lugar a días oscuros entre copas y músicas frenéticas, hasta que algunos incautos se prendan del cuerpo incorrecto. Como un animal de la sabana, la presa mas lenta es seleccionada, en este caso además, la presa que demuestra peor educación, la más prescindible para la manada, aunque es importante que no se encuentre totalmente ebrio, si el alcohol de mala calidad ya es insufrible por naturaleza, a través de la sangre caliente se vuelve un tormento aun mayor.

Una balada marca el final del proceso, y los cuerpos se acurrucan, un beso en el cuello cierra la trampa, y sus ojos se cierran mientras mis colmillos se marcan.
Los oídos captan un leve ruido al rasgarse su piel, imperceptible para el resto por la música, y su organismo genera adrenalina suficiente para insensibilizar un elefante, alarmado por la intrusión y estimulado por las sustancias que le penetran a través de mi saliva.

Sus ojos se tornan en un éxtasis que todos confunden entre embriaguez y el placer carnal, pero el único autentico placer es sanguíneo y me pertenece, mientras sorbo el alimento de sus venas.
Mi sangre esta corrupta por ancestrales maldiciones y se evapora, desaparece por mis poros, como un mal recuerdo, al igual que el leve contacto con el sol la inflamaría en mis capilares, de ahí el origen de la leyenda sobre nuestra debilidad.

Aquí en el pub de moda, simulando ser una de tantas turistas pálidas en busca de fiesta y amor rápido, puedo satisfacer mi sed sin peligro, rodeada de gente que no sospechara nada, ni siquiera cuando el chaval se quede adormilado en sofá, con sus amigos mofándose por no rematar la supuesta faena.
Verán su entrepierna mojada y todavía se reirán mas de él, confundiendo la orina provocada por el terror absoluto. Pero él jamás confesará lo que ocurrió en realidad, que fue mordido y sorbida su sangre por una vampira.
Al menos no lo hará ni no le gustan las habitaciones acolchadas.

Si, el verano es una buena estacion para una vampira liberada.

El peso de un pensamiento

2009-05-27T23:12:00.004+01:00

3 de la tarde y el sol primaveral acariciando las flores, sacándolas los colores, haciendo que sonrían los enamorados.

Un paisaje idílico a la espalda de San Pedro, si no fuera por la joven que corre despavorida calle arriba.

Su cara no alcanza el terror, no seamos alarmistas, que no se incendia nada, al menos irreparable, así que abortar las evacuaciones.

Si que preocupa a los transeúntes, por su velocidad y la clara sensación de que huye, de que no quiere mirar atrás, solo confía en que sus pies san lo bastante rápidos, sin mirar atrás.

Conseguirá alejarse, no cabe duda, escapara y será otra historia.

Tras ella un joven, mayor que ella y atlético, la alcanzaría sin dudarlo, si el ramillete de flores de su mano no pesara tanto.

Se encoge de hombros y le ofrece las flores a la pequeña que va tranquila en su carrito,. Para irse calle abajo disfrutando del sol, sin pensar.

La foto pertenece al castillo superior de Vilnius, en la arsenalo gatve
Vilnius, como Lituania entera se revelado como una experiencia completamente enriquecedora, por turismo y vitalmente, ahhhh, las vacaciones.......

la escena es veridica, del primer dia paseando por sus avenidas

Per y Marie, Marie y Per

2009-05-14T22:46:00.003+01:00

La imagen, el miércoles pasado Per Gessle daba un concierto en Ámsterdam dentro del “Night of the proms” y a mitad de concierto invito a Marie Frediksson a subir y cantar juntos.

Así se producía el reencuentro de Roxette en un escenario, después de que ha llovida tanto.
Marie ha superado malos momentos, difíciles ante el cáncer invasor que la amenazaba, lo que convertía el momento en algo tremendamente emotivo.

A partir de ahí, junto con la alegría por la recuperación de Marie, la imaginación de los fans se desbordaba, ¿seria posible volver a ver a Roxette?

Ya han aclarado que en principio esto no significa un nuevo disco, pero si que ese estudia la posibilidad de una gira, tal vez pequeña, tal vez en locales reducidos, nada de grandes estadios, todo supeditado al estado de Marie....
Pero suficiente para ilusionar.

Marie ya actuó en navidades en “Sjärnklart” y eso parece haber subido su nivel de adrenalina y recordar la pasión por el escenario.

de tapas y vermuts

2009-05-05T16:54:00.005+01:00

Uno se va de aperitivo tan tranquilo, dispuesto a desparramar todo lo posible,
sabiendo que las barbacoas sin lanzallamas llevan su tiempo y que las costillas saldran mejor despues de unos cuantos licores espirituosos y tapitas para no tener prisas estresantes,
vamos, lo que viene siendo buena vida, de la sana

y en un alarde, decidimos cambiar los litros y litros de cerveza por vermut, con su aceitunica y todo

menos fashion que en al foto, eso si, servido en tubo, pero suficiente para incitar a la conversacion desmedida y deslenguada
una de esas escenas en las que se arregla la vida, el mundo y parte del universo en la barra de un bar

y la camarera sale de cocina con la reglamentaria tapita para deleite de los estomagos ya ansiosos y.....

y.......

y.......

pero........

¿esta es la tapa?.......

pues si, nos sirvieron unas lentejitas con oreja, muy parecidas a las de la foto, riquisimas
pero ¿unas lentejas con oreja como tapa para unos vermuts?
de verdad que nunca dejare de sorprenderme de lo que pueden llegar a servir como tapa en algunos lugares

PD: por supuesto que volvere al lugar a ver que me sirven la proxima vez
PDII: pese a la costumbre del blog de adornarlo todo con seres nocturnos y mitologicos, esta vez era incapaz de escribir relatos con esto, mas que señalar lo que sucedió

Duendes y trasgos

2009-05-04T17:24:00.001+01:00

El tiempo se tomo media hora libre, miro a otro lado,
y los duendes, trasgos y brujas, aprovecharon el descuido.
Seres que no habían saboreado el aire ni visto el sol
desde que el hombre cambio la imaginación por las tuercas.

La luna había hechizado al sol para que no les viera,
y cuando fue consciente del engaño les persiguió.
Aunque algunos lograron esconderse entre nosotros,
enmascarados y ocultos por sus capas.

Temedles siempre que no encontréis algo en su sitio,
si respiráis, mirando con calma a vuestro alrededor,
quizás les veáis sonrientes, escondidos tras una esquina
con aquello que buscáis.

Otros prefieren susurrar a vuestros oídos,
inspiraros las ideas mas locas, pero también son traviesos,
y si les seguís no se quedaran a ver las consecuencias,
se reirán desde lejos, de vuestros infortunios.

La foto pertenece a la entrada del teatro nacional de Vilnius (Lituania, of course, que ganas de ir para alla)

Mala suerte

2009-04-27T11:17:00.002+01:00

Se separó del viento para visitar la ciudad, pretendiendo compartir un beso con una joven pareja enamorada, aprovechando que la primavera calentaba calles y corazones.

Pero una visita de sus primos del norte glacial abortó la misión de los labios apasionados, y desorientado no pudo remontar el vuelo,
quedando atrapado en un local de mala muerte, mezclándose impúdicamente con humos de tabaco negro y embriagado de efluvios etílicos.
Logró escapar cuando alguien salio dando tumbos por la puerta.

Fuera creyó reencontrarse al ver a una mujer acercarse insinuante a un hombre solitario, que avanza con la mirada en el suelo.
se deslizo entre el aliento de las palabras, soñando para darse de bruces con una mera oferta comercial, transacciones de madrugada, rechazada cortésmente.
Tiempos extraños en los que cupido debe haber tomado psicotrópicos.

Helado, el soplo de viento recorre calles iluminadas de neón, atropellado entre taxis y levantando travieso alguna minifalda para entretenerse.
Girando por una farola fundida se topa de narices con un atraco, quiere chillar pero nadie le oye, salvo una cría de gato abandonada, que maúlla feroz, y un vecino desconsiderado que brama por silencio desde la ventana.
Corre buscando a la autoridad para encontrársela en un control rutinario, siendo aspirado para luego entrar en un frío tubo, orgulloso de alcanzar cotas de record olímpico.

Lastrado por el cemento de las lágrimas de una joven despechada se pregunta cuantos siglos dura una noche.

Casi no le queda aliento cuando un soplo helado lo empuja al interior de un café, donde me encuentra apoyado en la barra, haciendo tiempo para esperar al autobús nocturno junto a un chocolate con churros.
Al calorcito se asienta en mis pulmones, y se duerme, reposando mientras subo y me acurruco en el rincón trasero.
Ninguno de los tuvimos una buena noche, y malhumorados renegamos del sol que ilumina fracasos, pero nos juramos uno al otro que mañana será mejor, o por lo menos distinto.

Recuerdos futuros

2009-04-19T21:26:00.003+01:00

He visto el futuro entre las sombras de un salón al amanecer, y cara a cara me he dicho lo que me gustaba o no de mi propia vida.

Se que no me haré ni caso, que no cambiaré ni uno solo de mis defectos, al igual que las otras veces que me vi sin reconocerme, a veces imitándome, jugando, otras catalogandome de malas maneras.

Me gustaría ir más atrás, darme consejos que no seguí.

El dragón bajo el río

2009-04-14T23:10:00.002+01:00

Las sombras de la mañana y del ocaso, tendidas y rotundas, eran sus leales aliadas, camuflándole del resto de la gente.
Por eso era el único momento en que se le veía recorrer la calle principal, a un extremo del pueblo por alimentos, al otro por un café, el periódico y algo de conversación.

Pegado siempre a la pared, donde podía ver claramente definida su sombra, con todas las formas adecuadas y en la proporción adecuada.
Si alguien se percataba pese a sus cuidados del defecto que le atormentaba, siempre lo disimulaban, pensando que seria efecto de la luz, a fin de cuentas, nadie podía tener solo dos dimensiones.

Su cuerpo era anormalmente fino, cada costado estaba totalmente definido, sin peculiaridades reseñables, pero frontalmente se podría haber escondido tras una farola sin que sobresaliera nada.

El mediodía en cambio era descarado e insolente, mostrando con crueldad su condición.
Por eso se mudó hacia años al pequeño pueblo, donde nadie preguntaba nunca nada, y una frase no terminada tampoco era forzada a continuar, ni invitaba a suponer.
Las frases también gustan de su propia intimidad, cálida y acogedora.

Aquel pueblo perdido había sido importante en su momento, aún lo era para sus habitantes, pero ya nadie se aventuraba a violar sus montañas, para arañar el alma del dragón.

Y es que en sus profundidades habitaba en verdad un dragón.

Quienes conocían la leyenda aun podían ver las marcas, el puente era su espina dorsal, las columnas a la entrada de la avenida sus colmillos, y los preciosos metales de las minas los huevos de sus crías.

Ralentizado su espíritu por los siglos de letargo, tuvo que observar impotente el saqueo de los inconscientes, siendo los lugareños mas ancianos conscientes que algún día sus fauces clamarían venganza.

Cuando ese día llegó, los periódicos enviaron la noticia a panfletos de dudosa credibilidad o a programas de madrugada, con presentadores de ojos vidriosos, entre ovnis y fantasmas.

Como interpretar de otra manera que calles y árboles se rebelaran a sus habitantes, que las mismas montañas tronaran y las aguas se convirtiera en aliento de fuego, reclamando que le restituyeran su perdida, y le trajeran a los profanadores para ensañarse con ellos, sin que nadie osara enfrentarse a sus garras, aún lentas pero mortales.

Nadie le echo en falta cuando el hombre en dos dimensiones al fin encontró una utilidad a su maldición, permitiéndole pasar desapercibido hasta el río, el antiguo yugo que sometiera al dragón.

Restituidos los arcanos hechizos por su sola presencia y compromiso, el dragón fue doblegado, siéndole entregado al menos el don de poner nuevos huevos.

Ocultos ambos descansarían por incontables eras, la hembra de dragón y el hombre en dos dimensiones, haciéndose compañía mutuamente.
En la entrada del pueblo se erigieron dos estatuas, una cabeza de dragón y un hombre, inusualmente fino, en posición tranquilizadora.
Quizás algún visitante ocasional pensara en San Jorge, pero los ancianos sabían muy bien del significado del tributo a quien salvara el pueblo.

"No puedo"

2009-04-01T15:35:00.003+01:00

“No puedo”
Dos palabras simples, vulgares,
de las que pasan desapercibidas.
Juntas forman una negativa absurda,
Carente de justificaciones ni fisuras.
Si las pronuncia una boca amada
se tornan crueles, y gélidas.

Ella sostenía la llave temblorosa,
él temblaba entero sosteniendo el aliento,
viéndola dudar delante del candado.

Un símbolo de entrega y unión,
un candado en la baranda del puente,
cerrado con la culminación de los deseos,
para después arrojar la llave al río.
Y ahora era un emblema de fracaso,
una llave devuelta a la mano rechazada.

Cuando la vio correr fue consciente,
equivocó los senderos en la encrucijada,
y ahora nada volvería a ser igual,
como ella dijo al volverse.
Desconocidos que se saludan
por tiempos olvidados.

Incapaz de desterrar la llave,
ella la recibió por correo,
lacrada con su sangre ajada,
para ser olvidada sin abrir.
Sin confesar remite ni contenido,
al amante que tantos años la sacaba
y que provocara el fatídico final.

Los años olvidaron,
enterraron recuerdos,
Pero nunca cicatrizaron,
dejando latir la herida.

Un buen día ella recibió la noticia,
un nombre anónimo y difunto.
Despertando lágrimas contenidas
que inundaron su almohada
toda la noche.

La mañana ilumino las marcas
de manos embarradas en las ventanas.
Conocía demasiado bien al dueño,
como sospechaba de los extraños sucesos
que aterrorizaron al pueblo.

Cada noche que lloraba la ausencia de su esposo
un cuerpo frío llamaba a su ventana.
Ella expiaba sus errores calentando
aquel alma desprovista de reposo.
Hasta que un día decidieron huir.

Por el rió de Moskva
Bajo al Gorky Park
Escuchando vientos nuevos
Verano atardecer
Soldados al pasar
Escuchando vientos nuevos
Se achica el mundo mas
Quien iba a creer
Que fuéramos Tu y Yo hermanos
El futuro ya se ve
Se puede hasta tocar
Soplando con los vientos nuevos

Llévame
a la magia del momento
De la gloria
Donde los niños
del mañana soñarán
Los cambios que vendrán

Recuerdos del ayer
Siento al recorrer
Antiguas calles del
pasado
Por el rió de Moskva
Bajo al Gorky Park
Escuchando vientos nuevos

Llévame
a la magia del momento
De la gloria
Donde los niños del mañana
soñarán
Los cambios que vendrán
Llévame a la magia del momento
De la gloria
Donde los sueños
de los niños cambiarán
A la humanidad

El viento hará sonar
La campana de la libertad
Ya no hay tiempo que perder
Hay que girar hacia la paz
Canta con tu balalaika ya
Lo que mi guitarra quiere gritar

Llévame
a la magia del momento
De la gloria
Donde los niños
del mañana soñarán
Los cambios que vendrán
Llévame a la magia del momento
De la gloria
Donde los sueños de los niños
cambiarán
A la humanidad.

El hombre gris

2009-03-24T23:52:00.004+01:00

Entre los sueños marcha el caminante,
vestido con un elegante traje gris,
y sombrero de ala ancha,
gris, por supuesto,
al igual que el pañuelo ,
que asoma anodino desde el bolsillo.

Sigiloso en su cosecha de anhelos
por que el no puede imaginar otra vida,
sin su gris traje, noche tras noche.

En el bolsillo de la camisa guarda los amores,
pasionales y profundos, sensuales y correspondidos.
junto al corazón es su lugar natural, pero no le dan calor.

En el bolsillo derecho de su americana
almacena pesadillas y miedos turbadores,
mientras al otro lado recolecta risas y encuentros.

Imaginaos saltar entre los sueños de los demás,
un minuto marcando el gol del mundial,
para celebrarlo abriendo los brazos en la proa del Titanic.
al minuto siguiente reviviendo la infancia,
amando apasionadamente
o huyendo de seres oscuros e innombrables.

Sobredosis de emociones, sentimientos,
hasta ser incapaz de absorber más.

Los sueños son el alimento de los dioses,
por eso reune un pedacito de cada,
para luego ofrecerselos.
Dan esperanzas a la vida más insulsa,
mundos donde refugiarse,
excepto para quien solo viva en ellos.

El hombre gris pierde la noción,
olvida su nombre, su cara y color,
enterrado entre todos sus huéspedes.

No le veras, pero pasara por tus sueños,
como una gris mota de polvo en la lente.
Sufriendo por siempre lo que muchos
considerarian una bendición,
vivir en sueños,
es es por que no se visten de gris.

El hombre gris fue una creacion de Keith Giffen para su JLI (si, un comic de superheroes convertido en un bodeville), pero siempre me llamo la atencion el personaje, y que no se le diera despues mas cancha

Besos a contraluz

2009-03-20T00:22:00.004+01:00

Entré a la cafetería tan despistado como siempre, pero ahora en la primavera alérgica se agudiza mi condición de torpe irredento, y como no podía ser de otra manera, casi vuelco el perchero junto a la puerta, que afortunadamente se encontraba vacío, o el acelerado camarero hubiera corrido peligro.

Mientras examinaba el local en busca de una mesa donde reposar, notaba que algo me llamaba la atención.
No podía ser el que todos miraran en mi dirección con expresiones entre molestas y sorprendidas por el casi-accidente, ya me había acostumbrado hacia años, pero no lograba apartar la idea que algo fallaba al recoger el café y la porción de tarta de queso.

Ya sentado y parapetado en mi libro, esperando sostenerlo del derecho, continuaba inspeccionando el local, intrigado e impaciente.
Exasperado y a punto de refugiarme en la historia de vampiros, me fijé en la mujer de la mesa de enfrente, era ella lo que fallaba, o mejor dicho, su iluminación.

Todavía era pronto, y la luz de la calle inundaba el local, sin casi necesidad de ayuda artificial, por lo que los juegos de luces y sombras estaban muy claramente definidos en todos los objetos y rostros, claros en su parte cercana al gran ventanal, y ligeramente más oscuros del otro lado, como era lógico, y esperable en un mundo regido por la lógica.

Menos ella.

Su rostro se mostraba iluminado en el perfil cercano a la pared, mientras que de cara al exterior aparecía en un ligero velo de penumbra.
Sorprendido, reemprendí la búsqueda, sabiendo ahora al menos cual era el objetivo, ese foco de luz que provocaba el efecto, pero no había ninguna bombilla que lo justificara.
De hecho, su piel iluminada coincidía con el punto más oscuro del local.

Una sonrisa tímida me alertó de atrincherarme en las páginas y en un café que ya superaba con creces la prudencia por su temperatura.

Siendo criaturas curiosas por naturaleza, reincidí en mi pecado voyeuristico, asombrado por la anomalía de aquella figura, y la seguí cuando salió de allí, ella mirando el reloj con cara decepcionada, y yo tratando de no parecer un espía de película barata, ni destrozar algo en el camino.
Tan solo interesado en ver si se reproducía el efecto en otras condiciones.

Y si, así fue como sucedió tanto en la calle, como delante de los escaparates y en el bar donde finalmente entró para sentarse en el rincón más apartado cobijando la cara en sus manos, de forma imperceptible para el resto de la parroquia.
En cualquier situación su rostro mostraba la iluminación contraria a la que debería.

Podría alegar empatía, curiosidad o simple identificación de amargos recuerdos recientes, pero me pareció evidente que aquella mujer esperaba a alguien en la cafetería y había recibido un imprevisto plantón.
Y mientras tanto no podía apartar la mirada de aquel extraño rostro, que por momentos aumentaba su magnetismo y belleza.

Sin poder describir como pasó, una nueva mirada cruzada, evocando aquella sonrisa anterior desemboco en una animada y agradable charla, prohibiendo cualquier comentario doloroso.

La mañana amaneció orgullosa y curiosa, trasteando en nuestras sabanas para enterarse de cada íntimo detalle.
Un beso, y el inicio de las rutinas diarias me enfrentó al espejo, con ella detrás mio, ambos iluminados desde la pared contraria, pero felices a contraluz.

Cuando donde es demasiado tiempo

2009-03-16T09:00:00.002+01:00

Camaleónico peón, correo del zar.

El coche se dirige solo al centro de la ciudad, sin que yo lo conduzca, mientras mi mente cabalga en dirección a los montes solitarios, cortando las brumas con las alas de mi corcel.

Las luces pasan como flases, tratando de dormir o despertar, ¿que diferencia hay?

Me calo la capucha, y trato de decidir, pero es difícil escoger entre la nada o la herida, extraer la espina, cuando el corazón es la vez herida y daga, y la espina la victima.

Ni esta es mi almohada, ni estos tus labios.
Y bostezo mientras trato de aprender punto de cruz con el hilo de mis destino, se lo pedí prestado a las hilanderas, cuando no sabían tejer su lugar en el tapiz... yo tampoco lo sé, y me temo que se volvió a anudar

Se me podría acusar de utilizar frases inconexas, y me declararía culpable, pero es que es lo que pasa cuando dejas enfriar un café en la mesa, que terminas mirando una chavala al pasar, y luego se te agolpan las frases, las historias, y es difícil abrir una caja en la que se guardan 20 años.

Así que mejor dejar sonar esos 20 años, y que hagan espuma al caer, mientras el tiempo aparece en los mapas y los lugares tienen las coordenadas de un reloj parado en la hora bruja.

En la plaza de los heroes, la canción revelaba que es dificil beberse 10 años en un café, pero en cambio acompañados de risas, hasta 20 años se pueden disfrutar, con un grifo de cerveza como chimenea y una guitarra eléctrica en el deposito del motor.

Eso si, cuaidado con los fuegos, que arden...

lunes paradojico

2009-02-26T23:20:00.002+01:00

16 de octubre, una fecha anodina y vulgar, como otra cualquiera, intercambiable en nuestros recuerdos, con el mismo sonido del despertador, el mismo desayuno y similares noticias en televisión.
Por supuesto, lunes.

De entre las notas junto al frigorífico sobresale un arrugado post-it con la lista de tareas y compras, debía haberla escrito hacia un año lo menos, pero seguía siendo tan validad como ayer, tareas pendientes o mas bien repetitivas.

Casi podría jurar que el montón se encontraría lleno de notas así, idénticas, con la única salvedad de comprar naranjas o manzanas según temporada.

Gente bostezando en el metro, todos grises y dignos de ser olvidados, algunos dormitando directamente, hasta que se producían las habituales avalanchas de las estaciones céntricas.
El trabajo mejor ahorrarse su descripción, para no convertir esto en un relato de terror.

Agobiado, y sin fuerzas para luchar, llego a casa de nuevo, con ganas de no despertar en una semana.
Enfurecido con este lunes arranco la hoja del calendario, pretendiendo sentenciarlo a la papelera, satisfecho al fin de poder cambiar algo.

La nueva hoja, inmaculada y reluciente, mostraba su fecha descarada, con la insolencia de haberse salido con la suya y diciendo la ultima palabra.....
....16 de octubre, lunes

Como una cruel broma del destino, condenado a repetir la pesadilla.

Pesadillas entre los bosques

2009-02-18T14:38:00.004+01:00

Mi corazón es un cínico bromista,
armado de betadine y coraza de tiritas,
palabras asfixiadas como grito de guerra
y dilemas donde siempre elijo los problemas.

Encomendado a dioses oscuros
y con nubes tormentosas por blasón
asciendo las colinas solitarias
dispuesto a encarar la santa compaña.

Ya veo las luces asomar
titilando entre las ramas
portadas por mortajas andantes,
plañideras de adormidera.

Un ataúd portan los espectros,
con dos rosas negras, una cruz,
y el cuerno de un unicornio
labrados en su cubierta.

Cristaleras en sus laterales
me permiten ver el rostro,
inconfundiblemente real
de mi propio rostro.

Dos pequeñas marcas en el cuello,
evidencias de un agridulce final,
sacrificio gozoso de alma atormentada.

Enarbolando la hoja del anochecer
me dispongo a continuar la búsqueda
incompleta del remedio de mi corazón,
que aunque detenido en el tiempo
todavía sangra infortunios de la memoria.

Nunca dejes de mover tu culo (BIG CULO DAY 2009)

2009-02-16T11:44:00.000+01:00

El mundo se encuentra en una situacion critica... no, no tiene nada que ver con la economia, tampoco es que me haya dado la depre por que el fuenla perdiera de 4 ayer contra el barca.... ¡¡¡es que hoy queria celebrar el BIG CULO DAY comprandome unas oreos en honor al marciano y NO HABIA EN EL ESTANTE!!!!!!!

esto es imperdonable, un ultraje, solo espero que cuando se instaure el nuevo orden de dominacion mundial marciano se garantice el suministro diario de oreos, si no se las come el mismo todas, claro

en fin, como diria la union en aquella cancion "sobre todo, nunca dejes de mover tu culo"
aunque algunos se empeñen en mover siempre el culo ajeno....

menos mal que siempre nos quedara el recuerdo de MJ...... ummmmm ¿con quien estaba casada?

al ver este dibujo, me planteaba como habria resuelto mefisto el tema de la colada en el OMD, por que una cosa es hacer perder la memoria a todo el mundo, que todos olvidaran la boda con MJ, pero claro, cuando la muchacha lavara esas braguitas y esos trajes de aracnido.... o es que mefisto tambien la mango las braguitas y las tiene alli en el infierno para sus momentos de soledad???????

en cualquier caso, el evento esta superando expectativas, mundos y universos, aqui podemos ver a emma frost, kitty pride y picara dedicandonos sus mejores caras sonrientes

y en DC, que decir de Diana, esa princesa que esta en nuestros...corazones, y que todos acudiriamos a su rescate

ufffffffffff

ya viene, se avecina.... Big Culo Day 2009

2009-02-12T15:23:00.003+01:00

El próximo lunes 16, será el gran acontecimiento, esperado por toda la culosfera.... esto, la blogsfera

hace un año el marciano tuvo un sueño, y pretendio unir a toda la blogsfera comiquera en su intento de dominación mundial
y nosotros le brindamos nuestras paginas para mostrar el culo al mundo

y un año y un día despues llegará la hora de nuevo, ¡¡¡presenten culos, arrrr!!!

Red Sonja ya se está acicalando para estar presentable en la fiesta del evento (habra que preguntarle al marciano si ha encargado ya lo canapes)

Para los que no lo vierais el año pasado, fueron 206 culos, con el marciano viendo culos hasta en el cafe, y los servidores de blogs de medio mundo acordandose de nuestros muertos

¡que se preparen! por que este año, el mundo volvera a ver culos BWAHHHH-HA-HA-HA!!!!!!

Big Culo Day 2008
el marciano llevando un día de culos

PD: este jugador de basket de kansas tambien esta avisando a su compañero del evento que se aproxima, aunque no tengo claro si ha captado el sentido del evento

El sembrador de estrellas

2009-02-11T17:12:00.005+01:00

Imaginaos a un hombre recorrer los sembrados, capazo apoyado en la cadera, lleno de semillas doradas.
Estos esforzados trabajadores siempre dirigen un ojo al cielo, expectantes del clima, del brillo del sol o las amenazantes nubes, y cada ciclo de siembra dura meses de tensa espera, y duro trabajo.

Ahora alterar la idea, imaginad que ese labriego tiene que sembrar cada jornada, imaginadlo recoger su fruto cada mañana, y al caer la noche salir de nuevo a recorrer las aradas arenas, para espolvorear su semilla.

Pero esas arenas no están en la tierra, sino en el cielo, y su grano dorado no es trigo, sino estrellas, y si sois capaces de imaginarlo, lo veréis, no en sueños, pero el si recogerá al amanecer la esencia de vuestros sueños mientras durmáis, alimento divino para volver a sembrar mañana.

La estatua, “el sembrador de estrellas” esta en Kaunas, Lituania, por la mañana solo vereis un labriego, y quizas algunos repararais en que el muro tras el tiene dibujadas estrellas, como un grafiti inconexo.

La noche en cambio, con su oscuridad, nos muestra cosas que no vemos a la luz, y la sombra del labriego se estiliza, ocupando su lugar correcto.
Justo a tiempo de extender las estrellas por el manto celeste.

La encontré buscando información de Lituania, y pertenece a un artista llamado Morfai, aunque luego tome las fotos prestadas de la pagina de mandelrot

Marie Fredriksson - Så länge det lyser mittemot

2009-02-05T15:43:00.002+01:00

Tras los susurros de Marie, la vampira con la que empezo este blog, y la continuacion de su busqueda de Pierre, estuvimos recordando a otra Marie, a Marie Frediksson, cantante de Roxette junto a Per Gessle

y añorandolos, no he podido resistirme a buscar algunas canciones suyas, pero la que voy a poner no es de la más conocidas, pertenece al primer single que salió de "Den ständiga resan", album en solitario de Marie de 1992 y un disco que sulo escuchar tirado en la cama, esas tardes en las que "no quiero estar, no quiero jugar" (como diria Christina) o se ve la lluvia por el cristal

Danza Macabra

2009-02-03T00:18:00.000+01:00

Al repicar de las campanas todo el pueblo se encontraba resguardado tras puertas atrancadas a cal y canto. Todas ellas marcadas, como las ventanas, con arcanas runas protectoras, vestigios de antiguas supercherías, pero es a lo que nos reducimos cuando atacan lo más básico de nuestros miedos.

Nadie osaría pronunciar sus nombres, pero aquel pueblo se encontraba atemorizado hasta limites insospechados, rindiéndose a lo imposible, y temblando para no ser los siguientes.

Apuraba la jarra de cerveza en las ultimas campanadas, las 12 de la noche, esa hora que nuestros abuelos nos enseñaron a temer, sin tener muy claro los motivos.
Y empezaron de inmediato los alaridos, uñas rasgando las maderas, tratando de encontrar huecos, imperfecciones en las salvaguardas.

Las encontrarían, de eso no cabía duda, y todos los habitantes de la posada que aún quedaban en el salón subieron apresurados las escaleras, miedosos que se esconderían bajo las camas si pudieran, como si la altura del piso superior les fuera a proteger mejor.

Unos alaridos señalizaron el final de la espera, aquellos depredadores habían encontrado la pieza débil, y tenían a alguien en su poder. Una mujer a juzgar por el tono, no muy lejana, tal vez la panadera del pueblo, sin duda aquellos palurdos echarían de menos sus tartas de chocolate, aunque debieron considerar que le tenían más apego a sus propios cuellos y sangre, por que nadie mostraba intención de salir a socorrerla.
Incluso se podría decir que suspiraban aliviados, por escapar una noche más.

El pueblo se encontraba alejado de cualquier núcleo urbano, lo suficiente para no esperar ayudas casuales, y que cualquier osado que aventurar correr a dar alarma fuera capturado por los sabuesos de los sirvientes de la oscuridad.

El ultimo trago de cerveza me recordó que había llegado a este maldito estercolero, apartado de cualquier sitio en busca de tranquilidad, y esos gritos no ayudaban, desde luego.

Me levanté serena, con paso firme y una más que evidente irritación, en dirección a la puerta atrancada, dispuesta a salir.
Algún parroquiano amagó con salirme al paso e impedirme apartar los maderos, no por protegerme, desde luego, sino más bien por evitar que les pusiera en peligro.

Una fugaz mirada de rabia les dejo claro que aquella preciosidad rubia por la que llevaban toda la tarde babeando estaba más que dispuesta a arrancarles la cabeza con menos misericordia que las criaturas del exterior. Al menos si me importunaban.

La noche en el exterior era fría, como sus rostros cuando se percataron de mi presencia. Desde luego no esperaban que el postre fuera a buscarles, pero esta vez quizás se les atragantara el dulce que anhelaban.

Cerré la puerta con cuidado, y les miré fijamente.
No me había equivocado, se trataba de dos vampiros jóvenes e inexpertos, apabullados por su situación y que habían montado más teatro del necesario para asustar a la comunidad.
Tenia que concedérseles el merito de lo aterrador de su aspecto, con la ropa hecha jirones y el maquillaje, que escondían la belleza de la joven. Él en cambio tenia un rostro vulgar.

En cualquier caso no estaban preparados para lo que ocurrió después, una danza de sangre y crueldad, garras y colmillos lanzados al viento contra sus objetivos.
No tenían oportunidad contra una vampira de 200 años de edad.

Ambos acabaron despedazados y ardiendo en una pira, como su reciente victima, no estaba dispuesta a compartir el territorio.
Todavía no tenia muy claro por qué seguía con vida después de convertirme en ceniza hacía un mes, solo podía recordar un austero faro, una habitación empapada de sangre, y despertar de mis sueños delante de una foto de Pierre.

Estaba dispuesta a descubrirlo todo y acabar de una maldita vez con aquella historia pero antes debía recuperar fuerzas, y este pueblo apartado era perfecto, sobre todo si eliminaba cualquier cosa que pudiera llamar la atención o perturbar mi nueva reserva de caza.
La gente no preguntaría si desaparecían algunas vacas y algún viajero ocasional de paso por allí, con los que tenían conexión.

El trato silencioso era claro, les libraba de aquellos dos vampiros y ellos olvidarían que daban cobijo a una vampira, que buscaba recuperar sus fuerzas antes de la ultima cacería.
No le parecía demasiado pago por la seguridad, mientras no fueran ellos mismos las presas.

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No pensaba que Marie fuera a volver, hacía mucho que no la escuchaba susurrarme sus historias al oído, pero el caso es que ha vuelto y está dispuesta a terminar con Pierre y averiguar que ocurrió en aquel faro.... esperare a una noche tranquila para preguntarla de nuevo.

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El video pertenece al programa de exhibición de los flamantes campeones de Europa, Jana Khokhlova y Sergei Novitski, que interpretaron su particular Danza Macabra, en un baile sobre hielo de autentica belleza terrorífica.

Este año no participaban Oksana Domnina y Maxim Shabalin, que les arrebataron la dorada presea el año pasado, pero esperare ansioso a ver el duelo del próximo año.

Ademas, con la belleza de Jana y Oksana, el duelo promete emociones fuertes.

Ariana

2009-01-28T14:10:00.001+01:00

Esta es mi sobrinita Ariana, la foto es del lunes, el primer dia de su vida, y reconozco que se me cae la babilla al mirarla

Liquid boy

2009-01-23T19:21:00.004+01:00

La lluvia cayó empapando el suelo, formó charcos y riachuelos por las abandonadas calles y siguió cayendo sin dar respiro.

Hasta que en uno de esos pequeños torrentes se mezcló con unas lagrimas inútiles, el único fruto inerte de un amor desperdiciado.

La sal de aquellos pedacitos de sufrimiento causó efecto a la lluvia.
Rabia inclemente, lamentos y autocompasión, una mala mezcla para un viernes solitario en el callejón donde solo había un viejo gato.

El agua se arremolinó en torno a las lagrimas como un torbellino, llenándose a si mismas, hasta adquirir consistencia. Primero gelatinosa y después ir compactándose según se elevaba el montón de pena con forma.

Los ojos del gato, que había visto demasiado mundo no podían apartarse, frente a si tenia un humano joven y transparente como un charco.
Y al trasluz se distinguía su alma desconsolada.

Cuando el joven se irguió y tomo algunas ropas tiradas por el suelo, se percato al fin de su espectador.
Sonriéndole alargó la mano, con unos dedos líquidos que parecían fluir mas que moverse.

Sus caricias eran húmedas, pero reconfortantes, como llorar en un hombro amigo, y el gato se dejo llevar, diluyéndose en los brazos de aquel desdichado.

Pronto, una discreta cabellera cubrió su cabeza, parduzca como el minino que antes habitara el callejón, y el agua de su rostro adquirió tonos menos llamativos que la nada anterior.

Fuera, la calle seguía desierta, solo algunos coches y algún transeúnte despistado desafiaban al temporal.
Y las luces de aquel bar.

En aquélla barra olvidada, donde varias personas saboreaban soledad a tragos lentos, estaba sentada ella, la joven cuyas le dieron vida, y su vida la pertenecía.

Su tristeza ahogada en unos ojos cerrados, el rimel descolorido y repartido por las mejillas y su sonrisa olvidada.

Se reconocieron enseguida, nada más sentarse a su lado, y salieron agarrados del bar, sin que nadie se fijara.

A la mañana siguiente sus vecinos encontraron un charco en la puerta del piso, y ojeras tatuadas en su ojos al salir.

El gato maullaba melancólico en el callejón y la vida continuaba, sin el joven liquido que la ayudo a mitigar el dolor aquella noche solitaria.

Repostando el alma

2009-01-18T23:37:00.004+01:00

El viaje desde Sevilla había pasado en un suspiro, atragantándose de kilómetros fugaces.
No podía recordar cuando empezó el pique con el coche rojo, ya que todo se inició de forma casual, ella aceleraba para no pensar, huyendo de una feria a la que no podía asistir por compromisos laborales.

Odiaba profundamente a su jefe mientras devoraba las rectas de la carretera, aquel zopenco que babeaba mirándola el escote, y que a buen seguro habría jodido el sistema informático solo para obligarla a volver y tratar de tenderla una encerrona, y entonces se percato del coche rojo, que la adelantaba de nuevo.

Debían ser varias veces las que repetían la maniobra, ya que le resultaba familiar, y desahogo su rabia en devolverles la pasada a los dos niñatos, que no iban a ser rivales para ella, aunque ahí seguían jugando.

Poco a poco la furia había quedado atrás, convirtiéndose en divertido deseo, un juego de caza en el que se permitió algún coqueteo por la ventanilla.
Ellos la rebasaban y luego reducían para desearla mientras que ella les excitaba en su carril, sin llegar a repartirse los papeles de presa y cazador, que se alternaban.

En medio de la partida, la aguja del deposito reclamó su atención, celosa de los besos.
Maldición, debería parar en la próxima gasolinera aunque se permitió una ultima concesión, acelerando para ponerse delante y marcar la salida con el intermitente, fin de juego, y victoria.

La sorprendieron tomando el desvío justo detrás suyo, quizás el juego podría continuar, y los coqueteos e insinuaciones siguieron mientras repostaban, con algún botón de menos en su blusa, dejándoles entrever el nacimiento de sus pechos, como premio por liberarla de la tensión.

Las primeras risas dirigieron la conversación al bar de la estación de servicio, casi desierta a esas tempranas horas.
Un par de cervezas y se dirigió al baño, con una sonrisa cómplice.

De nuevo no la fallaron, presentándose de inmediato para cerrar la puerta por dentro, haciendo claudicar el resto de botones, para que les saludara el delicado sujetador.
Hechas las presentaciones con sus boxers, el frescor de la mañana fue sustituido por tórridos magreos, sudores y jadeos que empañaban los espejos mientras ambos prestaban atenciones y ofrecían su entusiasmo al cuidado cuerpo de Vero.

Simultáneamente, la proporcionaban todo el placer del que eran capaces, entregándose en la tarea, hasta que el volumen de los jadeos les fue avisando del culmen del momento, acelerando para poder llegar todos al orgasmo entre mutuos vaivenes.
Breves besos apasionados agradecían la liberación, pero no era el lugar más adecuado para recrearse en arrumacos.

Cuando salieron arreglándose las ropas, pudo captar la cara risueña del dependiente, pero no la importaba después del homenaje que se había dado, lista para volver a Madrid, mientras sus dos admiradores se dirigían a Valencia, invitándola cuando quisiera... quien sabe, aunque lo más probable es que no los volviera a ver, al menos, una ves desahogada, no correría peligro de recibir una multa por exceso de velocidad.

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Experimento con un relato algo más subidito de tono de lo habitual, a ver que tal queda...

Para acompañar, propongo a Helena Paparizou (antigua ganadora de eurovision) con el tema Heroes, en la apertura de los europeos de atletismo

Y es que Heroes son aquellos capaces de atrapar la vida

Corazones de nieve

2009-01-17T20:58:00.002+01:00

Estirando la mano, el duende sostuvo la bola de cristal, con la pequeña ciudad enterrada en nieve en su interior, tan bella y serena como una amante dormida.
Pero no estaba acorde con su humor travieso tanta tranquilidad.

Sin que pareciera haberse movido, ahora el brazo se encontraba elevado, varios giros de muñeca, y toda la nieve se encontraba flotando en la bola, enturbiando la ciudad y provocando reflejos de purpurina, casi irreales.

Sonriente, el duende se acerco a la ventana sin soltar su juguete, y observo complacido como la nieve se posaba en las calles, un blanco manto donde podría divertirse.
Así se abrigo convenientemente y disfrazo su naturaleza con algunos hechizos, antes de volver a agitar la bola para sentirse complacido.

Dispuesto el tablero, salió a la calle, iba a divertirse y seducir alguna muchacha humana, a compartir los calores de la pasión, que combatirían su propia travesura.

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Desde la fría Rusia, llegan Serebro, y la verdad es que la canción y el video me han sorprendido

A la luna le gusta el blues

2009-01-11T22:23:00.003+01:00

Inundaban el aire los lamentos de su vieja guitarra, notas desafiantes y luchadoras, con ansias de vida propia, pero que para el oyente casual encajaban la perfección en su ronco murmullo.

Si el diablo incendiara la tierra, este sería el primer lugar o el ultimo rincón en ser consumido, en función de que le gustara el blues.

Sentado bajo el carcomido poste de carretera, con el atardecer a su espalda y escoltado por los caminos que llagan al cruce, vio pararse a su lado un coche, demasiado rojo, demasiado escandaloso, conducido por una preciosidad de piel canela, escondida tras unas enormes gafas de sol, que a duras penas tapaban las marcas y lagrimas.

La mujer, a punto de abrir la boca escucho la contestación a sus preguntas:

-Seria mejor fundir el dinero del maletero, cambiarlo de forma que no te puedan localizar, o mejor aún, tirar las cenizas al mar, por muy valioso que sea – Continuó sin levantar la vista ni dejar de tocar las tristes notas - Aun así, si deseas continuar tu viaje, 2 kilómetros al oeste encontraras un motel donde pasar la noche, pero te aconsejo darte prisa en llegar a la costa, y luego coge a tu familia y mudaros a algún sitio tranquilo, no querrás estar localizable durante un tiempo.

El asombro apenas dejo espacio para la creciente furia por que el anciano conociera tanto de sus propósitos.
Trató de replicar, de negar todo, pero una mirada de aquellos ojos, bastó para congelarla, pausando por un instante imperceptible los gemidos de las cuerdas.
Cuando la suave cadencia volvió a inundarlo todo, ya ninguna palabra tenía sentido, tan solo tomar el volante y dirigirse carretera adelante.

Mientras el coche se alejaba desapareciendo en la nube de polvo del camino, el anciano entono los últimos acordes, dando por cerrada la canción con la armónica que había aguardado serena en el bolsillo.
En paz con el viento y las nubes procedió a guardar su instrumento.

-Me gustas, preciosa, tan rebelde e inconformista que me recuerdas a mi mismo hace demasiado tiempo. Suerte en tu viaje, aunque creo que no la necesitaras, hay sendas que se recorren mejor tomando las cosas con decisión, sin confiar en la traicionera fortuna....

Una llamarada ilumino repentinamente el crepúsculo y el cruce quedó vacío de nuevo, sin rastros de que nadie hubiera pasado por allí en años.

A la mañana siguiente la policía encontró al marido muerto, con el mástil de una vieja guitarra partido y atravesando su corazón. Sin rastro alguno del dinero ni de su mujer.

Había sido lista y tras huir siguió los consejos del anciano, pero parece que el infierno tenia un rincón reservado para aquel que la había estado golpeando durante años.

Jugando a fallar

2009-01-10T13:26:00.004+01:00

Pese a lo que nos enseñan, el mundo no rota de forma uniforme, de hecho acabo de notarlo girar bajo mis pies, justo cuando me empezaba a adaptar al escenario, para así cambiarlo.

Jugando como un trilero con el destino, sin dar elección alguna.

Dulce o salado, dilema trivial que troca en trascendental según el trasfondo para luego diluirse entre unos dedos demasiado acostumbrados a las perdidas.

Intento usar mis reglas, sin atajos ni ventajas dolorosas, pero es difícil saber que la mejor elección es a la vez la peor.

Giran los cubiletes, y en esta partida pierde quien encuentra la ficha ya dentro de uno de ellos, y aun así, siempre la encuentro.

Vuelvo a notar que el mundo gira otra vez, y esta vez no tengo ni idea de que me encontraré, aunque me lo tema.

Soñando posibles realidades

2009-01-08T20:46:00.002+01:00

Soy tan mal mentiroso que no soy capaz
de engañarme a mi mismo,
intento venderme una moto
y termino conduciendo en coche,
y cuando por fin veo el vaso medio lleno
en un descuido me lo bebo
y se queda totalmente vacío.

Necesitaría un manual de instrucciones
para así al final vencer los miedos
y maullarle a la luna antes que se esconda.

Meto la mano en el saquito de campanilla
y la soplo llenándolo todo de dorada neblina,
intentando volar entre sueños,
pero sin despegar los pies del suelo
por si era en realidad la arena de Morfeo.

De nuevo en el borde haciendo equilibrios
dispuesto a saltar directo al loco abismo,
allá donde se reúnen los pétalos caídos.

Que alguien me guarde el paraguas,
Para que no me frene,
Y que aparten la barra con la que me equilibro,
Que ya suenan los dados.

Las guerras magicas (I): Advenimiento

2009-01-07T00:05:00.002+01:00

Los científicos están relativamente acostumbrados a que muchos experimento no obtengan los resultados esperados, la ciencia requiere de mucha experimentación y pruebas fallidas para explorar todas las posibilidades.

Tampoco son ajenos a las casualidades y sorpresas, no en vano, una gran cantidad de grandes descubrimientos han provenido en la historia de accidentes y experimentos que buscaban cosas muy alejadas.
Incluso las catástrofes son algo con lo que se debe convivir demasiado a menudo en el trabajo de laboratorio.

Pero si hay algo que podía acabar con los nervios templados en mil y un experimentos de Phillip Lance Silverlake, jefe de los laboratorios a las afueras de Salisbury, era esa roca enorme que repentinamente se había abierto paso a través del suelo, por no decir que una espada reluciente se recortara entre la nube de polvo que inundaba todo el espacio.

La gente Coria de un lado a otro, sin mucha idea de lo que hacían, tan solo alejarse del fenómeno, liberar tensiones y pretender retomar el control de unas vidas momentáneamente suspendidas en la incertidumbre.
Desde luego, no se puede decir que la situación de las comunicaciones favoreciera que el personal recobraba la calma, sin que el teléfono diera señal, los interfonos impedían alertar a los miembros de seguridad, y el panel de alarmas brillaba como si fuera un árbol de navidad, avisando de situaciones absolutamente imposibles, sobre todo por que salvo el destrozo evidente, todas las demás piezas de experimentos estaban en una absoluta e imposible tranquilidad, como si los efectos científicos se hubieran detenido, aguantando la respiración en espera de acontecimientos.

Quizás debían ser 5 minutos de caos absoluto lo que llevaban sufriendo, pero su reloj se había pasmado, clavado en el mismo instante que todo se fue por el desagüe.

Ajeno a los infructuosos intentos de sus compañeros, se dirigió impasible al exterior, donde el dantesco espectáculo cobraba tintes aun mas descabellados, con ultramodernos automóviles estrellados en los árboles y otros que se tambaleaban erráticos sobre la calzada.

El mismo edificio, ultima vanguardia de la inteligencia aplicada, y que prácticamente hubiera sido capaz de operar y funcionar sin intervención humana parecía herido de muerte, emitiendo sus quejas en forma de columnas de humo y multitud de zumbidos y pitidos.

La garita del viejo guardia del parking había constituido un afrenta en la inmaculada presencia del recinto, único recinto sin conexión a Internet, ¡ni tan siquiera instalación eléctrica!.
El escocés encargado de la entrada de coches, terco como una mula se resistía a los avances del mas elemental sentido común, y cada vez que se había intentado tender el cableado eléctrico aparecía misteriosamente averiado, robado por los sin techo o incluso mordido por una cabra, que sabe dios y las malditas gaitas como habría llegado allí.

Sin embargo, ese vetusto cuartucho, era la única insignificante construcción que en estos momentos parecía encontrarse en paz consigo misma, tan ajena al resto del mundo como lo había estado en otros tiempos.
Al asomarse se encontró al veterano guarda escuchando la cochambrosa radio a pilas que solo sintonizaba AM, su única concesión al mundo tecnológico, como si del santo grial se tratase.
De forma más entrecortada de lo habitual, la radio trataba de explicar un panorama irreal, en el que toda la tecnología estuviera fracasando, como si los electrones se hubieran declarado en huelga, rebelándose a la cohesión de la materia.
Siglos de raciocinio se estaban diluyendo, mientras el periodista alertaba a quien pudiera escucharle que se alejaran de cualquier aparato electrónico del que dependieran su integridad.

Era dudoso que los avisos sobre aviones estrellados, satélites inoperativos o internet apagada tranquilizaran a alguien. Demonios, si los microondas nos estaban recordando lo mucho que dependíamos de ellos.

Atónito, el científico se vio absorbido por las noticias, que ni siquiera sabían cuanto durarían, la FM había desaparecido hacia minutos, y la AM empezaba a perder alcance, mientras las pilas iban dejando patente su falta de operatividad, en el volumen decreciente del aparato, hasta quedar en silencio.

Arthur McAllister, señor de aquella garita, y responsable supremo de la subida y bajada de un listón de madera, previa visión de un pedazo de plástico, se levanto, visiblemente dolorido de sus articulaciones, atusándose una barba blanca y desaliñada, pero con los ojos clavados en el moribundo edificio acristalado que resguardaba.

Sus pasos, temblorosos por simples motivos de capacidad física de su maltrecho cuerpo, pero visiblemente decididos en espíritu se encaminaron a la puerta, sin ser estorbado por la marabunta de gente que huía despavorida, todavía tratando de utilizar sus inútiles móviles.

Phillip no podía creer todo lo que estaba sucediendo, la información que llegaba a su cerebro era improcesable para sus neuronas entrenadas y disciplinadas.
Años de tamizar probabilidades y datos, extrayendo realidades y desechando sueños, para llegar a un escenario producto de su peor pesadilla, y allí estaba él, bloqueado mirando aquella puerta como si estuviera esperando el santo chip de silicio dispuesto a reparar los dogmas de la ciencia en comunión con un cáliz de compuestos químicos.

Sin embargo, nada, ni sus más locos y enterrados sueños de adolescencia le hubiera podido preparar para ver salir la figura de un hombre orgulloso, de rubia barba y ataviado como una mala película de época, con reluciente cota de mallas y adornado por los símbolos de la arcana Bretaña en su pecho.
Pero sobre todo, en su mano la espada que tantos gorilas de seguridad trataran de separar de una roca en su laboratorio hace ¿minutos, horas, vidas,...?
Y sus ojos, orgullosos, en un cuerpo fuerte, pero que inconfundiblemente habían sido propiedad de su antiguo guarda del parking.

Los meses siguientes no arreglaron la situación, la ciencia y la tecnología los habían abandonado, huyendo despavoridos ante la resurrección de la magia en el mundo.
Donde sino en las afueras de Salisbury, cerca del místico Stonehenge podría haber sucedido el advenimiento de la nueva era de la magia.

La noche del cazador

2009-01-05T19:09:00.002+01:00

La luna trataba de resplandecer entre la bruma, pálida y triste por no poder contemplar más que a la niebla, sin poder disfrutar de esos pequeños locos que tanto la entretienen.

Con la humedad calando sus huesos, el lobo olfateaba el rastro, ansioso de alcanzar su presa, aquella que llevaba persiguiendo desde que se cruzara con ella en una lejana ciudad, en otra forma y otro ambiente.

Ahora se encontraba ciego al privársele la luz de la eterna joya celeste, e inútil la orientación en un paisaje reducido a poco más de medio metro, sin referencias ni distancias.

Su cacería le había llevado por media Europa, evitando toparse con nadie, y alimentándose fugazmente, obsesionado por su pelo rubio y aquellos ojos capaces de mandar un alma directa al infierno.

Por fin el suave aroma de aquella que le cautivo terminaba en la puerta de aquel hotel, quizás antaño lujoso y rodeado de flashes, pero hoy desvencijado por las bromas de la memoria.

No tenia mucho tiempo, ahora que conocía su paradero debía salir a la luna, buscar un claro en algún lugar elevado, y aullarla suplicante. El orgullosos lobo lamentaría su suerte para que la arcana dama le prestara su favor y así salir al encuentro del amor.

Cuando la joven salió de la recepción del hotel no tenia muy claro donde podría cenar en aquella desapacible noche, pero la visión de un apuesto joven en la puerta, sonriéndola como si la esperara la perturbó más de lo necesario, sin resistencia a sus ojos de depredador se rendiría sin remisión a su magnetismo, a una noche de vino y velas, sabanas ardientes y besos apasionados.

Quien sabe si a la mañana siguiente podrían volver a verse, ninguno de los dos podría mantener sus promesas de amor eterno, pero la pasión de la noche marcaría sus corazones a fuego, y en un ciclo lunar, sin importar brumas, distancias o lugares, el lobo perseguiría de nuevo a su presa, como tantas veces antes.

Desde aquella primera vez estaban encadenados, y mientras la caprichosa luna otorgará sus favores al cazador, ella aceptaría ser la presa, aunque solo hasta la cama, donde tal vez tornaran los papeles

Labios de caramelo

2008-12-30T12:57:00.005+01:00

Recojo una lagrima de tu mejilla y veo en ella reflejados tus labios de caramelo, cruel mundo este que es capaz de torcer una sonrisa en lamento, y exprimir dos luceros hasta que caen las gotas de su esencia.

Miedos recorren mi espalda al notar tu voz quebrarse, y haría gritar la guitarra que no se tocar, rodaría por la pendiente que no se esquiar, y bailaría la salsa en la que siempre doy saltitos si pudiera restañar las heridas invisibles.

Reluciente campanilla, toma un diente de león del suelo, y sóplalo con tu última uva alzada, pídele tu deseo a la luna.
Como en la canción, mis doce uvas serán doce soldados, sin tropiezos ni traspiés, que se amotinaran al destino para asaltar el año nuevo y con la misión de cumplir deseos, y como dice la letra, “No hay doce espinas que no traigan con el tiempo alguna flor”.

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Le vuelvo a tomar "prestada" una canción a los chicos de zamburiel, a los que no me cansaré de recomendar que los escucheis (y a ver si me puedo acercar a otro de sus conciertos), para soplar un deseo al aire con este texto y su dedicatoria especial, y la esperanza de que los caminos no nos cambien, y el 2009 muestre sendas libres de niebla y que campanila disfrute su vestido dorado, y ya puestos a pedir, que me deje verlo :)

Romper un espejo da 7 años de mala suerte

2008-12-21T23:33:00.001+01:00

Lunes, 7:30 de la mañana.
Con los ojos doloridos por el sueño me encamino al espejo, resignado al agua fría que despeje mi cabeza y engañe al sopor para un nuevo día, “ilusionado” por la rutina habitual, ducharme afeitarme, el traje, la oficina...
En fin, vayamos paso a paso que luego nos aturullamos.

Un vistazo al espejo devuelve una imagen francamente deplorable..... ummmm... ¿acabo de sonreír? Espera, creo que el sueño me esta jugando una mala pasada, ¿desde cuando tengo esa mueca de malicia? Por que mira que me queda como una patada.

Espera, me estoy yendo de vuelta a la habitación, llamando a Diana, pero eso es imposible, por supuesto debo estar soñando, y mas bien parece una pesadilla, el caso es que veo delante mío el baño con todo lujo de detalles, aunque un poco como si lo viera a través de un cristal, y en cambio al mirar a mi alrededor, es como si hubiera lagunas.
Es increíble lo que podemos llegar a soñar, aunque me resulta extraño, todo demasiado real.

Y ahora vuelvo a entrar, después de un apasionado beso con Diana en la puerta del baño. Otra vez esa insidiosa sonrisa tras cerrar la puerta, y de repente empiezo a hablar, bueno, mi reflejo, el que ha sido capaz de salir, ¿por que yo me he quedado mientras aquí parado? Pero no mira al espejo, al menos no directamente, no logro verme los ojos.

Espero que no te lo tomes a mal, no es nada personal, tan solo me encontré atrapado hace años como tu, en otro espejo, y cuando hoy he podido saltar al tuyo y colarme en tu cuerpo he visto la luz.

No intentes salir del baño, tu terreno ahora mismo es el reflejo que se ve allí, y desde luego no tengo intención de contarte como dar el salto, ya lo descubrirás si eres listo dentro de tiempo, el suficiente para estar alejado de ti, ahora lo mejor es que te tape con esta toalla y convenza a tu novia de cambiar el espejo.
Bueno, quizás fuera mejor llamarla “mi novia”, ahora que estoy en tu cuerpo, y por cierto, que tienes buen gusto chaval, tiene un culo de infarto. Eso ya lo sabes, pero te lo agradezco, ya que ahora disfrutare de ella a menudo.

No puedo creer la pesadilla que está generando mi cabeza, debo dejar el vino por las noches, pero cuando tapo... tapa.... ¡lo que fuera!, cuando la toalla cubre el espejo, lo hace hacia mí, dejo de ver el baño, y siento caer la tela sobre mis hombros, puedo notarla en mi espalda, y sin embargo no logro apartarla, como si fuera una cortina de acero.

Esto es una locura, es imposible, me despertare pronto, y solo quedará el sudor frío en mi espalda, aunque cada palabra que escucho fuera sea una tortura.
Esa cosa, ese “ladrón” se regodea haciendo el amor con ella en el mismo baño contra la pared. No, no la conoce, eso no es hacer el amor, la esta fallando, la esta violando aunque ella disfrute, consienta, creyendo que soy yo, y cada jadeo se clave en mi corazón, las exclamaciones, los gritos de placer me vuelven loco y solo puedo llorar, chillar sin que me oigan.

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Ese bastado no ha logrado convencer a Diana para deshacerse del espejo, a fin de cuentas estaba nuevo y ella es muy supersticiosa, como atreverse a romper en pedazos un espejo así. Gracias a dios por esas supercherías que tantas veces la critiqué.

Mi ladrón particular ha conseguido en cambio trasladar mi encierro al trastero, lejos de peligro pero también apartado de cualquier escapatoria, convirtiendo mi mundo en un revoltijo de bicicletas, libros polvorientos que ni siquiera puedo abrir y el vacío de la soledad.

De vez en cuando baja hasta aquí, no se si como penitencia por lo que ha hecho o para regodearse, por que aunque suele disculparse, después me martiriza contándome con todo lujo de detalles sus aventuras con “mi novia” en la cama, incluso el muy sádico me enseño la lencería que la había comprado y relato como la había dado placer en el probador de una tienda, viciándola en practicas morbosas en publico.
También me describe como la pone los cuernos con cada joven que consigue que caiga en sus garras, haciéndome daño en la forma en que se lo hace a ella, lo único que me queda en el mundo real.
Después suele irse entre carcajadas crueles.

Vuelvo a oír el ruido de la puerta, y entra ella, tan bella y radiante como siempre, se me ocurre que podría escapar de aquí si lograra que se miré en el espejo y saltar como me ocurrió aquel día, pero de inmediato me doy cuenta que seria condenarla a la misma tortura, encadenarla a ser un reflejo vacuo sin vida autentica.

Entre mis dudas dejo escapar el momento en que se mira para colocarse el pelo, supongo que al mirarse se ha visto a si misma, que hubiera podido saltar, pero que los remordimientos me lo han impedido.
Y de repente caigo en el error, si hubiera saltado después solo habría necesitado obligarle a mirarse en el espejo, lo que tanto evita, y nos devolvería a ambos a la normalidad, pero lo he pensado tarde, ella ya se dispone a salir empujando la bicicleta.

Al abrir la puerta le veo llegar, insistiéndola en que no hacia falta que bajara, que ya se habría encargado él, por supuesto para no darme opción a escapar.
Al salir me dirige una mirada furibunda mientras la soba el culo, regodeándose en el mensaje, no permitirá otra oportunidad como esa.

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Un mes después me encuentro hastiado de todo y al mismo tiempo privado de un final que también ha pasado por mi cabeza, ni tan siquiera el suicidio esta a mi alcance.

Ruidos en la puerta indican que alguien entra, de forma apresurada, descuidada.
Al entrar la luz distingo dos figuras besándose apasionadamente, hombre y mujer, presuponiendo quienes son. Ese mal nacido parece que tiene intención de restregarme otra vez lo que esta haciendo con mi vida.
No quiero ni mirar, asqueado por todo, cuando de repente un reflejo en sus rostros me hace ver que no se trata de mi torturador, aunque ella si es Diana....
Vaya, parece que la pendiente de perversión por la que la han lanzado la ha llevado a decidir ponerme los cuernos, bueno, mas bien po0nerselos a él, o a ambos, no se como se describiría esto.
Tan solo puedo llorar, impotente por todo lo que tengo que ver ocurrir en mis narices, aunque ellos seguramente se verían a si mismos.

Al terminar ella se arregla y sale picara, pidiéndole que espere unos momentos y salga con cuidado.

Le veo arreglarse la ropa y empezar a peinarse, cuando repara en el gran espejo de baño apoyado en el suelo.
Se acerca a mi, comprobando como ha quedado el pelo, es el momento de huir, sin remordimientos esta vez.

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El conocimiento de la aventura de Diana me ha sido muy útil las ultimas semanas, con un poquito de la astucia que me falto hace tiempo he averiguado que estaba harta de las costumbres sádicas de mi impostor, motivo por el que no me costó convencerla para fugarnos, desinhibida por este tiempo de lujuria, convertimos la huida en una luna de miel sin fin, entregados a la pasión.

El espejo lo trasladé con cuidado a su lugar original en el baño, con cuidado de no mirar mi reflejo a los ojos, percatándome con regocijo que el nuevo espejo era muy parecido tanto que posiblemente nadie se daría cuenta hasta mirarlo con detenimiento, cuando sería tarde.

Le expliqué al nuevo cautivo lo suficiente, que debía esperar a que el dueño de la casa se mirara al espejo para huir saltando.
Se que no me creerá de primeras, pero le insistí lo suficiente, a fin de cuentas la propia realidad de verte allí encerrado sería suficiente para cometer acto `por irracional que pareciera.

Las instrucciones incluían de forma estricta que una vez lograra saltar debía romper el espejo en mil pedazos. Desconozco si lo habrá logrado, pero no me iba a quedar a esperar, ni mucho menos conozco el efecto que tiene la rotura pero espero que lo acabe con esa maldición para siempre.

Diana se acerca a la piscina con dos caipirinhas en la mano, a veces confiesa que hecha de menos al tipo con el que casó, pero que se volvió medio loco, y que yo le recuero a él al principio..... si supiera toda la historia.

Conversacion al ocaso

2008-12-19T00:44:00.004+01:00

Andrajoso y maloliente, totalmente cubierto su cuerpo de pedazos de telas dispares en una amalgama desagradable y sucia, tal era el aspecto del personaje que se sentó pesadamente sobre la roca a orillas del río, con el crujido de unas rodillas que habían caminado demasiados años.
Finalmente apoyo su alto cayado en el suelo, con el extremo superior también envuelto en un enorme bulto informe, junto al pesado macuto que antes portara cargado a su espalda..

Parecía imposible que pudiera ver algo por entre las telas que impedían ver su rostro, pero allí se encontraba, cara a cara con el ocaso, en un hermoso y sereno paraje del que por supuesto desentonaba.

Junto a el, y a la vez alejado tanto en distancia como en esencia, se encontraba un joven ya con madura sobriedad pero aún conservador del ardor de espíritu y la fuerza, salvo por las indignas cicatrices de su espalda, y con sus ojos ardientes también dirigidos al anaranjado orbe que se ocultada tímido y ruborizado ante sus espectadores.

Antitesis uno de otro, pues el joven desprendía la energía pera la que su compañero era agujero negro, uno cubierto apenas sus zonas púdicas y el otro invisible tras capas de abrigo. Por un segundo giraron sus cabezas al unísono, observándose en silencio para de nuevo ignorarse durante minutos, embelesados por la belleza del atardecer.

Mientras un lejano pescador terminaba de recoger sus aparejos para marchar, el joven abrió al fin la boca:

- No se puede negar que al viejo le salieron bien los atardeceres.

- Cierto, aunque si te oyera no tengo claro que pensaría...

- Tranquilo, el también se queda todas las tardes mirándolo, no es peligroso a esta hora. Ya sabes que conocía bien sus costumbres.

- Aun así, si piensas continuar muchos siglos con esta costumbre, deberías tomar mas precauciones.

- ¿Para qué? ... Y amargarme como tú, disfrazándome de leproso, nadando en inmundicias, solo para ver como se esconde tu condena. No, gracias, siempre afronté los problemas de cara, y ya somos mayores para cambiar.

- Claro, claro, y bien que te fue con esos métodos, o necesitas que te recuerde por que deberías evitarle y como resulto vuestro ultimo enfrentamiento directo.
Al menos puedo presumir de la rebeldía, no como tú. Eternamente encadenado a esa lanza y esa copa, que debes ocultar escondidas, pues si los monjes las descubrieran te apartarían de tus preciados tesoros.
Pero no te preocupes, no estoy aquí para pelear, dime, ¿has logrado descubrir como revertir la maldición?.

- No, lamentablemente las pistas siguen ocultas. En algunos monasterios puedo recuperar parte de las historias, piezas de antiguas profecías, pero nada que aclare que debo hacer,
Si tan solo hubiera estado quieto como ahora aquel atardecer, pero no, tenia que clavar aquella lanzada en su costado y después burlarme bebiendo su propia sangre en la misma copa que Él usara la noche anterior.

- Una mala elección, desde luego, entraste en comunión con poderes que no entendías, y aquí estas, escondiéndote de la luz, y alimentándote como aquella noche, de la sangre de los desafortunados que se te cruzan.
Créeme que lamento tu condena, aunque no pienses que te vaya a ayudar, a fin de cuentas Longines es uno de mis mejores suministradores de almas.

- Lo se, “mentiroso”, es curiosos que “el dador de luz” sea tan aficionado a los atardeceres, supongo que es una cruel ironía, pero no te preocupes, la lanza me habla a veces, se que no siempre podré ocultarme en harapos, la lepra pasara, pero yo continuare, y algún día descubriré como vengarme, no solo del pez gordo, sino también de ti y tus burlas.

- Como quieras, en cualquier caso el sol ha desaparecido, y ambos debemos marchar, tu a alimentarte cuando te puedas quitar todo eso, y yo a mis dominios, alejado de estos paraísos que me están prohibidos.

Sin mediar más palabra, ambas figuras se fundieron con el aire, no desapareciendo, sino mas bien como si jamás hubieran estado allí.
El pescador, ya camino de su hogar cargado de aparejos, dudo por un instante, jurando que antes hubiera algo encima de aquella roca, pero sin poder recordarlo terminó por continuar su camino.

Cuentan algunas leyendas que Longines, el romano que clavo una lanzada en el costado de Cristo en la cruz se apoderó del santo grial, y que bebiendo de el la sangre que caía se convirtió en el primer vampiro, anterior incluso al propio Vlad Drakul.
Aunque prefiera más la leyenda transilvana, y puestos a añadirle edades al mito lo haría anterior incluso, independiente del cristianismo, esta vez he usado esta vieja leyenda, ubicando una conversación entre Longines y Lucifer en tiempos de la lepra, la plaga que asoló Europa, y que por que no pudiera provenir de las infecciones de un mordisco de tan malsano ser.

Además, aunque originalmente no fuera un dialogo, este encuentro es el que rondaba mi cabeza desde que vi estos atardeceres en el blog de Meri, y ya tocaba finalizar la historia.

Reencuentro

2008-12-13T10:00:00.001+01:00

Paseando por el parque donde jugara de niña hace tantos años, Silvia Montenegro sentía aflorar los recuerdos, de aquellos años felices y lejanos.

Con la rodilla en el suelo, se recreaba en deslizar su mano por entre las hojas rojizas del otoño que inundaban el suelo, formando nuevos terrenos en las olas caprichosas, y apretujando algunas al azar mientras las notaban quebrarse en mil pedazos entre sus dedos.

Su otra mano permanecía apoyada en el árbol, aquel al que acudiera con sus amigas y una pequeña navajita, para marcar los nombres de sus enamoramientos juveniles.
Casi podía notar todavía las letras en su palma, sin siquiera mirarlas, como si aún pudiera recordar la geografía de aquella corteza casi sagrada para los juveniles corazones.

De repente algo la sobresaltó, una sensación de estar siendo observada, y al levantar la mirada, buscando sin saber el que, descubrió una reluciente cámara fotográfica, posiblemente recién estrenada, y que escondía tras de si una gruesa bufanda de lana granate, a juego con el gorro.
La dueña, armada con una sonrisa azarosa se apresuro a disculparse, dispuesta a que sus mejillas completaran el colorido conjunto de los accesorios.

Al girarse sin embargo, volvió a llamar su atención, un ajado llavero, quizás anónimo para el resto de la gente, pero que despertó su memoria, evocando esos mismos ojos que hacia unos instantes se habían apartado del visor de la cámara, pero que tanto tiempo antes rezumaban complicidad.

Aventurándose a llamarla por un nombre olvidado, obtuvo como recompensa una sonrisa, picara y juguetona como entonces, antes que Rocío y Silvia se sentaran en la roja alfombra, a la sombra del árbol, como tantas otras veces, dispuestas a recordar y beber los vinos de la memoria, envejecidos en la barrica de los corazones.

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Espero que Xicila y Meri me permitan el pequeño sacrilegio de versionar sus respectivos cuadro y fotografía, con este texto.
Personalmente me permito preferir sus imágenes.

Pasaporte al infierno

2008-12-12T22:42:00.002+01:00

Aquellas almas torturadas pasaban incesantes, arrastrándose por entre las gritas de las rocas, hasta inundar los suelos.
Esencia de muertos anónimos, pues una vez traspasadas las fronteras del aliento, pocas señas de identidad son mantenidas, al menos no aquellas que no merezcan permanecer inmutables.

En su asiento de roca, encadenado por inexistentes responsabilidades, hacia sonar el cuerno con cada llegada, anunciando el goteo de almas diversas de toda índole y condición.
Llevaba allí más tiempo del que pudiera recordar, como también olvidó los pecados que le llevaron a tal penitencia, mudo, sordo y ciego, con su cara deformada en una lisa capa metálica, fría e insensible, así como carente de todo rasgo.

Le hubiera gustado chillar a todos esos infortunados que se arrepintieran de sus actos, clamar al cielo que se detuviera la rueda del mundo, pero le estaba vetado tal acto de rebeldía.
Sin amenazas, imposiciones ni ruegos, tan solo era su función, la única que lograba recordar, y así bramaba su cuerno, franqueando el paso al oscuro río, antaño denominado Estigia, a aquellos que eligieran los tortuosos caminos, y que cruzadas las aguas sufrirían no solo castigos, sino la futilidad de sus pecados, cuando se hallaban rodeados de semejantes.

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Me recomiendan visitar la pagina de Javi “Moléculas”, y tan solo la primera ilustración de portada, ya me basta para cautivarme.
No dudo que me perderé por sus rincones, pero espero que este pequeño texto sirva como homenaje inicial, y que más gente se anime a visitar la pagina, que desde ya se encuentra entre mis favoritas.

Dibujantes.org - Javi "moléculas"

Huida al sol

2008-12-02T23:52:00.002+01:00

El ocaso teñía cielo y tierra dando forma a un mundo inflamado en rojo fuego y negras sombras, frontera entre vigilia y pesadillas.

Su resuello escapaba a borbotones, huyendo despavorido de los pulmones a cada zancada, directo al horizonte donde el traicionero orbe se escondía cada vez más lejano.

Tanto tiempo corriendo castigaba sus piernas, y hacia ya que las punzadas se tornaran en fuertes dolores, pero no podía parar, el destino de los suyos dependía del tiempo que ganara, de cuanto lograra alejarse antes del ultimo rayo de luz.

Hasta ese momento el plan se había mostrado impecable en su sencillez.
Aprovechando la luz más intensa para internarse en sus dominios y hacer arder la morada del señor vampiro, para después salir corriendo al limite de su capacidad.

La mente de un vampiro común es simple, guardan un rastro obsceno de individualidad, de la persona que asesinaron, usurpando su cuerpo y alma, pero el rastro es leve, irreconocible a veces.

Mientras que toda iniciativa y pensamientos complejos parten del señor que diera lugar al foco de maldición. Lores oscuros renegados de cualquier fe, de origen enterrado en las brumas del tiempo.

El fuego cumplió su propósito, concentrando a todas las criaturas en la defensa de su amo, sofocando las amenazantes llamas, para después iniciar los preparativos de la persecución y castigo.

No fue difícil de localizar, nunca se preocupó de borrar el rastro, solo de correr más rápido.
Tampoco les costó alcanzarlo, pues en las sombras de la penumbra sus poderes les prestaban arcanos apoyos, y en ese terreno fronterizo del anochecer ya le acosaban esquivando los restos de luz.

Sin duda era la presa de la cacería, una liebre indefensa y ofrecida al festín de los furiosos perros azuzados hasta la rabia.
Pero el plan no estaba concebido para escapar, solo para obtener tiempo, para permitir alejarse a los suyos en dirección contraria.
Correr en dirección al sol tan solo le reportaría unos instantes de luz extra, pero era todo lo que tenía, y a ellos les resultaría especialmente irritante.

Podía sentir los agudos chirridos desde las sombras del camino, en aumento según estas se alargaban, hasta que ahora lo dominaban casi todo.
Trastabillándose alcanzo el borde de la loma, dejándose caer hacia abajo, rodando sin casi sentir las heridas por puro agotamiento, olerían la sangre y se alterarían aún más si era posible.

De nuevo abajo siguió corriendo ignorando los avisos de su cuerpo, con el caliente regusto de la sangre en su boca.
Estaba muerto, y lo sabia, solo era cuestión de tiempo y se acababa.

Solo unos segundos más, las ascuas se apagaban en el horizonte difuminando las figuras, mientras diminutas luces poblaban la oscuridad, cientos de ojos ansiosos y preparados.

No le matarían todavía, lo arrastrarían hasta su señor, que se alimentaría de él lentamente, saboreando cada gota, cada grito. Pero no le daría el gusto de las suplicas, ya se había cortado el mismo la lengua, depositándola al inicio del camino como una burla final, todo por evitar que prestaran atención al resto de la gente.

El ultimo haz de luz se escurrió enfriando el resplandor y sus fuerzas le traicionaron, postrándolo sus rodillas en el suelo, entregado y abiertos los brazos en cruz, con un bramido a la ausente luna.

La noche se convirtió en mortaja de afiladas garras, y el aire en colmillos, destrozándole con la rabia de un huracán.

Si pudiera reiría, solo guardaba esperanza.
Su agonía sería lenta, pero deseaba que durara hasta que el vampiro descubriera la trampa.

Su sangre había sido envenenada esa misma mañana. No necesitaba escapar, por que ya estaba condenado en cualquier caso.
Un cebo mortal que se les había ofrecido apetitoso y al que nunca podrían resistirse.

La ultima mirada al cielo le devolvió las nubes, y en ellas dibujados los rostros de su esposa, muerta por las impías criaturas, y su hija, ojala a salvo con el resto del grupo.
Se despidió con la mente, orgulloso de haber caído firme, aguantando los dolores hasta apagarse el sol, desafiante hasta el final, para lograr el premio de la venganza.

Una guadaña escondida

2008-11-18T00:54:00.003+01:00

Una bala,
Seis agujeros,
Cinco huecos,
Una guadaña escondida
>>¡¡CLIC!!<<
Una vuelta más al tambor,
Mareando a la fortuna,
Esquivando a la muerte.

Alrededor de la mesa se agolpaban las apuestas y el sargento recogía gustoso las ganancias mientras los nervios de los asistentes se aceleraban.
La timba de poker había sido desastrosa, dejándose mas dinero del que hubiera sido razonable poner en riesgo, y antes que enterrar el orgullo una ultima apuesta desesperada, su propia sien apoyada en el cañón, y el riesgo máximo.

>>¡¡CLIC!!<<
Una vuelta más al tambor,
Mareando a la fortuna,
Esquivando a la muerte.

Aquella noche iba a recoger a su prometida, y antes debía pagar el anillo de compromiso, su enlace eterno con la fortuna, y así un plebeyo esforzado de la carrera militar se alojaría en la adinerada opulencia de la acomodada familia de bien.
Pero claro, el futuro y el bello rostro de su amada bien valían el peligro, y el anillo le seria inalcanzable sin las ganancias de esta noche.

>>¡¡CLIC!!<<
Una vuelta más al tambor,
Mareando a la fortuna,
Esquivando a la muerte.

Aquella bala había sido su aliada durante años, recogida del revolver de un enemigo en batalla.
El cadáver aun caliente de quien le había apuntado, y la bala que no quiso ser disparada, desde entonces en el bolsillo de su casaca.
Con ella protegiéndole era invencible, voluntario en las misiones mas peligrosas, camino de los ascensos y el prestigio.
Qué osado es quien se siente intocable.

>>¡¡CLIC!!<<
Una vuelta más al tambor,
Mareando a la fortuna,
Esquivando a la muerte.

La tensión empezaba a ser insostenible, y el dinero acumulado ya superaba con creces su necesidad, pero la adrenalina es un motor desbocado en la pendiente, un intento más...

La gente expectante mirándole horrorizados, pero sin poder apartar la vista.
El cañón apuntándole a bocajarro, y el dedo, empezando a temblar sobre el gatillo, tentando de nuevo a la diosa fortuna.

>>¡¡CLIC!!<<
Una vuelta más al tambor,
Mareando a la fortuna,
Esquivando a la muerte.

Suspiros en la sala, quién sabe si de alivio o decepción, y la montaña de billetes en todo su esplendor.
Una apuesta mas, victima de la droga mortal, pero ahora la gente se retrae, demasiadas perdidas en general, sin morboso premio.

Decepcionado por el plantón, el general recuerda a su amada, y se guarda los fajos en su casaca, para salir corriendo en busca de la joya, apenas le quedara tiempo para engalanarse.
Será una gran noche, y su alma arde con los fuegos de la pasión mientras la calle acoge los primeros copos de nieve de la noche.

Un callejón oscuro, una vuelta al recodo,
La navaja reluce bajo la luz de los candiles,
Las rápidas manos del sargento alcanzan el revolver
y un rayo de temor cruza ambos rostros,
Ladrón y agredido unidos bajo la negra capucha,
Enfrentadas la muerte afilada
con su rabiosa gemela encerrada en el revolver.

>>¡¡CLIC!!<<
Al final la muerte siempre alcanza a sus victimas, y la parca que tantas veces se alió con él para escoger uno de los 5 huecos del tambor, repite elección justo cuando no debía.
Indefenso, la navaja que se había detenido en el tiempo durante un instante, alcanza su corazón, sin tiempo para nuevos intentos de disparo.
La nieve se tiñe de rojo, y la casaca deja escapar la sangre a borbotones, por el agujero abierto justo en el bolsillo donde tantas veces se alojara la traicionera bala.
Y el anillo rueda vacío.

Una bala,
Seis agujeros,
Cinco huecos,
Una guadaña escondida.

Si alguien leía los viejos cómics de dossier negro, quizás reconozca la versión de una vieja historia corta.
Allí un husar ruso bebía y jugaba a la ruleta con su arma, para morir de igual forma, sin acordarse de rellenar los huecos del tambor
Que grandes aquellos viejos cómics!!!!

PD: rehago alguna frase confusa por petición de un lector, aunque no comente, que te voy a echar la bronca, javi!!!!!

Geografia de una locura

2008-11-09T22:39:00.001+01:00

-Las ideas nunca realizadas se archivan en la cuarta sala, justo detrás de la galería de los sueños olvidados.

Así informó Helen al visitante que delante mío pedía información en la biblioteca de las nieves, imposible edificio de geometrías imposibles, y donde la información era una dimensión mas de la existencia.

Acudí allí para conocer mis propios secretos, que debían encontrarse en algún volumen polvoriento, locuras de juventud que había escondido tantos años bajo capas de cordura.
Ahora que mi vida se había perdido por el desagüe solo me quedaba recuperarlas, tratar de encontrar el norte en olvidadas esencias.

¿cuantas veces caemos en nuestros ímpetus y ambiciones? Casi tantas como las que olvidamos que en las cosas más sencillas encontramos mayores satisfacciones.

Contratos firmados con sangre

2008-11-04T23:29:00.000+01:00

El antiguo callejón ya se encontraba lleno de cartones y porquería, sin que ningún operario se atreviera a reponer las bombillas de la pared por la peste a orines.
Con esas condiciones no necesitaba remilgos para deshacerse del cuerpo inerte, con soltarlo en aquel montón de desperdicios bastaría para que pasaran semanas, hasta que algún otro indigente pasara por allí.
Incluso entonces ya se vería si alguien alertaba a la policía.

Aquella sangre le había dejado un regusto amargo y desagradable, alejado de su alimentación habitual, pero no podía evitar los nervios antes de hablar en publico y que mejor forma de aplacarlos que un pequeño desahogo.

Recogiendo la bolsa de deporte pasó al edificio y discretamente acudió a cambiarse al baño. Como ya había aprendido, la sangre era imposible de limpiar de sus trajes, y mientras se ajustaba la corbata, se podía permitir ensayar la mas seductora de sus sonrisas en el espejo, tan irresistible como siempre.

Era la vuelta a su escondite como esforzado ejecutivo trabajando de sol a sol, maldición si le hacía falta ver la dorada perdición, su capacidad hipnótica era el mejor salvoconducto al éxito directo, y el despacho ofrecía para los de su especie un reposo más digno que los ataúdes de las películas.

En breves momentos podría fusionar su pequeña pero emergente compañía con aquella multinacional, una jugada difícil de asimilar por los mercados, pero ya se encargaría de persuadir a varios expertos bursátiles de influencia sobre cual era el caballo ganador.

Impoluto y orgulloso de su porte, saludaba a los consejos de administración y se disponía a realizar la presentación, sin dejar de posar la vista en la joven ejecutiva, aspirante a presidenta de la otra compañía.... quizás por la noche se daría un capricho en dieta, relamiéndose de lo bien que quedarían sus colmillos clavados en el delicado cuello.

Al otro lado

2008-10-29T22:53:00.001+01:00

Todos los que alguna vez hayáis madrugado entenderéis lo que significa que os arranques a tirones del tan deseado reposo.
Esos momentos casi eternos en que realidad y sueño se funden entre brumas, sin definir fronteras mientras tratamos con ahínco de detectar la fuente de la distorsión y estampar el despertador contra la pared más lejana.
Con la otra mano nos aferramos al mundo al que sentíamos pertenecer, mucho más que este que nos martiriza, pero se nos escapa entre los dedos como el humo de un cigarrillo mal apagado.

Si, desde luego que conocéis esta sensación, así que entenderéis a Juan Santos cuando algo reclamó su atención, sustrayéndolo del letargo reparador.

Reclamos insistentes y desconsiderados le atraían y un potente foco de luz, demasiado brillante amenaza cegarlo.
Al margen de esa intensa luz todo era oscuridad, y silencio, tranquilidad solo rota por la aguda voz que le llamaba.

Privado de toda referencia, sin recordar nada, y profundamente irritado, tan solo deseaba silencio, recuperar su sueño, cuando otro tirón le zarandeó, para que al final y a regañadientes accediera al reclamo, prestando atención a la voz que rechinaba en su cabeza, impeliéndolo:

- ¿Estas aquí? ¿Te encuentras presente Juan?

Y disgustado dio un golpe, haciéndoles notar que les escuchaba en contra de su voluntad.

- ¿Estas muerto?

Reuniendo sus fuerzas, desplazó suavemente con los dedos la pequeña pieza de madera, posándola primero en la “S” y en la “I”

Pensó en continuar preguntándoles que querían y mandándolos a freír espárragos, pero ellos tenían el control, y total, no creía que tardaran mucho en pronunciar sus intenciones.... Si tan solo aquella mujer no tuviera una voz tan desagradable.

Verano: El tren de la playa.

2008-10-24T18:13:00.004+01:00

Ultima parada, al fondo del vagón de cola.
Nuestros ojos se encadenaron hace ya rato, en la ciudad, sin prestar atención a los acompañantes durante el trayecto, insulsos en comparación a una mirada de complicidad.
Los dos nos despistamos al bajar del tren, rebuscando en las mochilas, dejándoles ir para quedarnos solos.
Sin molestarnos en hablar, sin preguntas, tan solo nos agarramos de la mano y corremos a las rocas, donde el acceso al agua es más incomodo y por tanto una zona más discreta, tan solo perturbada por otras parejas como nosotros.
Pasión ciega, muda y ardiente, al sol de la mañana, amor incontrolable.

Jadeantes y exhaustos volvemos a mirarnos a los ojos largo rato después, recordamos en silencio como nos conocimos hace años, como entonces la pasión descontroló en tormentas.
Sabemos que nos es imposible mantener la llama encendida, lo hemos intentado tantas veces...
Una lagrima asoma en los ojos y nos pedimos perdón, por otra ingenua recaída más.
Recogemos y volvemos a la rutina con un “lo siento” ensartado en las gargantas.
Nos amamos y odiamos a tiempos parciales, sabemos que no podemos resistir el empuje de nuestros cuerpos, casi tanto como inaguantables son nuestras formas de ser.

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Ojeando el cuaderno de Liverpool lei varios "bocetos" de relato sin terminar, uno de ellos es el que aparece como primavera.
Copiando a "La conica" su idea de las 4 estaciones y con aquel viejo relato en mente, recupero otro que nunca terminé, invierno, y subo la apuesta con otros dos amores estacionales

Primavera: Miradas Furtivas

2008-10-24T18:13:00.001+01:00

Llueven miradas a tu paso, y la mía la llevas prendada de tus negros rizos
La vertiginosa falda de tu vestido verde, se desliza con sus llamativas flores por el césped, iluminando las piedras de los edificios, envidiosas de tu magnetismo.

El cruce con tu mirada es el vacío del firmamento, que desearía iluminar con las estrellas, gotas de sudor en nuestros rostros por el sol de la mañana.

Febriles sueños de perdición entre callejones, que contemplan nuestras fugaces miradas, como tantas otras que vieron en los años.

Ya sentados, una cerveza tras otra entrelazamos ideas, sueños, coqueteos y roces, y el atardecer nos sorprende de nuevo en el jardín de las flores donde empezamos.

Creo que hoy los vecinos que nos observan van a dormir poco, y seguro que mañana nos miraran mal si nos cruzamos, pero será por la envidia de no poder mirarte con mis ojos.

Invierno: Gotas de cera sobre el suelo.

2008-10-24T18:11:00.002+01:00

La camisa y el sombrero reposaban sobre el piano a la media luz de un incipiente amanecer, insinuando los salvajes acordes que allí se habían entonado.

Aquellas notas que se deslizaban envueltas a mis pensamientos por tu escote, explorando los secretos del sujetador que me tenia prisionero.

Tu cintura enrollada en las vueltas del cinturón, del que ansiaba prenderte para atraerte a mi pecho y que ahora cuelga del pomo, contemplándonos.

Y nuestros cuerpos fundidos en una sola forma, sudando entre sabanas que se sonrojarían de poder hacerlo.

Pasión desmesurada con nuestros sexos como centro del universo, galaxias que nacían jóvenes en un big bang exultante, oleadas de energía que ahogan los cerebros.

El fogonazo que prendió el hogar de la noche invernal. Juntos combatiremos las nieves de la mañana, pero ahora, solos tu y yo.

Otoño: Paseando por el jardín de una casa de campo

2008-10-24T18:11:00.001+01:00

Sus pendientes tintineaban sugerentes paseando por el jardín, agachándose de tanto en tanto para recoger alguna hoja caída que llamara su atención.

No cabe duda que la vida puede ser maravillosa en una soleada tarde, imprevista en el ataque del otoño, buceando entre hojas y reflejos por el paseo.

Sus 20 años enarbolaban la bandera del frenesí, tiempos en que ver, desear, y disfrutar se funden en un solo verbo.

Era consciente de las miradas sobre sus pasos, y la entusiasmaba el juego. Desde luego que a los hijos de los jardineros de la casa no les cundiría hoy su labor.

De Inicios y finales

2008-10-23T23:43:00.003+01:00

Donde se inicia un viaje y se ven sus consecuencias.
Y Alguien que conoce demasiado bien sus tribulaciones, escribe en el aire la historia de dos viejos conocidos, de los que ya se habló por aquí.
El inicio de la historia, tal vez el final...
La mitad se encuentra en: Los amores prohibidos deben ser protegidos
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Hay viajes de los que no es posible regresar al punto de partida, ni que improvisemos rutas, ni que andemos hacia atrás posando los pies sobre nuestras propias huellas.
Y es que las marcas que esos viajes dejan en nosotros son aún más profundas que el mismo tiempo.

El mismo paraíso se puede llegar a convertir en un infierno si se prohíbe el amor, si rozas con los dedos tu mayor anhelo y te lo niegan.
Tal era la desesperación de Xapher e Yliana y por eso se aferraron a un clavo ardiente para cristalizar su amor, deseo eterno impronunciable.

En condiciones de necesidad, una sola chispa basta para prender un incendio, y Xapher respondió a los gritos airados, rebelándose sin convicción en sus aliados, sin creer en la revuelta misma, pero con sus propios motivos, los mas poderosos, los de un enamorado.

Pero los grandes sentimientos no suelen alterar el destino, mucho menos si el destino los retuerce atados a estandartes equivocados, y las espadas flamígeras cortaron las alas de sus anhelos, expulsándolo para que cayera junto a sus grotescos amos circunstanciales a las grutas avernales.

Junto al ángel que antaño fuera el más elevado, aquel apodado “el dador de luz”, cayeron sus regimientos, mariscales afines a los idearios de Lucifer, pero también las tropas, soldados rasos de un ejercito, que como en todas las armadas de la historia, no siempre compartían ideales con sus mandos, y algunos, como Xapher tan solo buscaban su propio espacio.

Grotescamente oscurecida su piel, desfigurado, atrofiadas sus alas, pervertido su aliento, qué esperanza le podría quedar para rebelarse nuevamente y huir...
No podría volver al cielo, no podría salir del infierno, pero lo peor es que nunca volvería a ver a Yliana.

Con los siglos, aprendió la forma de ausentarse por breves periodos, escondiéndose en la tierra, y hallando el gozo al reunirse con su amada.
Ella, que acepto el cargo de ángel de la guarda, tan solo para poder salir de los muros de la ciudad de plata y así rastrear la mitad ausente de su corazón.
Furtivamente se encontraban en bosques impenetrables, noches sin luna, en las que hasta los ojos de la magia quedan ciegos.
Un amor prohibido mientras exista el universo.

Años pasaron en que los breves y ardorosos contactos les permitían subsistir, rescoldos de pasión, con la que al menos ahora podían calentarse.
Sin embargo, como casi todos los grandes amores, aquellos capaces de hacer girar el mundo, terminó trágicamente.

Pero esa es otra historia, y ya será contada cuando llegue la hora, baste saber por el momento que Xapher fue traicionado por un rimador, absurdo bufón que saltaba pícaro al rededor de la corona de perdición, y que la música y rimas de tan infame diablillo dieron con la cabeza de un antiguo ángel empalada en el puente, delante de la puerta principal del averno, junto al lago de brea en el que aterrizaran el infame día.

Yliana creyó enloquecer al repetir la escena de perdida, y huyó desesperada, tratando de localizar el cuerpo desterrado de su amado.

De su búsqueda, y de su reencuentro quizás dependan más cosas que dos latidos acompasados.
Por que la cabeza de un ángel no se desprende del libro del destino tan solo por separarse de su cuerpo, y el amor, si se persigue con el suficiente ahínco tarda mucho en arder.

Pero como decía, esas serán otras historias, y tiempo habrá de seguir la pista del hilo que une sus vidas en el telar infinito de la existencia.

Más real que la vida misma

2008-10-13T23:28:00.005+01:00

David era un chico muy tímido, de constitución frágil, que pocas veces podía ir a jugar con sus compañeros de clase, siempre volvía magullado hasta en los juegos más inocentes, debido a un mal de nacimiento.

Retraído en su mundo, pasaba horas y horas construyendo sus maquetas, aviones, motocicletas, barcos, y muñecas, sobre todo muñecas.
Poco a poco adquiría conocimientos, mejorando sus técnicas de pintura, tratando de alcanzar la perfección que permite el exceso de tiempo en una actividad, cada vez más cerrado en su mundo.

Era la única forma de verle sonreír, y sus padres se volcaban en que dispusiera de los mejores utensilios, llevando sus dioramas a lejanas exposiciones.... ay!, si supieran lo que le dolía cada premio, otorgado en ciudades que probablemente nunca vería, y es que el construía sus escenas con el sueño de escapar, desando que fueran más reales que su propia vida, si tan solo una de sus muñecas fuera tan real como para moverse.....
Por eso, mientras conservaba sus aparatos, las muñecas una vez construidas eran regaladas, todavía no eran lo bastante perfectas.

En el barrio todos conocían las muñecas de David, quién no querría una si casi tan solo les faltaba hablar y moverse, pero eso precisamente es lo que el pobre muchacho deseaba que hicieran, tan solo eso, alguien con quien jugar de verdad y no imaginándolo, sin peligro de romper sus huesos, ojala él mismo fuera un muñeco y poder así huir con su creación más perfecta en alguno de los coches o aviones a escala.

Woody, el muñeco articulado, le solía servir de modelo, impersonal, frío, sin rostro, pero dotado de una plasticidad de movimientos que el envidiaba para si mismo.
Y así fueron pasando los años, hasta la víspera de su 15 cumpleaños, esa noche terminó su última muñeca, sin nombre todavía, pelo del negro de las noches sin luna, y ojos redondos e hipnóticos, pozos donde caer hasta el centro de un alma atormentada.

David se durmió sobre la mesa tras los últimos retoques a la suave piel y la boca, una boca enigmática y soñadora, de esas sonrisas que es imposible conocer que sentimientos se cuecen detrás.

Y exhausto descanso al fin, sin que haga falta decir en que soñó nuevamente, como cada ocasión.
Mientras su muñeca anónima, quizás apellidada Pullip, por la figura de donde salieron varias de sus piezas, miraba a Woody, pasando ambos las horas brujas embelesados uno en el otro.
Por que Woody, el muñeco sin rostro, no parecía perderla de vista, casi se diría tendiendo una mano suplicante de ayuda, necesitado de poder expresar cuanto la amaba.

A la mañana siguiente sus padres encontraron a David gélido, inerte, libre de su maldición, aunque no volviera a sonreír tampoco.
Lagrimas de todo el barrio inundaron la casa, incluso gente que apenas lo había visto un par de veces.
Pero el dolor no les dejo advertir algo, y es que en la distracción faltaban tres piezas de la colección, tal vez las más valiosas, o por lo menos las más importantes de la historia.

Quizás de haberlo notado se hubieran equivocado y pensaran que alguien las robara, nada más lejos de la realidad, y es que como su propia madre descubrió algún tiempo después, en las noches de luna llena, mirando al cielo, se podía ver una figura recortada contra la luna.

Casi hubiera jurado que se trataba de un avión antiguo, un biplano de doble ala de la segunda guerra mundial, y dentro dos figuras.
Debían estar muy alejados por que se veían diminutos, y aun así, imposiblemente, la figura del piloto sin rostro la saludaba y sonreía, con una cara que sin estar allí era visible, tan visible como el amor que destilaba sus ojos y los de la morena pasajera.

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Incorporo nuevo enlace fotografico, y como un ladron que entra a hurtadillas, tomo "prestada" una imagen para escribirla ;)

miojitoizquierdo

Frases sueltas

2008-10-08T22:58:00.001+01:00

Una gota rota sobre el cristal,
Miles de salpicaduras.
Mil lagrimas rotas sobre un corazón,
Cuevas erosionadas en la superficie.

Si hasta las piedras sucumben a la fuerza de la naturaleza, qué podrán resistir los tejidos de un ser humano contra la rabia de los propios sentimientos, impasibles ataques sin fin.

Hay días grises, sin motivos, días en los que nada es digno de ser contado, salvo la historia misma, aunque sean capítulos que ya sientes haber vivido.

Últimamente todas las historias mueren como las mareas, estrellándose contra el rompeolas que protege los navíos blancos.
Frases sueltas, inconexas, fragmentos de sueños e historias.

Inicios y finales, desarrollos desnudos, desprovistos de adornos y escenarios, sin que ningún actor acepte interpretar sus papeles.

En esos momentos tengo la sensación de que cualquier idea ya ha sido contada, y se marchitan.

Por esto decido abrir las ventanas dejar que vuelen e iluminen el gris cielo de la noche urbanita, contaminada hasta hacer invisibles las estrellas, pero por esta vez, cuando me asome al raso mis ojos verán centellear los sueños, formando un arco iris imposible.

Quizás algunas ideas retornen impulsadas por su propio viaje, otras desfallecerán y si alguna inspira a otra idea, entregadas están.

Las libero de mi libreta, de la bandeja de borradores de mi móvil, de mi cabeza, que vuelen, estas son las frases incompletas que surgieron en los últimos tiempos, que sirvan para dejar hueco a nuevas ideas, a regenerar este blog, y para que las ideas tengan ahora espacio donde crecer.

Os dejo con ellas:

Flashes
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¿se puede llegar al punto de partida caminando hacia atrás?

Si tengo que elegir entre el sueño y la realidad me quedo con los sueños

Alquilo mi corazón para que duermas en el

Caballos de piedra, corazones atascados en la autopista
Luna y sol, 2 amantes
Luna dormida
Rosa del infierno
Nomeolvides, diosa del abismo
Barrotes en el corazón,
Relámpagos y explosivos
cuando nos cruzamos
estática en la cabeza
cuidado con el río
el puente es cómodo
pero menos emocionante
que vadear y mojarnos
de pasión

Contigo en la cama nos convertimos
En ángeles que pisan ascuas ardientes
Comerme a dentelladas la madrugada
Diosa del amanecer, diablo del ocaso

Dreamhunters, letras guerreras

Falso vampiro, Escocés, errante eterno

Ordenadores, descendencia de la Inteligencia Artificial, criogenizadas

Si se pudiera cambiar el brillo de una mirada....

La luna es caprichosa, la vemos crecer y menguar,
Desaparecer tímida o iluminar la noche.
En sus movimientos domina nuestros anhelos, y juega a los dados con amores imposibles.
Elige en que estanques bañarse, y l

Senda del fuego
Mi alma ahorcada de un hilo, del hilo de tus ojos cerrados

Corazón de hielo

El mundo de la piruleta

Joyride, pirata del aire

No, no pienso, salvo que...

When the thunder calls you,
Cry tonight,
Sonó el teléfono y se oyó la voz del tueno

Un descafeinado, por favor

2008-09-09T23:24:00.004+01:00

El bar llevaba años cerrado, mostrando al exterior una puerta medio oxidada y repleta de carteles desteñidos a medio arrancar, donde se podían distinguir los conciertos de las fiestas de todos estos años.

Para el transeúnte solo se trataba de una antigua taberna cerrada hacia mas tiempo del que era posible recordar, vestigio de una época de pequeños bares de barrio, antes de las relucientes cadenas franquiciadas.

Cada día sin falta a la llegada de las primeras luces, un hombre trajeado abría con sus llaves la puerta, para salir discretamente un rato después, cabeza gacha y mirada vidriosa, aunque nadie reparara en él.

Los viejos del lugar recuerdan aún cuando se cerró el bar y se trasladaron sus partidas de domino y tute, pero claro, quién les suele escuchar, o aprender de sus experiencias.

Se trató de un escándalo de barrio, modesto como todo en aquellas calles, y el viejo Jeremías pasó por el hospital, aunque ninguno fuera capaz de sentir rencor por la dueña.
La anciana era presa del mismo enemigo que tantos de ellos, aquel que ataca en la oscuridad y con engaños te arrebata lo mas preciado, tus recuerdos y la propia esencia de tu ser.

Apenas podía distinguir unos envases de otros, agudizados los males por su falta de vista, fueron necesarios varios lavados de estomago para restaurar los males causados.

El bar fue cerrado de inmediato, acabando con el ultimo vestigio de vida que le quedaba a la señora Brígida, quedando recluida en la vivienda posterior al bar y que tenia su entrada en la puerta de al lado, aunque pocos lo supieran.

Su hijo iba allí todos los días, con sol lluvia o nieve.
Siempre pedía un descafeinado de sobre tras cerrar la llave de la puerta.
Y cada mañana ella se lo servia sin reconocerle, hablándole de la escasez de clientela, de lo oscuro que debía estar el cielo por la poca luz que entraba.

El vigilaba lo que le echaba, y antes había depositado en la barra un sobre de café y un cartón de leche fresca, pero aún rara vez se lo tomaba.

Cuando se iba dejaba en el platillo la parte que tocaba ese día de su pensión, y saludaba al levantarse a su asistenta que llegaba por la parte de la vivienda.

Brígida estaba acompañada cada minuto del día, ya fuera por su asistenta o familiares, pero todos entraban por la vivienda, tan solo su hijo pequeño continuaba la obra de teatro de ser su único cliente.

Esa había sido su vida tantos años, y sacarla de allí seria la muerte, entre extraños aunque fuera con sus seres cercanos.
Era mejor atenderla allí, y la sonrisa que dedicaba a su único cliente cada mañana era suficiente pago, aunque no supiera jamás quien era, ni siquiera que era la misma persona cada día.

Es curioso, pero este texto, después de rondar varios días por mi cabeza y escribirlo en la libreta, hubiera jurado que también lo había subido aquí.
Sin embargo he visto que no era así, se había vuelto discreto como el hijo de Brígida.

Rosa de los vientos

2008-08-31T15:16:00.001+01:00

Mientras miro la maceta recuerdo que es bueno hablar a las plantas y le cuento historias, verdaderas o inventadas, de alegrías y aventuras, que las miserias ya las puede ver por la ventana.

Se trata de una planta peculiar, tan única como todo en el mundo, como cada uno de los seres que lo habitan.
Con los pétalos sobre la tierra y el centro de su flor enterrado, depositando el polen entre granos de abono.
Sus raíces apuntan lozanas al sol, y las hojas crecen del revés, de la punta al tallo.

Saco el corazón y lo exprimo para regarla de las gotas de sangre, pero olvido que las ultimas lagrimas que contenía ya fueron lloradas y la pobre flor se tiene que contentar con unas pocas gotas, no es bueno regarla demasiado.

La Luna ilumina las calles y salgo esperando no quemarme con su brillo.

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La cancion pertenece a Los Limones, del Ferrol por supuesto y su letra es una pequeña maravilla que no puedo resistirme a incluir, ademas, para una vez que mi texto es pequeño jejeje

Vivo al lado del mar,
en un pueblo donde perder es lo normal,
los que pudieron escapar juraron no volver jamás.
Hoy empezó a llover, y todo va seguir igual,
igual de mal, igual de bien y para que,
no tengo prisa, no nací para perder mi tren.
El Rias Altas llevará los sueños y la realidad,
será otro día más, simplemente un día más.

La fabrica cerró,
las maquinas pararon se secó el sudor.
La cabeza bien alta cuando se tiene valor,
para andar por la vida como el mejor perdedor.
Que importan hoy, los bolsillos del pantalón
lo que esta dentro se lleva, se tiene o no.
La costa oeste brillará,
toda la vida cara el mar,
aquí me encontraras, aquí tengo mi hogar.

Se que aquí nací y aquí quiero quedarme
aquí esta mi hogar, donde se acaba el mar.

Sigo una tradición,
costumbres que esta vez mi tierra me enseño
Vivir con el misterio de saber si vengo o voy
y aunque lo tengo claro solo muestro indecisión.
La confusión no es mi defecto y hasta hoy
me entrego como y cuando quiero solo yo.
Ahora ya sabes como soy, donde dejé mi corazón
donde mi corazón, donde mi corazón.

Sé que aquí nací y aquí quiero quedarme
aquí esta mi hogar, donde se acaba el mar.
Sé que aquí nací y aquí quiero quedarme
aquí esta mi hogar, donde se acaba el mar.

La balada de Malekith

2008-08-17T21:05:00.003+01:00

Imaginad que abrís los ojos y solo veis oscuridad, sabéis que no estáis ciegos, podéis distinguir con claridad vuestras propias manos pero os rodea una negrura impenetrable sin rastro alguno de luz.

La nada inmaterial y distante sin apoyos ni sentido de la ubicación, donde conceptos como arriba y abajo carecen de significado.
El olvido eterno sin orillas que alcanzar ni corrientes,

Parece demasiado cruel pero esta fue la prisión de Malekith y mejor que se cuiden aquellos que se compadezcan de el.

En nuestra cultura popular los elfos son criaturas gráciles y armoniosas, en sintonía con la naturaleza y de gran belleza, aisladas, pero bondadosas.
Sin embargo, nuestra cultura es joven y otras antes que nosotros habitaron las tierras que ahora domamos brutalmente, cuando las criaturas ahora míticas, eran tan reales y cotidianas como un dolor de muelas.

Y ellos conocían de los Svartálfar, igual llamados Dökkálfar, y es que los elfos, como cualquier especie también tienen sus manzanas podridas, sus lobos naturales, y así es desde que nacieron cual crisálidas de los gusanos devoradores de Ymir, a la luz obtuvieron su belleza, y aquellos que se mantuvieron a la sombra, recibieron su oscuridad.

Malekith fue el peor de ellos desde el principio, conspirando para atacar los nueve reinos, celoso de la dicha de Midgard, nuestra tierra, atacó y asoló al hombre con los elementos, desde el fuego de Muspellheim al frío gélido de los antiguos inviernos, y fue con esta arma con la que casi acaba con la vida, exultante en su cercano triunfo hasta que Odin lo desterró, encerrando a su cruel aliado en un cofre perdido desde entonces.

Quién sabe si el famoso general invierno no fuera su rescoldo amaestrado por los rusos, pero si alguna vez se liberara, desdichados aquellos que lo vieran.

Flotando en su tenebrosa dimensión-celda Malekith casi recordaba sus hechizos, arcanas formulas de perdición, para perderlas al instante, y de repente, un diminuto punto de luz, apenas la medida mas pequeña imaginable, pero de una inmaculada blancura que por poco lo ciega, profanando la oscuridad.

Alguien ha encontrado a malekith, y por la grieta flota un copo de nieve, advertencia y clamor de futuras batallas.
El lobo ha olido la sangre, pobres de los que se interpongan.

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Si habitualmente recomendaria antes los videos que mis textois, esta vez lo hago de forma aún mas encarecida, sik alguien noi ha tenido la ocasión de disfrutar del Lord Of The Dance, por favor, dadle al play del siguiente video y contadme si no es una maravilla...

El teléfono del diablo comunica

2008-08-09T20:13:00.004+01:00

El teléfono del diablo comunica

Imaginaos que tocáis inadvertidamente un botón pequeñajo en el que no os habíais fijado del teléfono de casa.
Es algo relativamente normal si estáis con varios trastos en la mano, como le pasaba a mi hermana, lo que no es tan normal es que al mirar la pantalla no solo se ha marcado el 666, sino que el teléfono lo reconoce, y lo muestra como “DIABLO”

Y os puedo asegurar que el número no esta grabado en la agenda, que lo acabo de comprobar.

Resultado colgar cagando leches y luego jaja jiji

Pero claro, según pasa el mal rollo inicial, surge la curiosidad, que pasaría si marcas y llamas a ese número, por lógica saldría la locución de “el número del abonado no existe” o tal vez la de “numero apagado o fuera de cobertura” si no lo han previsto bien, pero quizás todo sea cosa de algún cachondo de la operadora, por que el nombre no esta en mi agenda, así que igual hasta le han puesto una locución graciosa.

Total, que pasando del mal fario va mi hermana y le vuelve a dar al botoncito de marras y al verde llamar, espera, y comunica.

¡¿cómo que comunica?! Para comunicar tiene que existir el número y estar encendido, es más, tiene que esta hablando!!!!!

Y lo peor, ¿se le habrá quedado la llamada perdida grabada? ¿devolverá la llamada? ¿Estará tan solicitado el teléfono del diablo?
Ya os diré que se cuenta cuando devuelva la llamada

PD: esto no es un relato, es un post basado en hechos reales, vamos, de hace 5 minutos

El universo reducido al cañón de una pistola

2008-07-31T22:35:00.003+01:00

Una mala noche, en un mal barrio, y con malas compañías, quizás fuera demasiado optimista pensar en un buen final.

La luz de las farolas entra por las ventanas, formando tétricas sombras de la mugre en las desnudas paredes.

Y allí estaba, viendo la cara de aquel chaval justo delante del cañón de mi 44.
Un perfecto desconocido hasta hoy, con la mirada llena de convicción y serenidad, lo bastante lejos para no poder reaccionar y lo bastante cerca para conocer el resultado final.

Sin verlo, sabía que mis pies estaban envueltos por el charco de sangre que manaba de mi compañero, tendido entre ambos, una simple mirada inicial a lo que fue su cara bastó para eliminar la necesidad de buscarle el pulso, ahora parece que hace años de aquello.

Su placa podía recitar misa en latín, no dejaba de ser un poli corrupto, y mañana hubiera sido su último día en el cuerpo, cuando entregara el dossier con las atrocidades que me había costado meses documentar.

Un expediente muy completo, extorsiones, drogas, violaciones, algunas muertes.... y todo sin levantar sospechas ni a sus propios compañeros, hasta que incluyó la pedofilia a su currículo, y el extraño que tengo delante determinó borrar su cara del mundo, literalmente.

Como policía debería detenerlo, sé que no se resistirá.
Como hermano, esposo y espero que futuro padre debería dejarlo ir, pero sé que no ha escondido su rastro, no lo pretendía, le encontrarán mañana mismo.
Como detective, sé que esconder las pruebas que le apuntan significaría la imposibilidad de destapar el dossier que descansa en mi mesa.

Librarle de la cárcel haría que enterraran a un culpable con los honores de un héroe.
Y no es que me importe mucho ese detalle, los muertos, muertos están, pero me preocupan los vivos, y el departamento se sentiría herido y ya se encargarían de buscar un cabeza de turco con el que desahogarse, fuera o no culpable de algo.

No, tampoco sería justo, y allí me encuentro en la corte suprema de un edificio abandonado, instigado por el fiscal sangre, el juez mi pistola, encañonando al acusado, cuya única defensa eran sus ojos, demasiado parecidos a los de su hermana, y yo alguacil y jurado, encerrado en una encrucijada donde ningún camino tiene salida

Trato de enfriar mi mente buscando una rendija irreal por donde salir de esta situación, y con una mano coloco el cigarro en mi boca, encendiendo el viejo mechero en un movimiento entrenado, y la luz se hace

BAAAMMMMM!!!!!!!!!

Llevo siglos rellenando papeleo, y todo por que aquel adolescente encontró al violador de su hermana, que resulto ser la hiena de mi compañero.

El chaval le quitó la pistola para obligarle a entregarse, y así estaban hasta que les encontré, y el canalla me golpeó apoderandose de mi pistola para disparar al pobre chaval en un hombro, sin dejarle más remedio que matarlo en defensa propia.....

Y esa es la única verdad que la sangre chillará.
Cualquier otra cosa que sucediera allí quedará encerrada en el cañón de una pistola, balas que nunca serán disparadas, jamás serán escuchadas.

Dreamhunters

2008-07-29T23:14:00.001+01:00

Cuentan que la materia ni se crea ni se destruye, que tan solo se transforma, y esa afirmación, simple en apariencia ha sido el leit motiv de vidas enteras y cascadas de tinta y papel.
¿y los sueños? ¿son materia? Qué le sucede a un sueño cuando es abandonado en la cuneta de los años, triste y solitario.

En la otra cara de la moneda esta la primavera, el mayor caudal de producción de sueños e ilusiones, febriles y acalorados muchos de ellos, pero olvidados en verano en gran medida.

No puedo responder al origen de los sueños, pero si a su evolución final, y es que pese a lo que digan esos científicos barbudos en sus batas blancas, las nubes están hechas de sueños, tanto más altas cuanto inalcanzables eran estos.

Por eso las de verano son tan furiosas en sus tormentas, provienen de los amores rotos y los no correspondidos, mientras los de invierno y aquellos largamente hibernados, habitualmente ansias de niñez que olvidados se tornan en gélidas capas de nieve de bombero o granizo de astronauta.

¿Cómo lo se? Evidentemente por que me dedico a caminar entre ellos, surcándolas y recolectando aquellos que aun guardan algún rescoldo de esencia onírica en su corazón, los mas poderosos.

Mi bajel despliega sus impolutas velas y recorre los mares celestes, oculto en olas de algodón, ojo avizor a los instantes cumbres, amanecer y atardecer con sus amplias tonalidades de rojos y grises, cuando más melancólicos o románticos nos mostramos.

Puede sonar bucólico y ensoñador, pero no dudéis que se trata de una maldición, como me recuerdan las olas autenticas cada vez que cometo la imprudencia de dirigir mi mirada hacia abajo.

Hace más tiempo del que puedo recordar, las ancianas maderas se remojaban con la sal marina, y mis cartas de navegación me permitían rendir tributo a mi amor, aquellas inmensas superficies marinas.

Nunca encontrareis amante mas apasionado que yo podía ser con las olas, y mis celos por Poseidón y las deidades acuáticas eran legendarios, hasta que una tarde otoñal aquella lombriz embaucadora arribo al puerto donde aprovisionábamos y me sedujo con brillantes cofres de oro y joyas a cambio de dirigir sus incursiones en tierras extrañas y nuevas, tan vírgenes que me retuvieron entre sus garras.

Y la mar, traicionada y despechada, me maldijo, entregándome a paganas entidades que aun hoy no comprendo, amorfas energías, y seres multicolores, maravillas que me hicieron pensar en pesadillas al despertar... hasta que al asomar por la proa como cada mañana, el horror de encontrarme en los cielos casi acaba con mi animo.

Tantos siglos después, todos mis fieles tripulantes, que me acompañaron en la maldición, se han suicidado en goteos dramáticos, pero aquí siguen sus cuerpos, recordatorios del tiempo inagotable.

Continúan realizando sus tareas de forma eficiente pero sus miradas se encuentran vacías, huecas, y no quiero pensar donde residen sus almas, si tan solo pudiera romper aquel pacto firmado mas permanentemente con el alma que si hubiera estampado mi propia sangre.

Desconozco la función de los sueños etéreos para los vigilantes de tan cruel condena, pero a veces retengo alguno en las bodegas y hago que mi tripulación los inhale, creyendo ver por unos segundos como un halo de gratitud les empapa, pero son síntomas tan leves y efímeros que son rápidamente olvidados.

Tan solo me queda rezar a mi amada mar, y pedirla que perdone los pecados cometidos, al menos eso es lo que espero cada vez que veo el sol desaparecer en el horizonte, reflejado en sus mareas.

Mientras ella me perdona o encomienda un atarea que me permita redimirme, tan solo puedo imploraros lastima para este lobo de mar desterrado, Capitán McMurlock

Leyendas de un peregrino (III): Foncebadon y la cruz de ferro

2008-07-16T23:21:00.004+01:00

Cientos de pueblos abandonados salpican España, pequeños fantasma de piedra y madera, invadidos por la vegetación tratando de recuperar el terreno que antaño invadimos y a la vez ocultar nuestro paso a la memoria.

Generalmente suelen ser lentas agonías, migraciones de jóvenes y envejecimiento paulatino, salvo algunos casos repentinos, en donde siempre se esconde algún suceso traumático detrás de las ventanas rotas.

Mientras paseaba por Fondebadon mi sensación no era la de estar caminando por un paraje olvidado, pese a las casas deshabitadas, puertas desvencijadas, y la historia que rezumaba por entre las piedras, deseando ser escuchada, pero sin gargantas que la relataran.

No, aquel pueblo tenia alma propia, durmiente, esperando su momento pero consciente de que este llegaría, sin impacientarse.
Sus historias volverían a ser contadas, si es que alguna vez se habían olvidado.

Muchos de estos pueblos han sido objeto de talleres de restauración, campamentos de repoblación, donde estresados urbanitas dedican sus esfuerzos, muchas veces indocumentados, en el acondicionamiento de esas villas.
Un divertimento moderno, de esos “con encanto”, y donde el encanto consiste en madrugar y trabajar, vamos, como en diario pero encima por gusto y pagando en vez de cobrando, un gran negocio.

Foncebadon no era ajeno, y varias de sus casas se mostraban vestidas con elegantes remiendos, que no lograban esconder, ni tan solo disimular todo lo que aquel pueblo sabia, y esperaba.

Cerca de allí, en pleno monte, se encuentra la cruz de ferro, un simple crucero de hierro, anclado en una base de piedras dispares, no seria algo tan llamativo, los habrá a cientos, pero este es especial, y eso que se trata de una replica, pero será tal vez la mística del lugar, de la tradición o simplemente el influjo del cercano asentamiento.

La base de la cruz se alimenta de los peregrinos, quienes tienen por costumbre ofrendar piedras de su tierra, un peso valioso como el mismísimo oro para aquellos que llevan toda su existencia a cuestas en la mochila.
Quien no ha sido previsor, o desconocía la antigua costumbre suele dejar una reliquia prendida de la propia cruz, y allí se pueden encontrar maillots de ciclismo, camisetas, pañuelos, fotos, y casi cualquier cosa imaginable.

Y si la cruz se alimenta de los peregrinos, el pueblo se alimenta de la cruz, el faro que iluminara tan ansiado retorno, pues Foncebadon guarda secretos sin esconderlos, y aguarda a aquella que despertará sus voces hibernadas.

La gran torre elevara sus pesadas campañas que la semiderrumbaron y tañendo llamara al orden a las pallozas y al hospital.

Y es que hace mucho, cuando se inicio la tradición de la cruz de ferro, las mozas de los lugares cercanos oraban a sus pies, antes de desposarse o simplemente acudir al servicio en la capital, y allí acudió una joven burlada por el criado del canónigo.

Tras huecas promesas, el pícaro logro saciar sus apetitos de la inocente muchacha, para después huir a la caza de nuevas aventuras.
La joven lloro e imploro ante la cruz, oxidando sus lagrimas la base de ferro, y sus lamentos hirieron al alma de un pueblo bondadoso.

Después de muchos años, quien sabe cuantos, la cruz dará por concluidos los tormentos de tan cruel sujeto, y resarcida la pena de su victima, si esta es capaz de dejar de llorar allá donde se encuentre, el pueblo resurgirá de sus cenizas cual ave fénix.

Mientras tanto el pueblo aguarda las señales de cielo e infierno, a que los dos protagonistas de tan aciaga noche olviden, y el crucero domina la región desde lo alto.

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Rastreando por la red en busca de las fotos adecuadas, he encontrado muchas escenas familiares, sitios que vi durante mi propio camino, y se me han avivado las ganas de volver a pasar por esos lugares, de volver a empaparme en historias y gentes, y de buen comer, por supuesto.

Me propuse volver en el 2010, pero ya veremos si aguanto tanto :)

Por cierto, la leyenda existe en realidad como parte de la novela picaresca “La niña de los embustes, Teresa del Manzanares” de Alonso del Castillo Solórzano

de caminos y destinos

2008-07-10T10:03:00.003+01:00

Escapando de ningún lugar
llegue a ninguna parte,
y vi que el paisaje era identico,
que tampoco alli queria reposar,
así que recordando algunos pasajes,
habiendo disfrutado más del camino
que del destino,
decidí volver a ningún lugar.

Ya no escapo de allí,
sino que retorno,
aunque tan solo sea
para poder partir de nuevo
y seguir escapando,
al menos mientras disfrute
del camino

Algunas noticias se agolpan, y las lentejas toman nombre y saludan, incluso se convierten en garbanzos, y todo mientras el sol achicharra madrid

El espejo se rompio con la marca de un colmillo

2008-07-03T22:27:00.005+01:00

Al entrar en la casa lo primero que llamaba la atención eran los espejos.
Mucha gente tiene un espejo en el recibidor, quizás hasta uno más pequeño en algún marco, pero en aquel pequeño espacio llegué a contar 15 espejos.

Una vez dentro la pauta se repetía, con una enfermiza obsesión.
Si alguna vez habéis entrado en la casa de los espejos de la feria sabréis de que os hablo, pero ahora trasladarlo a una vivienda, intentad averiguar con cual de las imágenes habláis, y cuales son los pasillos reales, cual el sofá donde poder sentaros.

Sumadle un ambiente oscuro, persianas dignas de un bunker militar y una peste a ajo inaguantable... realmente me sorprendía que allí pudiera vivir una persona, pero la nevera se encontraba llena, así como la bolsa de la basura, aunque esta contenía alimentos apenas probados, un mordisco o dos tan solo.

Y ella se encontraba en la habitación, llorando lastimosamente y suplicando que la detuviéramos.
Llevo noches sin dormir viendo otra vez su imagen multiplicada por 100, en las paredes, en el armario, en el techo, arrodillada en la cama, y con las muñecas extendidas, implorando que acabáramos con todo.

Hoy es el juicio, por los 8 asesinatos de los últimos 2 años, todos siguiendo la misma pauta, hombres adinerados, habituales de la noche, siempre encontrados en callejones oscuros, con la camisa desabrochada, los bolsillos tan llenos como acostumbraban, y el cuello marcado por un mordisco, en el que predominaban las perforaciones de los colmillos.

En cada caso estaban invariablemente desangrados, con fuertes dosis de sedantes para que no se resistieran, y la mayor parte de la sangre solíamos encontrarla cerca, en el mismo callejón habitualmente, mezclada con vómitos, como si hubieran intentado bebérsela y la rechazaran.

La alarma social se ha ido disparando durante este tiempo, hasta que la encontramos, una joven hermosa, seguramente jugando tantas veces el papel de la presa convertida en cazador implacable.

El doctor termino anoche su informe, retrasado por tener que trabajar solo de noche, agenda apretada.
Pero era concluyente y obvio: recuerda cada detalle vividamente, es capaz de distinguir perfectamente la maldad y las consecuencias de sus actos, y cometió los asesinatos en plenas facultades de voluntad, pero sin embargo se encuentra desequilibrada en sus convicciones de si misma.

Está convencida de ser un vampiro, todavía no desarrollada por completo, por eso probaba la sangre, para saber su grado de avance, por eso tenia la casa llena de espejos, para comprobar cada mañana que todavía se reflejaba.

Si hubiera sido tratada antes de los asesinatos, seria una pobre desdichada destinada a la camisa de fuerza y a los sedantes, ahora en cambio.... se ha convertido en un monstruo peor que el que temía ser.

Según el doctor, todo encajaba, las pruebas eran obvias y abundantes, pero algo me carcomía, por eso esta tarde revise historiales hasta encontrar algo.

Hacia 2 años y medio fue tratada por el mismo psicólogo que ahora ha actuado en la investigación, y entonces la dio el alta, no cuadraba, no justo antes de que empezara a matar.... el alta la recibió una semana antes del primer crimen, y se tomó esa semana de baja en el trabajo por encontrarse mal.

Compruebo el pasado del buen doctor, sus traslados y reviso los casos abiertos de sus anteriores ciudades, encontrando casos similares hace tantos años que ya se habían olvidado de ellos.

Una frase, aparentemente fruto del azar volvió a mi mente, anoche en su ultima sesión el doctor se despidió con un detalle curioso, lamentando que la desdichada fuera tan torpe como para sedar a sus victimas, según sus palabras si hubiera estado en lo cierto y fuera una vampiro incipiente, la sangre sedada no habría terminado de despertar sus instintos y esos mismo sedantes eran el motivo de que la rechazara y vomitara.

Entonces no le di importancia, pero ahora por algún motivo todo cobraba sentido en mi cabeza, quizás esa pobre desdichada no estuviera tan loca, quizás debería comprobar si el doctor vuelve a trasladarse, por algún motivo sospecho que donde vaya se repetirán situaciones.

Imagenes de Liverpool; Truly, Madly, Deeply

2008-06-16T23:13:00.003+01:00

Para pasar corriendo debajo de un corredor de arcos de agua, quizás una camisa blanca no sea lo mas adecuado. Pero lo que dictaban las vetustas normas escolares sobre uniformes.
Aunque claro, de la norma a la realidad distaba un mundo.

Falda te tablas, que causaba rubores en el resto de compañeros al estar subida por encima del reglamento, muy por encima, corbata floja y chaqueta olvidada en un banco.

Definitivamente solo faltaba mojar la camisa para completar el cuadro.

Y eso es lo que pasaba allí en medio de la plaza, con el bullicio de la gente saliendo de las tiendas y entrando en los pubs, todavía con el sol calentando los ánimos, ansiosos de sus rayos, y aquella fuente.

Todo el suelo una rejilla, con arcos de agua formando un pasillo que se deslizaba caprichoso, y los jóvenes saltando por dentro, riendo sin parar.

No se me ocurre una imagen mejor para explicar el principio del verano, mientras disfruto de una buena pinta fresquita al sol.

Road to Barcelona

2008-05-30T13:31:00.002+01:00

¡¡¡Me piro a Barcelona a ver el concierto de Bon Jovi!!!

como de costumbre en los conciertos de Bon Jovi se trata de una excursion familiar en toda regla,
solo espero que no me llueva y asi ademas del concierto visitar a gusto la ciudad que nos piramos todo el finde

Juramento

2008-05-27T14:05:00.001+01:00

Icaro, tú que tanto te acercaste al sol, al menos más alto que las pesadillas de la rutina, cuéntame la grandeza de la caída.
Pues solo al caer somos capaces de descubrir lo alto que habíamos ascendido.

Siempre añadiendo nuevos ladrillos a nuestras fortalezas, nuevas plumas a nuestras alas, fundiendo cera y metal para dar forma a los sueños, hasta que son tan grandes que chocan con las paredes del universo infinito.
Aún entonces nos esforzamos en batirlas mas rápido para tan solo precipitar la caída.

Lucifer, tú que fuiste el mayor ángel de la ciudad de plata, que podías iluminar la noche por ti mismo, cuenta cómo de define la oscuridad en eternas grutas, consumidas y carbonizadas tus alas, negras caricaturas deformes de la gloria que un día tuvieron.

Sol, joya de incalculable valor, Dios de las arenas y el Nilo, cuéntanos tú también cómo se siente al alzar la vista y ser solo un engaste mas de una simple cadena en el joyero del espacio.
Cómo se siente al no alcanzar nuca a la amada luna, por más que os aventuréis en carreras por el firmamento.

Y tú, Dama Luna, poderosa señora, dueña de las mareas y capaz de provocar las más ardientes pasiones, cuéntanos tú cómo se sienten las estériles pasiones, incapaz de engendrar a tu ansiado niño de plata.

Atlas, poderoso guerrero, de fuerza incalculable, capaz de sostener el mundo, cómo se siente al estar encadenado al orbe que sustentas por la eternidad.

Si incluso el orgulloso cazador es incapaz de alcanzar al león que persigue en el firmamento, quien se mofa a sus espaldas.

Si dioses, mitos y constelaciones fueron incapaces de encontrar su camino y acabaron sumidos en el fracaso de su propio poder, que esperanza tenemos de encontrar nuestro sitio en los modestos pastos de la vida.

Contadnos!!!!

Tan solo silencio por respuesta nos ofrecéis aquellos que caísteis antes y ante la mirada permanente de las montañas que se alzan delante.

En ese caso, las rodearé, cruzaré o apartaré, pues si el final del camino lo conozco de antemano, al menos estará en mi la elección de la senda, y mi decisión es la de rebelarme ante todo, ante vosotros y sobre todo a las montañas que me amenazan

Encadenado a un instante de gloria y perdición‏

2008-05-14T08:53:00.001+01:00

Si bien pocas sensaciones placenteras pueden compararse con el alivio encontrado en la taza de un cuarto de baño buscado con desesperación, si este se halla en el interior de una catedral, debería considerarse como una experiencia religiosa.

Algo así debe pasar por la mente del viajero que sufre un repentino y acuciante apretón entre las frías galerías de una lejana catedral, así que en esas condiciones, el cartel que dirige a los aseos es una iluminación celestial comprable a las puertas de San Pedro.

No quiera la casualidad que el santo oficio se inicie por sorpresa para nuestro protagonista tras su entrada en semejante reino celestial, pues los coros angelicales coincidirían con la atronante tormenta desatada, y su alivio adquiriría dimensiones inenarrables.

Si llegados a este punto, envidiáis tanta fortuna y os gustaría vivir dicho éxtasis, tened cuidado con vuestros deseos, es posible que al salir os esperara detrás de las columnas un comando de religiosas beatas, armadas de rosarios semiautomáticos de repetición, tal vez molestas por que el ruido de la cadena y su cascada impidieran concentrarse al sacerdote durante su discurso

NO, no me sucedió, pero estuvo cerca, como si de uno de aquellos libros en los que escoges la siguiente pagina se tratará, en la catedral se dio la situación, el apretón y el lavabo dispuesto, y justo tras decidir salir, fuera al primer bar, se abrió la puerta para dar paso a la legión de monaguillos entonando salmos.

Mes de abril en venta

2008-04-13T22:11:00.002+01:00

Sabina preguntaba quién le había robado el mes de abril, yo me parece que prefiero venderlo, por que vaya mesecito....

ademas del curro movidas en el piso, que la de arriba me ha caldo el baño recien terminado!!! aarrrggggghhh!!!!

en fin, mientras intento vender el mes de abril, un poco de musica, mas ochentera imposible, con guitarra y desde canada

Leyendas de un peregrino (II): Desandando una vida

2008-04-11T22:14:00.002+01:00

Caminaba despreocupado por una colina más, en medio de la nada, absorto en mis pensamientos.
No puedo decir que fuera un peregrino al uso, gorro de south park, camiseta de Raül López en los jazz con el 24 a la espalda, y picoteando de los 100 gramos de cecina comprados en la última tienda de León, y que atados a la fiel vara me acompañarían esa primera mañana.
No, aun no estaba integrado, y se debía notar, pero aún así me bastaba para descubrir detalles, como que al cruzarme con otro peregrino nos saludaríamos hermanados:
- Buen camino!
- Buen camino!

Pero subiendo por aquel camino algo me llamó la atención y es que alguien bajaba en mi dirección, pero caminando hacia atrás.
Sería un hombre de unos setenta y algunos años, marcado por los rigores de una vida esforzada, ganándose cada miga de pan, y de cuerpo delgado como un susurro, pero visiblemente fuerte por pura voluntad.

No pude evitar acompañar el saludo habitual, con una mirada curiosa y al ver que se detenía en una fuente cercana a beber acudí a interesarme por su camino.

Prejubilado hacia ya años, y solo por la muerte de su esposa, había decidido emprender el camino desde Santiago hasta Roncesvalles, mirando siempre al oeste, desandando con calma los senderos que tantas veces recorrió en su juventud, y de los que ahora, casi como un canto del cisne, se despedía para empezar a vivir con su hija en América.
Sus ojos guardaban sabidurías olvidadas, y me enterneció mientras le deseaba suerte en su senda.

Aquél misma jornada, no pude evitar mirar de otra forma cada cara con la que me cruzaba, aunque sorteáramos las mismas piedras y bebiéramos de las mismas fuentes, cada camino era distinto, incluso algunos los inventaban, por que no siempre las baldosas amarillas están señalizadas, y a veces necesitamos soplar para levantar el polvo que las recubre.

Hubiera podido pensar que aquel hombre desearía volver a su vieja vida, y seguro que la echaría de menos, pero en lugar de llorarla, se despedía de ella para volver a empezar.

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La música es de Marie-Élaine Thibert, la sorpresa que me he encontrado hoy en el youtube, y no me puedo resistir a poner el video donde la descubrí, el “C'est ça, le Jazz” (All that Jazz), donde ella canta en segundo lugar acompañada de Véronic Dicaire, Annie Villeneuve y Marie-Mai Bouchard, a las cuales también me permito recomendar

Proyectos: Bon Jovi & Liverpool

2008-04-09T22:57:00.004+01:00

El fin de semana del 1 de Junio estare en Barcelona, y ademas, viendo el pedazo de concierto de... BON JOVI

si, ya se que han cambiado mucho desde entonces, pero me sigue gustando la musica, y los que me conoceis ya sabeis que los conciertos de Bon Jovi en mi casa son como una excursion familiar, que nos vamos todos para alla jejejejeje

Y epara el 8 de mayo, pasaré unos días en Liverpool

Ya contaré, pero si alguien quiere algo que vaya avisando jejeje

Leyendas de un peregrino (I): 5 calaveras

2008-04-08T22:52:00.001+01:00

Paseando por los angostos callejones de León, entre la plaza del húmedo y la Mayor, tendremos ocasión de sortear trazos de historia encarnados en vetustas fachadas.
Una de ellas, angulosa como si quisiera detener al curioso, es el último resto de un convento, presa de las llamas hace tanto.

En su alfeizar podremos encontrar cualquier noche vasos de limonada, de la cual mejor abstenerse de pedirla los abstemios, pues su nombre lleva a engaños, e incluso peores restos de las juergas a sus pies.
Pero hace ya cerca de tres siglos, siempre amanecía un pañuelo de la más fina seda anudado a sus oxidados barrotes.

Varios fueron los actores implicados en el drama, pero será mejor resumirlo y así no aburrir a nadie.
La hermosa joven que dormía en aquella habitación pertenecía a una familia de renombre, ella fuera tan solo la hijastra del señor conde, y por tanto la consideraran de forma despectiva como una advenediza.

Su ingreso en el convento no fue sino el fruto de la ira del conde, quien prefería que nadie disfrutara lo que la bella Paloma negaba a sus incestuosos ímpetus.
Comprada la madre con el oro de las arcas, y el obispo deslumbrado por su ensortijada melena, nada salvaría a la joven de una vida de recogimiento, salvo por el pequeño detalle del secreto pasadizo que unía subterráneamente la morada de su ilustrísima y el convento en cuestión.

Una triste historia como tantas otras que ocurrirían en tiempos, y sazonada por las lagrimas de su joven enamorado, humilde sirviente de la mas baja clase, pero tenaz, y que se propuso no abandonarla a su suerte.

Aquella ventana fue testigo de tantas veladas de promesas imposibles y sueños que desplegaban las alas, para estrellarse en las rejas, mientras las lagrimas competían con los besos para arañar las piedras del muro.

Hasta que dos noches antes de su ordenación, ambos ilustres personajes resquebrajaron los pocos espejismos que aún conservaba la joven pareja, en una noche tormentosa, cuyos truenos ahogaron los gritos que de allí salieron.

Pero quedaba una sorpresa, pues el siguiente amanecer iluminó 5 cráneos pulidos bajo la ventana, y nadie volvió a ver a ninguno de los tristes protagonistas.

Paloma, su enamorado, el conde, el obispo, y la madre desaparecieron sin más rastro que las blancas calaveras, una celda vacía y un pañuelo rojo de seda anudado al segundo barrote por la izquierda.
Evidentemente se ordeno retirar los macabros restos, pero el día siguiente alguien repuso un pañuelo en la misma ubicación, como sucedió el resto de días de la semana, como se repitió durante todo el año, y otros 30 después.

Cumplido el trigésimo aniversario, el alguacil, acostumbrado a la rutina de retirar el susodicho pañuelo se llevo una sorpresa mortal al no verlo en el lugar habitual.
Lo cual, después de tanto tiempo casi era más sorprendente aún, y qué decir del incendio que al ocaso destruyo todo el convento, respetando aquella pared, como si dos almas la sostuvieran, una a cada lado eternamente.

Desde entonces el pañuelo ha reaparecido en ocasiones dispares, sin que nadie lograra discernir un patrón, ni descubrir al bromista.
Todos los gamberros del lugar han jurado no tener nada que ver, pero muchas parejas incipientes tiemblan al pasar junto a la ventana, esperando mejor suerte, y nadie se ha atrevido a derruir el pedazo de muro, integrado hoy en otro edificio.

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Esta historia, aunque la haya “adornado” con mis desvaríos, forma parte del inicio de mi camino a Santiago.
Ani se la inventó para contármela, y yo me he inventado el resto, pero para mi es real, por que forma parte de agradable recuerdo.

CRASH! BOOM! BANG!

2008-04-08T22:49:00.003+01:00

Van dos semanas horrorosas, la red se rompio y los postes que sostenian el hilo del equilibrista cayeron

En fin, solo se me ocurre una forma de definirlo, CRASH! BOOM! BANG!

habia pensado en colgar la cancion de roxette con este titulo.... pero mira, voy a poner esta otra, por aquello del optimismo jejejej

ON AIR

2008-03-29T19:52:00.001+01:00

Estamos a punto de salir al aire, repasemos ummmmm
Esta hoja de guión necesitaría unos retoques, la salida debería ser un poco mas suave, y luego dosificar el programa.... a ver, que cambio estas frases...

3...2...1...

¡¿ya?! Tan pronto! Un segundo que cambio....

¡EN EL AIRE!

Arrrggggghhhhh!!!!!!

Pues si, esta noche toca actuar en vivo y en directo, 3:40AM con el cambio de hora incluido y yo estaré en la oficina lanzando los programas que se han llevado la mayor parte de mi curro los últimos meses.

Si todo funciona como es de esperar, será poner los ficheros, ejecutar y esperar mirando como avanzan hasta que amanezca y un poco mas allá

Nervios:0

Pero que no este nervioso no significa que siga siendo como el trapecista que ha ensayado mil veces el numero y cuando sale a la pista central quisiera haber revisado una vez mas la red, por que nunca la puso en estos postes, siempre en otras pistas.

¿Mi ventaja con el trapecista?
Que si resbalo estoy dispuesto a mover las manos tan rápido como para volar, y si cualquier cosa del programa no respondiera a lo esperado estoy listo para actuar en directo.... salvo la velocidad, es lo único que no puedo tocar y lo único que realmente me genera dudas

Y llegados a este punto pensareis que estoy loco y que de que hablara este.... pues resumiendo, que me toca currar esta noche en la oficina, en fin, una vez cada 3 años, que será el tiempo de la ultima, no hace daño... espero

calma antes de la tormenta

2008-03-24T15:31:00.005+01:00

El ritmo de actualización esta bajo, muy bajo, pero es normal, por un lado acabamos de terminar las fiestas, y no se el resto, pero yo me he inflado a cochinillo, cordero, postres y todo lo imaginable jejejejeje

por otro lado, y ahora viene el momento "lastimero", este finde que viene me tocara currar, contra todas mis costumbres, algo que no sucedia desde hace años, pero es que no habia forma de librarme, asi que nos lo tomaremos con filosofia y prepararemos todo estos dias para que sea lo mas suave posible el asunto (y el programa lo arrancaremos a las 2 de la mañana del sabado al domingo, asi que no veais que juerga :( )

en fin, que como no estoy en el momento mas creativo pondremos el segundo texto de todo el blog que no es mio.
Se trata de una vieja cancion country, que vi en un festival hara unos 17 o 18 años, recien mudado a fuenla en una tarde muuuuuy aborrido y haciendo zapping.
No me acuerdo quien la cantaba, ni como era la musica, ni nada de nada, tan solo que la letra sigue escrita en un papel en mi habitacion:

Los sueños se nos escapan
como las hojas de los paseos
se pierden rio abajo,
pasan de largo a nuestro lado
demasiadas veces hacemos lo que debemos
y dejamos para mañana
lo que deseariamos hacer esta noche
y te das cuenta
de que el tiempo pasa
la gente se muere
cae una lagrima y se van para siempre
Hagamos lo que queremos
Amemos mientras podamos
pues el tiempo pasa

Los pensamiento son como cosas
que guardamos en el bolsillo
nadie los conoce... hasta que los mostramos
el amor es una promesa
guardada en un cofre
no nos enseñan a disfrutar
pocas veces ve la luz del dia
pero la vida se nos escapa

La foto es de las escaleras por las que paso todos los dias camino del tren, y siempre me han llamado la atencion

y en cuanto a estos babys-avengers y baby-x-men, no me digais que no son monos jajajajaja

Götterdämmerung

2008-03-11T22:36:00.003+01:00

Pocos ojos serían capaces de contemplar un panorama tan desolador como el que en estos momentos presentaba la llanura de Vigrid, al menos no sin derretirse en lagrimas.

Tales eran las huellas de una batalla tan cruenta como sin sentido, con el único objetivo de la carnicería.
Y es que todos los guerreros pueden parecerse, siempre preferirán perecer con su arma en las manos y proclamando al viento su valor en alaridos agonizantes, pero el espectáculo no difería mucho de una batalla a otra, al final siempre se convertían en festines para las aves carroñeras.

Caminando por entre los despojos y charcos de sangre, encuentra numerosos rostros conocidos, a quienes desearía poder haber ayudado, pero hay reglas, siempre las ha habido...

Asqueada por los olores putrefactos tantea con el pie el cuerpo de un lobo gigantesco, imponente pese a su inmovilidad, y cuyas desencajadas fauces resplandecen con las llamas que incendiaron la rabia del mundo.

De sus colmillos cuelgan jirones de carne todavía fresca, de valientes guerreros, pero sobre todo del padre de muchos de los presentes, aquel que fue capaz de domar voluntades, y al que prometió este postrero homenaje, sabiendo que de el encontraría menos que de ninguno.
El también lo sabia, había sido capaz de sacrificar uno de sus ojos por el conocimiento, y aun así no flaqueo hasta el final.

Junto al cuerpo del lobo, el hijo vengador, cuyas lagrimas fueron mas fuertes que las malditas fauces, pero no lo bastante para evitar su propia muerte.

Cuantas enseñas rasgadas, cuantos pendones en sus mástiles teñidos de carmesí. Y al final ¿para que? Si todo era inevitable.

La escena entera es rodeada por la serpiente de mil colores, capaz de infectar las raíces del mundo, cuyo veneno también se cobró la sangre de los truenos, pese a que el señor de la tormenta, en un ultimo estertor extrajera sus colmillos, acabando con la amenaza, sino para el, si para el resto de los seres.

Y es que ese es el sentido del sacrificio, no escapar de lo imposible, sino dar la esperanza a quien no la tendría de otro modo.

Rodeando a Tyr, cuyo cuerpo reposa sobre el encadenado perro rabioso, alcanza por fin a ver las puertas doradas, las que unirían el trono de los cielos con el mismísimo arco iris, y allí, tras haber derrotado a Frey, puede ver inmóviles las llamas vivientes de la guerra.

El infierno desatado en la figura de un gigante, con su espada alzada, amenazando la misma existencia, y a fe que lo conseguirá en cuanto caiga, nada mas se deshaga el hechizo, desatando la venganza de Musoellheim sobre todos los reinos.

Desearía congelarlo por siempre, hacerle pagar sus acciones, pero no puede, encadenada a sus propias reglas, no es mas esclava que los difuntos de esta batalla.

Un ultimo servicio al añorado Odín, estos instantes de respiro, con el tiempo bloqueado permitiendo a los últimos de los Aesir escapar de la dorada Asgard, liderados por la bella Freia, para que guíe a sus retoños.
Los puede ver a lo lejos, subiendo las montañas, y sabe que la hora ha llegado, debe alejarse de allí.

En sus últimos pasos alcanza a ver apoyado en una columna, el rostro conocido de un valiente, machacado por los golpes hasta que el yelmo dorado cayera a sus pies.
El fiel Heimdall no cayó, vigilante hasta difunto, y con la espada de Loki en su costado.

Loki, cuyo cuerpo yace al lado del guardián, aquel que desató el infierno, condenado cruelmente a recibir el veneno de la serpiente gota a gota, el que escapó y engañó al muerdago, hiriendo a Balder.
Loki, el mentiroso, el maldito, y también la victima, pues su destino estaba escrito.
El rebelde que cumpliría el papel mas ingrato.

Ni siquiera las almas difuntas del Valhalla se salvaron, conducidas a la batalla para enfrentarse a los horrores del Nagflir, el barco construido de las uñas de los muertos.

Sin compasión, la muerte da la espalda al desastre, arrastrando tras de si las almas de los campeones, liberando al tiempo, y permitiendo que la espada del crepúsculo incendiara aquel mundo obsoleto, cuyas cenizas renacerán en nuevos panteones, como siempre debía ser cíclicamente, aunque siempre añorará aquellos momentos perdidos.

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El video pertenece a Warcry, de la cancion "Nana" en directo, y dudo que exista un tema mas adecuado para la escena que la muerte encontraría tras el Ragnarok, la muerte de los dioses... el Götterdämmerung

Aunque tomé las notas de la batalla hace meses nunca me decidia a escribirlo hasta que encontré el video el otro dia entre los Lokkie colgó en la pagina de videos de metal, asi que thanks por el video

Rosa del infierno

2008-03-09T20:07:00.003+01:00

Cuando enciendes una cerilla a plena luz del día, su brillo apenas es visible para alguien más que su portador.
Si en cambio la prendes en medio de la noche más oscura, brillará como una antorcha y se podrá distinguir desde el horizonte.

Tal sería el efecto de una flor que brotara en medio del infierno, si es que semejante milagro fuera posible ¿o quizás haya existido siempre?.

En uno de sus más recónditos pozos, donde nadie osa acercarse, ya sea condenado o demonio, se refleja el lugar por donde se produjo la gran caída.
Paralelamente, si el universo se plegara sobre si mismo, veríamos una negra sima, en la apartada llanura del Apocalipsis, a los pies de la ciudad de plata, donde tuvo lugar la batalla entre ángeles.
El desagüe que toda urbe necesita, por inmaculada y brillante que esta sea.

El brillo de esta flor, híbrida de todas las especies, mezcla de rosas y nomeolvides, evoca la naturaleza originalmente angelical, pero también convierte al resto del averno en un lugar más sombrío de lo que ya es en realidad.

Y entre ambos, pozo y flor, como unidos por un sedal invisible, la luna, cuya alma lleva tatuados nuestros destinos, observándonos y oscilando entre luz y tinieblas. Deseosa de vender su propia existencia por ayudarnos a vivir.

Desde aquí, como cada inicio de cuarto creciente, alzo mi copa del mas rojo vino, brindando por ella, que acaba de bajar a la tierra y volver al firmamento.
Ella, que es la joya encadenada al cuello del cielo, atada por cielo e infierno.

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Si para la lectura propongo el Hymn de Ultravox, que es de esas canciones capaces de erizarme, para terminar quiero mostrar otro descubrimiento made in youtube, "la luna vende su alma" de zamburiel

curiosa canción con una letra espectacular ().
No he logrado una version mas "limpia" y empieza tras un minuto de introducción, pero es una de esas canciones que pueden conmover hasta corazones de piedra, y como ellos dicen
"Y si no hay luna, no habrá duendes,
ni princesas ni magia,
no habrá poetas que le dediquen versos de loco..."

LA LUNA VENDE SU ALMA
(Letra: Pablo García Inés; Música: Rocío Torresano Escobedo; Arreglos: Zamburiel)

Miro al cielo y no encuentro la luna,
dime dónde está,
la encontraréis en una de esas antiguas tabernas.

Borracha y triste, triste y sola, contando aunque no la crean...

Que ella fue un día la más bella del firmamento,
y si la veis preguntadla
si ha terminado ya de escribir las líneas de mi vida,
si es verdad que mi tiempo se acaba.

La saludo y no me recuerda,
¿cómo pudo olvidarme
después de tanto tiempo
siendo ella y yo los únicos
habitantes de la noche,
después de tanto tiempo
esquivando el sol asesino
de sueños nacidos en noches eternas?

Y si no hay luna, no habrá duendes,
ni princesas ni magia,
no habrá poetas que le dediquen versos de loco...

Que ella fue un día la más bella del firmamento,
y si la veis preguntadla
si ha terminado ya de escribir las líneas de mi vida,
si no le bastaba con mi compañía.

Decidla que yo me mantengo en pie,
que seguiré siendo el único habitante de la noche,
y escribiré con su luz o sin ella
los versos que aún me mantienen vivo.

Que ella fue un día la más bella del firmamento,
y si la veis preguntadla
si ha terminado ya de escribir las líneas de mi vida
Que ella fue...

Y seremos ella y yo
los únicos habitantes de la soledad
de una noche cualquiera

Secretos encerrados bajo blancas mortajas

2008-03-05T23:44:00.002+01:00

Tumbo mi cuerpo alternativamente a izquierda y derecha, con la brusquedad necesaria para romper la inercia pero la delicadeza que requieren las operaciones de precisión, sosteniendo por un instante imperceptible el peso en el bastón, mientras m equilibro.

La adrenalina inunda mi mente concentrada, en un ejercicio de libertad, y de riesgo, por que en este mundo saturado tan solo encuentro la autentica libertad jugando al máximo, apostando la vida al rojo, y rompiendo la banca.

Siento que a mi espalda la nieve ruge, ansiosa por alcanzarme, por impedir que escape a su abrazo mortal, y un escalofrío de placer recorre mi espalda, mientras el viento rompe contra mi, arrojándome millones de partículas de hielo.

El trueno incrementa su volumen, anunciando la avalancha contra la que corro desesperadamente, incrementando mi velocidad.

Deportes extremos, la ultima frontera contra los sillones y las televisiones.

Capto un pequeño ruido delante mío, ligeramente escorado a la derecha, y siento como la nieve empieza a perder consistencia bajo mis esquís, necesito mas velocidad.
A veces ocurre, la gran masa blanca empuja con su enorme peso, y la nieve por delante se empieza a deslizar antes de mi paso.

Se empieza a formar una gélida neblina al moverse, levantando polvo, necesito salir de esa zona antes que se incorpórea al alud o lo tendré chungo.

Esquivo el punto mas conflictivo de donde venia el ruido, seguramente habrá una cueva sepultada, provocando la precipitación de la nieve, ya de por si ansiosa por evitar que huya.

Y de repente, un flash azul recorre mi mente, el hueco se desmorona y deja a la luz una cabeza, aparentemente de hombre, pero grotesca, la nariz es un pegote amorfo, sin pelo, de un azul eléctrico imposible, y sobre todo esas cuencas oculares que deberían haber estado huecas, me miran, girándose a mi paso.

Casi caigo, y el blanco animal rugiente detecta mi miedo, la nieve esta mas viva que muchas fieras y aprovecha la distracción para casi atraparme, rasgar mente y cuerpo.

Logro huir, no se como, casi pensaría que algo la ha calmado si no fuera imposible.

Una vez en lugar seguro, lejos del desprendimiento caigo exhausto y soy recogido, me desvanezco.

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Despierto en el hospital, con algunos reporteros tratando de entrar a la habitación, protegido por la enfermera.
Habitualmente les pediría que pasaran y disfrutaría de la gloria que me da mi fortuna, pero hoy me giro, y me protejo con la sabana, no puedo olvidar aquella cabeza.

Pienso en hablarles de ella, en pedir que rescaten a algún infortunado alpinista que quedara sepultado hace años, pero se que no estaba muerto, sus ojos me miraban fijamente, seguían mi descenso, y su piel desgarrada goteaba un liquido viscoso, y azul.

Esa cabeza inhumana, sin pelo y que juraría que en el ultimo momento me sonreía....

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Han pasado 3 meses, en los que me ha costado un infierno dormir unas horas cada noche, sin olvidar la escena, viendo la televisión para matar el tiempo en las largas vigilias.

Un programa de televisión de repente llama mi atención: la noticia de un avión que rasgó una de sus alas en vuelo, seguramente problemas de mantenimiento, alguna pieza suelta, pero el piloto logro salvar el avión, aterrizando (si se le puede llamar así) de emergencia en la nieve, cerca de donde me gustaba esquiar antes.

Los pasajeros han logrado salvar sus vidas pero nunca olvidaran la dantesca escena, en especial algunos que muestran claros síntomas de problemas mentales.

Una mujer es evacuada en camilla completamente atada, pasando por detrás de la reportera, de fondo logro captar sus alaridos y me quedo pálido, con un hormigueo inundando mi cuerpo desde el fondo del estomago y subiendo por la espalda.

Chillaba que vio un grotesco hombre azul en el ala, descarnado y sonriente, con sus ojos mirándola fijamente y que con sus garras araño el ala hasta casi partirla...................

emmmm si, acabo de leerme pesadillas a 20.000 pies de mathesson, y es buenisimo!!!!
un genio de los cuentos cortos de terror
y no he podido a resistirme al pequeño homenaje del final :)

Deseos fugaces

2008-02-25T20:57:00.002+01:00

Posar una aceituna en tu ombligo,
beber hasta emborracharme de tu corazón
Tomar 2 tazas de nubes en tus ojos
y una onza de chocolate en tu pezón.
Ser el fénix que muera y renazca
surgiendo de las llamas de tu pasión.
Inundar tu habitación de la humedad de tus sabanas,
Protegerme del invierno en tu piel.

ummmmm adorables esa petite mort, digna de un dulce suicidio entre sabanas, como diria la canción
"tu amor es una mala medicina, pero yo necesito tu mala medicina"

Si, es lunes, pero ahora lo es menos

Primera sangre

2008-02-20T23:36:00.002+01:00

Mientras juego con la aceituna del martini soy consciente de ser el centro de todas las miradas del bar.
No es para menos si tenemos en cuenta el escote que muestra mi camisa, ya abierta de por si, una vez desabroché otro botón más, y con la americana en la silla de al lado.
Si a eso le sumas la raja interminable de la falda, que sabiamente usada puede mostrar toda la hipnótica pierna que quiera, y la sensación de morbo que le provoca a muchos hombres una mujer trajeada elegantemente pero que además demuestra su sexualidad, el cóctel es desde luego explosivo.

Al fin y al cabo es el efecto que pretendía lograr, para quitarme de la cabeza el juicio de esta mañana.

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El juez se retiraba a su despacho, con el revuelo de murmullos y algún que otro grito empezando a inundar el ambiente, con los periodistas tratando de acceder y el repugnante animal de mi defendido farfullando su agradecimiento por haber salido indemne de sus tropelías.

Ese fue el momento que escogió el muy sádico para con la mejor de sus sonrisas acercarse a mi oído y susurrar cuando todos pensaban que me agradecía los servicios prestados.

Confesó en breves segundos todas las atrocidades de las que le acusaban y alguna más que no habían descubierto aun la policía, y por si fuera poco para turbar una mente cabal, amenaza con que le gustaría practicarlas también conmigo.

No voy a decir que no me lo sospechara de el, pero los datos que aportó eran consistentes, como su coartada y el resto de su versión, no había por donde pillarle y no supuso para mi ningún reto el lograr su absolución, por mas que algo dentro de mi me impulsara a pensar en el como culpable.

Tuve que esperar a que la sala se quedara vacía para poder recoger mis papeles y salir de allí, con la mente todavía repitiendo aquellos instantes reveladores una y otra vez.

No seria ni la primera ni la ultima vez que una alimaña se servia de los abogados para escapar de sus acciones, aunque estos desconocieran en realidad a quien salvaban.

Ensimismada no advertí que alguien había decidido al fin acercarse y tan solo el vaso al lado de mi copa me despejo para girar la cabeza a la figura de un hombre que se había sentado a mi lado y debía llevar un rato hablando.

Se trataba de él, el asqueroso que me había usado para que la justicia olvidara como violó y mató a aquella muchacha, y ahora se jactaba en mi cara de lo bien que le estaba sentando la juega de esta noche.

Su aliento me removía el estomago, y sus palabras trataban de intimidarme, soltando obscenidades sobre mi cuerpo, y lo que le gustaban mis piernas y desearía mostrarme su gratitud en privado.

El buscaba acercarse y enroscarse a mis labios, mientras yo dejaba ver mi asco, pero sin alejarlo....
al fin y al cabo era parte del plan, la red que lo conduciría como una mosca a las fauces de la araña... literalmente.

Tras unos momentos de convincente disputa fui cediendo terreno, dejándome acorralar, y que sintiera cerca su victoria, hasta permitirle llevarme a los aseos, donde el conocía demasiado bien un pequeño cuarto, destinado a la limpieza, pero donde seguro que ya habría llevado a cabo sus planes otras veces.

Una vez allí, con sus manos tratando de invadirme, y su lengua recorriendo mi hombro, destapé la trampa.

Tengo dudas de hasta que punto comprendió lo que sucedió después, de cómo el había creado aquello, pero si que lo sintió y fue consciente hasta el final.
Oh si, debía serlo, para que la venganza quedara saciada.

Su cuerpo se tensó al sentir mis colmillos en su cuello, presionando mas de lo que antes hubiera hecho cualquier otra de sus amantes, y se empezó a revolver cuando rasgué la fina piel para clavarlos en su yugular.

Su sangre manaba cálida, pero debía alimentarme con lentitud, que conociera el sufrimiento y se le quedara grabado.

En los últimos sorbos, ya indefenso, descanse para mirarle a los ojos vidriosos, susurrándole el agradecimiento por su confesión en el juzgado, por la libertad que otorgó para vengarme, antes de ultimo mordisco, en el que le arranque la carne.

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Después del juicio, pase toda la tarde en la iglesia, buscando un sentido a todo lo que había pasado, no podía entender como todo en lo que creía se había desmoronado con tanta facilidad, dejando camino despejado a los demonios.

Me dormí agotada, hasta que mismo párroco se marchó.
Engañada y abandonada sentí la furia abriéndose paso, y en pleno acceso de rabia arremetí contra todo lo que tenia por delante, no solo los bancos, la cruz... sino con mi propia alma, maldiciéndolo todo y deseando imposibles mientras dejaba mis uñas arañando el cuerpo clavado en la cruz hasta que la sangre confundió mi vista.

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Me saca de mi ensoñación el camarero al preguntarme si quiero algo más, ni siquiera me he dado cuenta que terminé el martín, pero puedo ver como el también aprovecha para fisgar por mi escote.
Ya veremos que cara se le queda cuando descubra el “regalo” en el cuarto de limpieza.

No tengo muy claro que sucedió esta tarde en la iglesia, ni tan siquiera en el cuarto hace un rato, pero si sé que se ha cumplido venganza, y ahora estoy tranquila.

Dejo que puedan dar un ultimo vistazo al levantarme, que disfruten de un panorama que no cataran, y me marcho a mi apartamento.

Seguramente vuelva a defender rufianes, pero ahora al menos estoy segura que aquellos que escapen en los juzgados serán presas de otro tipo de justicia, y que mejor manera de que se confíen que cuando piensen que están a salvo.

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Penultimo descubrimiento musical
Infernal, un duo de musica dance desde dinamarca
ahora intentad hacer pesas al ritmo de esta musica, y sabreis lo jodido que es en una clase del gimnasio jejejejejeje

Big Culo Day

2008-02-15T00:08:00.007+01:00

a ver.... pasaron ya las 12.... sip

pues bien como JotaCe lleva anunciando dias, este viernes es el "Big Culo Day"

Al grito de ¡Bloggeros reunios!, esta iniciativa pretende reunir no solo todos los blogs dedicados al comic, sino tambien aledaños, frikis varios... y vamos, todo el que le apetezca

El asunto es que la blogsfera ha sufrido numerosos abandonos y desidias en los ultimos tiempos, especialmente en el fandom comiquero, donde como denuncia JotaCe la situación se torna preocupante

Presas de traductores indecisos entre el español y el italiano, de paginas en blanco o bocadillos intercambiados, de precios que superan la logica de nuestros bolsillos... el ultimo escollo es que no se sabe hacia donde va la blogsfera del comic.... o quizas si y vaya de culo,. pero espero que no

Por todos los que nos gusta el comic y ya de paso por ser el dia despues del querubin de las flechas, celebremos el big culo day con un soberano culo de comic, o dos quizas

(es que la willow de buffy siempre fue una debilidad personal jejejeje)

y ahora uno para las chicas que tambien lean comics o se pasen por aqui...

ARRRRGGGHHHHH!!!!!!
Batman!!!!! aparta de ahi ahora mismo!!!!
si es que este bats oye hablar de culos y se presenta corriendo....

en fin ... segundo intento

ummm ¿desde cuando a robin....?
Bats!!!! cortate un poco, que mira que pintas me ponbes a robin!!!!!

en fin.... llamaremos a superman, que siempre es mas serio

....
....
....
¡¡¡Clark!!!.... yo me rindo...
Acaba de llamar Lois Lane, dice que te prohibe terminamente volver a salir de patrulla con batman, que luego coges malas costumbres, y dice no se que de una tijera de podar

En lo alto de la escalera

2008-02-13T22:13:00.004+01:00

Solo es la una.

El grifo dejó de gotear la ultima vez que te levantaste, la puerta está bien cerrada, como las ventanas, y ya no se te ocurre por que más levantarte.
La calle sigue oscura, pero con esas farolas que proyectan cualquier sombra que pase delante de ellas, y de tanto en tanto pasos que retumban.

Tus padres pasarán la noche fuera, una cena de la empresa de tu padre, y a saber hasta que hora les durará, y mientras el reloj de su habitación marca el tiempo lentamente.
Tic-tac-tic-tac- tic-tac- tic-tac- tic-tac-….
Las sabanas pesan en tus piernas y aunque la noche debería ser fría, tu te estas asando, dando vueltas sin parar, improvisando posiciones en las que nunca dormiste.

Y cuando no puedes aguantar mas tiempo quieta, un zumbido aullante llega desde la escalera.
Te dices que debe ser el pequeño ventanuco, que nunca cierra del todo, pero algo en tu cabeza sabe que no es así, que no suena igual.
14 escalones, dos tramos, y arriba el desván y el despacho, oscuros y llenos de historias oscuras en las paginas de los libros, de vidas entre las telas que adornan los maniquíes, encerrados por aquella puerta de roble, sombría al no darle nunca el sol.
Y aquella luz temblorosa que se escurría por debajo de la puerta, tratando de huir.

Tu por si acaso no estas dispuesta a olvidar su visión la primera vez que te quedaste sola y fuiste a cerrar aquella ventana, al medio de a1quel desfiladero empinado, cuyos escalones parecían colmillos, y aquel ruido como rascando la pared al pisar el primer escalón.

Te acurrucas temblorosa y tratas por todos los medios de olvidar , pero no lo logras, y solo son la una y cinco.

Cuando llegaron a las 2 de la mañana, ella se dirigió directa a arropar a Silvia, que parecía haber tenido una guerra con sus sabanas, pero ahora dormía tranquila, tan serena a sus 12 años, como si el mundo todavía no se atreviera a asustarla.

El las miraba con ternura desde la puerta, antes de subir a ver si el emule del despacho había bajado las películas para el fin de semana.
A ver si se compraba el disco duro nuevo, por que aquel no hacía mas que rascar y se oía por toda la escalera, además de las quejas de su mujer mientras cosía por las tardes en el desván.

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Lass fotos pertenecen a Madrid, que por la noche te sorprende con estampas irreales, como la escalera que atemoriza a la joven niña.

A ver si estos dias consigo encontrar una plantilla que ademas de gustarme blogger la admita, por que las pocas que me convencen no las carga :(
en fin... una cancion mas "cachonda" del mismo grupo :)

Sirvame una tarta de cerezas

2008-02-07T20:44:00.000+01:00

Por fin me decidi a iniciar algunos cambios en la pagina, asi que es posible que en estos días vayan cambiandop cosas cuando entreis, no os asusteis, que todo se calmara y espero que quede mejor :)

como vereis he empezado por añadir enlaces e intentar organizarlos al fin, para tener todas mis paginas favoritas reunidas, y no tener que que recordarlas desde otros ordenadores...
eso si, ahora cuando os vayais a dormir, ademas de mirar en el armario y debajo de la cama si hay monstruos con largos colmillos... cuidado! puedo estar yo esperando para enlazaros en mis favoritos jejejejeje

un video desenfadado para olvidarnos de tantas historias de miedo y detectives

Pepe Torres - El trago más amargo

2008-02-05T00:30:00.000+01:00

estaba intentando postear que llevo unos días sin lograr concluir ninguno de los relatos que llevo empezados, como siempre por que uno de ellos se atranca y se bifurca, aunque creo que ya tengo la llave....

y cuando decido subir al menos la continuación de una de las series sobre el detective, que prometo terminare pronto.... me sorprendo buscando la canción adecuada, con que el pasado día 17 de enero murió Pepe Torres, un gran pianista de Jazz al que tuve la fortuna de escuchar en directo en el cafe central tocando los temas del jazzuality con Carita Boronska

esta noticia, de la que no me enteré en su momento me ha dejado helado, asi qeu como unico homenaje se me ocurre subir esta canción donde se demuestra su arte:
Crazy world, cantanda por Carita y con PEPE TORRES al piano, que ahora disfruten en el cielo del buen Jazz:

Esta era la historia que iba a subir, que sirva al menos como torpe homenaje (proviene de El lamento de unos tristes ojos y la terminare lo antes posible:
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Hay ocasiones en que no puedes abandonar la sensación de estar en lo alto de un castillo de naipes, sostenido por la casualidad en precario equilibrio.
Entonces descubres que en la base, donde se dirige todo el peso de tu vida, el naipe es el equivocado, pertenece a otra baraja e invariablemente su tamaño es ligeramente diferente.
Da igual si es más grande o pequeño, el caso es que difiere y que si alguien respira un poco mas fuerte todo se desmoronará de la forma mas ruidosa posible.

Así me sentía en ese momento, conduciendo por una carretera sinuosa y poco transitada, que al menos me permitía divagar en sus curvas tan inútiles como mi preocupación. Podría haber elegido la cómoda y rápida autopista pero no me sentía con ganas de ver a nadie, aunque fuera a través de los cristales del coche.

El sol amaneciendo al fondo era la única luz que ella me había dejado tras cargar sobre mi animo la confesión del asesinato de su marido.
Por mas que fuera un divo orgulloso y odiado por todo el estado (todos con menos dinero que el, por supuesto), no cambiaba en nada el hecho de que fuera un asesinato y yo un policía de New Jersey.

Sus borracheras y la falta de vida conyugal, como me confeso que ocurría desde el principio, tras años de aparente felicidad en el trato mercantil que fue su matrimonio, podían suponer un elemento de comprensión, incluso la venganza por concertar el enlace con su familia podía llegar a ser un gran arma en manos del abogado adecuado.

Pero no modificaban la situación esencial de la historia, de la muerte, y menos aun el que yo hubiera pasado la noche entre sus sabanas.

La oficina de la comisaría me recibe tan asépticamente como siempre, en contraste con el fuego de sus labios y el sospechosos liquido que me entrega la maquina del café resalta la dulzura de su voz suplicando ayuda, como hacen las grandes actrices.
Y lo peor era verla llorar a sabiendas que tenia mi alma encadenada a su cuello, y ahora también mi carrera.

Su plan era fácil, aunque yo no sería responsable de la investigación por suceder en otra jurisdicción, conocía los métodos y las personas. Debería ser fácil utilizar los recursos disponibles para generar un escenario favorable.
Ni siquiera necesitaría alterar la escena del crimen, o las pruebas.

Su marido había llegado borracho y según su versión la había amenazado con matarla si se divorciaba, cansada de aquel falso brillo en su vida.
Sugerir que el caso fuera a manos de un agente inexperto, y susceptible a sus ojos de serpiente de cuento haría mucho, casi tanto como las informaciones adecuadas en manos de su abogado.

Nada ilegal, pero si posiblemente inmoral, en especial si el bufete de la familia del difunto encontraba todas las puertas cerradas por triquiñuelas burocráticas.

No se me ocurria mejor foto que esta, tomada hace unas semanas mientras iba al trabajo

mejor dejar que lo diga ella

2008-01-27T17:31:00.000+01:00

Llevo unos días dando vueltas a varias historias, sin tiempo para sentarme.
Muchos proyectos de todo tipo, muchas ideas, imagenes, y todo sin parar de moverme

subo del gimnasio y vuelvo a salir, pero mejor que ella cante mi estado actual

mañana, me invitaré a un martini tratando de ver como llega la tormenta, y adivinar por donde sopla el viento para atraparlo al desplegar las velas

Rebusco hojas en blanco en la libreta, y veo que esta casi llena, pero hay ideas que reclaman su espacio, saldré ahora a comprar otra donde se encuentren a gusto

Mientras, una curiosidad que encontré en youtube, aunque no comentaré que peli vi el viernes que me hizó buscar la canción de aquel "a quien le aplicaron la ley antiterrorista y hecho a patadas a los mercaderes de su templo"

Leyendas

2008-01-22T01:02:00.000+01:00

Sus botas de ante mostraban la huella de las sendas recorridas, y no parecían haber sido pocas, con sus cintas descoloridas en el tobillo y subiendo por la media caña.
Empezaba a deshacerse el pelaje del forro, que sobresalía por arriba y en el lateral donde el frágil nudo mantenía sus consistencia.

Mientras me desperezaba en mi asiento, eso fue lo primero que vi de la hermosa mujer que se sentó enfrente, envuelta en un abrigo que también había conocido tiempos mejores, y sobre todo con una piel tan pálida que atraía la luz como si la absorbiera.

Menuda y frágil pero de rostro firme, sereno, el de quien se ha ido enfrentando a obstáculos y los ha debido apartar por cualquier medio, hasta ser consciente que lo importante no es tan solo superarlo, o levantarse si caes, sino correr al siguiente con fuerza redoblada.

Aquella melena dorada fue un soplo de viento fresco en la inmensidad de las caras oscuras aquel lunes por la mañana, plagadas de bostezos y monos de lona azul junto a trajes impolutos, ese suele ser el metro de Madrid, pero esa mañana tan solo compartíamos viaje con una deidad nórdica de los hielos.

Igual que vino se levanto, apagando la luz, pero si el mío es ejemplo, todo el que disfrutó de su visión cobro fuerzas, tomando ejemplo de su determinación.
No conocíamos que podía enfrentar la vida ante ella, pero sus ojos delataban lo que nunca queremos confesar, que la vida es una zorra melosa y nos golpea duro donde ve flaquezas, pero ella mostró el camino, mirar a la vida a los ojos y desafiarla, o al menos eso quise creer mientras la veía alejarse por el pasillo, y el vagón reanudaba su movimiento.

Por la noche, volví a ver su rostro, pero en una situación totalmente distinta, en un telediario, la noticia en si no viene al caso, pero por una vez el destino sonreía a quien luchaba y su hija tendría la oportunidad de crecer, vivir la vida que la enfermedad pretendía negarla, y por ese instante, respiré tranquilo, disfrutando esa victoria merecida de aquellos ojos llenos de lucha y aquellas botas gastadas.

Sin conocer el detalle de sus aventuras, y pese a saber que muchas otras batallas similares se estarían perdiendo en esos momentos, su luz brillaría por una noche al lado de la estrella polar, marcando un norte de esperanza, como una heroína de leyenda.

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Aunque todo sea fruto de la imaginación, evidentemente afectada por la lectura de "el corazon de Arlene", que recomiendo, mientras escribia repasaba otros blogs de amigos, y en uno de ellos, Nat comenataba que se habia partido la pierna, asi que sirva para desearla una pronta recuperación

Buscando hielo para el coctel

2008-01-15T21:40:00.001+01:00

Las navidades son peculiares, y no solo por que sean las navidades, es que alteran todo, hacemos cosas a las quie nos estamos acostumbrados, visitamos a todo el mundo, celebramos y reimos con mas asiduidad.... y las compras claro.

Pero no solo esas cosas obvias, es que cambian hasta los deportes que hechan por la tele
¿quien no ha visto un dia uno de enero los saltos de trampolin esquiando mientras desayunaba (a horas tardias, claro), una gran tradicion esa :)

en fin, este año han aparecido dos nuevas estrellas en mi firmamento deportivo: Jana Khokhlova y Oksana Domnina (acompañadas de novitski y sahbalin claro, jejejeje)

buena musica, coreografias que harian que cualquiera de nosotros se partiera la crisma al intentarlas, buen baile.... y para que nagarlo, ademas son guapas

ah, y amenazo, que me he guardado un par de videos sobre los que va creciendo un relato jejeje

Antorchas de tinieblas

2008-01-09T22:32:00.000+01:00

Un año después termino la historia, como avisaba entonces.
Al fin te devuelvo el guante, 629.
Espero haber sido capaz de sorprenderte al esperar para soltar el ultimo giro, aunque lamento que con el trancazo que llevo no he podido terminar de revisarlo

Alas de fuego
¿Jaque mate?

y claro, con que otra cancion podria compañarla (gracias a Pili B por recordarla hace un año)

Tras huir durante un año debería haberme acostumbrado, pero cada vez que un ruido invade la oscuridad donde me escondo siento un terror tan puro y animal que amenaza consumirme, al igual que el primer día.

Todo un año alejado de mi familia, dudo que ellos me añoren o siquiera me recuerden, pero yo los extrañe cada día, como pensaba que ya no era capaz, mientras vagaba sin rumbo, descubriendo emociones vetadas, enseñándolas y añadiendo a su estela a los liberados esclavos.

Por que es lo que éramos, esclavos de nosotros mismos, tras soldar nuestras almas a circuitos inteligentes, sustituyendo sensaciones por estímulos eléctricos y otras sustancias.
Ni siquiera la carne resistió el avance de la plaga metálica y la mayoría estaban mas cerca de los robots que de la humanidad, fríos e impasibles ciborgs.

No podemos escudarnos en la ignorancia, éramos conscientes de cada profanación, pero nos refugiábamos en la seguridad, la uniformidad, la longevidad, cápsulas de un lento veneno envueltas en seda.
Olvidados los riesgos, con vidas mas largas que nuestra capacidad de disfrutarlas, nos rendimos a las voluntades dirigentes.

Resuelto el hambre mediante implantes cibernéticos que sintetizaban energía eléctrica, y perdidos los instintos mediante la química, perdimos también el ansia de superación ante la falta de retos, la individualidad se diluyo en el colectivo.

Si, olvidamos las guerras y las fronteras, no hacían falta cuando las maquinas administraban los destinos, pero no fue por convicción, sino por desidia, lo que lo convirtió en una victoria hueca.

Y lo más importante, dejamos de soñar y amar.

Hace un año, en medio de las instalaciones que ahora observo tropecé casualmente con un diminuto vergel oculto, repudiado y convertidos sus alrededores en secciones botánicas, experimentos para la producción de nuestros elixires del sueño perfecto.
Miedos del pasado encarnado en aquel que allí encontré.

Me mostró a lo que habíamos renunciado, en una experiencia traumática, y me explicó que aun estábamos a tiempo de vivir, pero con una advertencia, y es que siempre hay reglas, tan solo un año de tiempo.

Hoy dudo que aquel encuentro fuera realmente fortuito, pero durante este año me convertí en su profeta, despertando a los durmientes de sus pesadillas inocuas, gente que se limitaba a cargar sus baterías, producir en las fabricas y volver a enchufarse para reponer su energía.

Somos pocos aun, y han debido vencer prejuicios y bajas, muertes olvidadas, costumbres y leyes añejas e inmovilistas, temerosas de nuestras intenciones.
Pero ahora vuelven a reír, a llorar, a jugar con hijos de cuerpos menudos y siglos de edad, a quienes el gran cambio les atrapo en eterna infancia.
También han vuelto a rebelarse y soñar con metas imposibles, pero sobre todo, han vuelto a amar, y los primeros niños nacidos desde que nadie recuerde nos dan fuerza para continuar.

El ruido metálico de las ruedas implantadas en el operario de limpieza me despierta, aquel fue mi puesto, y ahora debo esperar a que pase lejos para introducirme silencioso, evitando los drones de vigilancia, multiplicados en los últimos meses, y vuelvo allí, aquel lugar con aroma a tiempos distintos, una pequeña cápsula del tiempo, de vegetación libre y aquella figura de roca esculpida.

Aunque entonces no lo entendí, se trata sin duda de un ángel, con su semblante orgulloso, su mano al cielo y las alas desplegadas.
Clama hacia arriba, pero sin suplicar, digno en su posición, aunque baje a tocar el suelo, sin duda para ayudarnos, para librarnos de nosotros mismos, reprochando a las alturas el destino al que se nos dejo caer.

Una risa rompe el silencio, y me aterra pensar que puedo haber sido descubierto, pero no, es quien me mostró el camino, y me tranquiliza, no nos podrán encontrar allí.

De repente tengo la sensación de que algo no encaja, su rostro sigue siendo orgulloso, idéntico al de la estatua, pero ahora sus ojos brillan con la diversión de un niño travieso que ha recuperado sus juguetes.
Me felicita por la labor desempeñada, trata de reconfortarme por haber superado el ultimátum, por haber ganado más tiempo, quizás por haber prendido la llama definitiva, pero solo logra que mi conciencia chille que algo no encaja.

Y se gira a la estatua, señalando al cielo, cediendo a un pequeño arrebato de furia.

- ¡¡¡¡TE HBRAS REIDO, VERDAD????, pues disfruta del espectáculo, por dudo que me queden ganas de repetirlo!!!!

Perplejo, me quedo congelado observándolo, y el con una mueca de desprecio, como si se hubiera quitado una mascara de mármol me explica que no es un ángel, aunque lo fue, pero que rechaza la servidumbre que nosotros habíamos aceptado, y me cuenta una historia mas vieja que las estrellas.

Al amanecer salgo de allí dando tumbos, incapaz de preocuparme por evitar los controles de seguridad, pues en realidad he sido profeta del diablo.

Tras milenios de lucha, en su pequeña partida de ajedrez logró la victoria, consiguió sembrar la perdición en los corazones de la humanidad, haciendo que toda la tierra firmara el contrato definitivo por sus almas a cambio de los avances tecnológicos que resolverían todos nuestros problemas sin posibilidad de fallo.
Tan perfectos que no tenían fisuras, sellos inviolables que nos encerraron entre fríos metales, consiguiendo no solo las almas, sino también los cuerpos y las voluntades, transformando la tierra en el infierno mismo.

Pero eso acabo también con su pequeña rebelión iniciada hace tanto a las puertas de la ciudad de plata.

Cuando el ángel dador de luz cayó a las tinieblas se negó a la servidumbre para seguir su propio camino, uno que ahora el mismo había cercenado.

La perdida de voluntad de los hombres también acabo con su capacidad para infligir normas, para procrear, para alimentar sus eternas calderas, que hacia tiempo se apagaron.
Tenia gracia, su gran triunfo condenó a la tierra y congeló al entonces inservible infierno.

Roto el juguete se acabó la diversión, necesitaba una chispa que invirtiera la polaridad del espejo, de la cósmica balanza que regia hasta los poderes divinos.
Un rasgo de humanidad pura que devolviera sus virtudes, a cambio de la posibilidad de caer de nuevo.

Por mi obra los hombres volverían a soñar, y con ello amarían y desearían, y con el deseo vendría la ambición, y a partir de ahí las manzanas podridas pervertirían los sueños....

Lady is a vamp

2008-01-06T23:56:00.000+01:00

¡¡Ladys and gentlemans, con todos ustedes la incomparable Miss Ann-Margarett, rescatando voces del pasado con john bluestar al piano!!

Aquella frase, repetida todas las noches sin excepción, delataba que sin lugar a dudas aquel petimetre no tenia ni idea de manejar un espectáculo digno de tal nombre, y aquel tugurio se hubiera ido a pique a los pocos días de abrir, sin la voz de aquella impresionante rubia de ojos ardientes como mil demonios.

Escucharla podía hacer que todos los presentes viajaran en el tiempo a las películas de los locos años 20, rodeados de hermosas mujeres de bailes sinuosos y sombreros de ala ancha que escondían a los gangster cuyas metralletas imponían más respeto que la ley.

Y así, entre balazos y besos discurrían las noches despreocupadas de la realidad, y quién no le vendería su alma a una imponente mujer a cambio de la libertad, de librarse de la monótona vida de una oficina, a cambio de la emoción de unas sabanas en llamas.

Eso vendía cuando se recostaba encima del piano, dejando caer su dorada melena por el borde y arqueando su espalda hasta que crujían nuestros corazones, acompañada por los acordes del hombre de hielo, que jamás se inmutaba, y cada noche ejercía de su poder, eligiendo a quien se la antojaba para que hiciera las veces de calefactor en su camerino.

Nunca nadie volvió para narrar la experiencia, cual si habláramos del mismo cielo, pero hoy atravieso la puerta repleta de ramos de rosas, rojas como sus labios, dispuesto a arder por la eternidad, y la aguardo mientras entona su ultimo tema, como cada noche, “Lady is a vamp”

Si, lo se, son las spice
Brrrrr, un escalofrío me recorre la espalda, por haberlas puesto, pero es que cuando escuche esta canción me gustó, y era la mas adecuada que encontré jejejeje

Los reyes se han portado, y no solo podré traer nuevas imágenes para grabarlas en mi memoria (una cámara) sino que hasta podré fabricarlas (material para seguir probando a pintar oleos, y además sabiendo ahora que hago) mas ropa variada J

A song to begin the year

2008-01-01T22:50:00.000+01:00

un nuevo año, deberia ser un dia mas, al fin y al cabo, 2007 fue tan solo ayer... pero es mejor mirar a mañana, y que mejor forma de sonreir paqra nosotros mismos, que gritarle al viento que sobrevivieremos, que nos llevaremos a la vida por delante
y en esta version ademas, los cake, lo hacen con una tranquilidad pasmosa

Rock'n'Roll dreams come through

2007-12-27T23:32:00.000+01:00

El otro dia alguien me recordaba el post con la cancion de Meat Loaf Life Is a Lemon (And I want my money back)

El caso es que habian intentado comentar por recuerdos, y tratandose de esa cancion en concreto eran tristes, de un mal momento.....
A mi es una cancion que me enciende y me saca todos los golpes de furia, pero es cierto que no es una cancion para estar bajo de defensas

asi que para restañar la herida, que mejor que redimirme con otra cancion de Meat Loaf, pero con un mensaje totalmente diferente.....

Remember everything that I told you, and I'm telling you again that it's true
You're never alone cause you can put on the phones
And let the drummer tell your heart what to do
Keep on believing, and you'll discover baby

There's always something magic, there's always something new
And when you really really need it the most
That's when rock and roll dreams come through
The beat is yours forever, the beat is always true
And when you really really need it the most
That's when rock and roll dreams come through for you

de hecho esta era la siguiente cancion de aquel "Bat out of hell II" levantando el vuelo desd elo mas hondo, cuando parecia imposible para ver que la final alguien responde a las llamadas, y solo hay que dejarle que nos eneseñe a usar los sueños

Por cierto, la de veces que habre visto este video sin darme cuenta que salia Angelina Jolie

El largo viaje de vuelta en el tren

2007-12-27T18:08:00.000+01:00

Marcel succionaba aquellas gotas carmesí como si la fuera en ello, con el mismo ansia con que un bebe se aferra al pecho de su madre.
Y en verdad que dichas afirmaciones no podían ser más ciertas.

Mientras apuraba el jugo de aquel cuerpo no perdía de vista la entrada de su escondite.
Conocía sus limitaciones y que a la larga perdería en un enfrentamiento abierto con los hombres, por lo que se escondía permanentemente, evitando levantar sospechas de su existencia.

Estos instintos de conservación se dan todas las especies, pero con más hincapié en aquellas que comparten la condición de presas y cazadores al mismo tiempo, pues conocen de ambas caras de la moneda, y por ende, Marcel se debía no solo a si mismo, sino también a su madre, impedida y a quien debía alimentar.

Infectado por la enfermedad en el útero materno, nació deforme, más bestia que hombre, con órganos extraños para la matrona y una boca incapaz de albergar su mandíbula, anticipo de sus armas.

Los propios familiares y vecinos le repudiaron, alertando a las fuerzas de seguridad para que acabaran con su vida. El, que aun no había tenido tiempo de cometer maldad alguna y ya descubrió el lado amargo del mundo.

Su madre se sobrepuso a la debilidad, y a los desgarros del parto, robando el diminuto cuerpo de las dependencias de la matrona, huyendo en la oscuridad, aunque allí se dejara la cordura, perdida al ver las alteraciones de su hijo.

Desde entonces ambos han huido por todo el mundo, sin atreverse a permanecer mucho tiempo en el mismo lugar, y ahora que ella siente los rigores de la edad, es Marcel el encargado de velar por el sustento de ambos, presos en aquel túnel por la incapacidad de su madre, cada vez en peor estado.

Como solía hacer cuando el hambre acuciaba, esta noche se escondió en el tren, esperando a que quedara casi vacío a excepción de una joven, tan linda con sus zapatos rosas y el pelo suelto sobre los hombros.
Desde el hueco del conducto de ventilación, en el techo del vagón, Marcel admiraba los juveniles atributos que encerraba un sujetador anaranjado y que desde aquella posición dejaba expuesto su generoso escote.

Turbado por la visión de aquella joven que volvía a su hogar después de divertirse, sintió envidia, deseo de compartir una vida normal, pero se recordó a si mismo lo acuciante de su misión, y los desastres ocurridos cuando en otras ocasiones había tratado de acercarse a las que iban a ser sus victimas.

El gas comenzó a filtrarse por las rejillas, como solía ser el procedimiento habitual. Sustancias que robaba para evitar que sus presas pudieran alarmarse antes de tiempo, y en una escena repetida tantas veces, la joven iba sumiéndose en el letargo, achacándolo a la hora y al cansancio acumulado, mientras luchaba con el libro que sostenía, tratando de leer inútilmente.

En un gesto postrero se cubrió con un fino jersey rosa que pese a dejar adivinar sus formas, enfureció a Marcel, privado de la admirable visión. El malestar le llevo a rasgar algunos de los cables eléctricos, provocando con su agitación fallos en el fluido eléctrico que iluminaba el vagón.

De repente algunos de los fluorescentes iban fallando alternativamente, mientras otros se apagaban, quedando todo en una penumbra inquietante.
A punto estuvo de levantarse en la primera estación, luchando con sus propios párpados, cuando algunas de las puertas se abrieron y cerraron sin aviso previo.

La espera en la estación, tan dilatada como es habitual a altas horas, crispaba los nervios de ambos, el cazador inquieto, calibrando el momento adecuado para abalanzarse, ella incauto cervatillo, que llego a levantarse para observar el anden vacío, agarrada a la barra, esperando un aviso por megafonía que la resignara a esperar al siguiente tren, pero la liberara de aquella atmósfera tensa.

Por un instante alcanzó la maneta de la puerta, a punto de abrirla para bajarse, pero el pitido anunciando el inicio de la marcha la retrajo de su intención. Nerviosa, con un sentimiento más parecido al que hubiera sido normal cuando la puerta nos deja en el andén, sin poder alcanzar el espacio seguro, se volvió a sentar.

Marcel fue ahora cuidadoso, no quería que aquellos cables volvieran a poner en peligro su alimento, y el de su madre, a la que olvido por la visión de aquel sujetador naranja.
Al fin y al cabo no dejaba de ser un adolescente solitario, con ansias de sentirse unido a algo o alguien, pero tantas veces sufrió los fracasos que se clavaban en su alma como luego lo harían sus colmillos en sus cuellos.

Primero lo miraban con terror, después con sorpresa, pasando a la burla cuando veían sus intenciones amorosas, riéndose de su aspecto, y rechazándolo, para finalizar mirándolo con terror al comprender las consecuencias de su rechazo.

La muchacha fue sintiendo caer sus párpados, cansada por los esfuerzos del día, reposando su cabeza en la barra, hasta dormir profundamente.

Aquí llegaba el momento donde el bajaba, soltando con cuidado la plancha del techo del vagón, que quedaba a oscuras.
No tardaría en aparecer el técnico de mantenimiento, pero el ya estaría lejos, con su presa profundamente dormida en su hombro, camino de su guarida, donde su carne serviría para alimentarles a el y a su madre.

Quizás cuando ella muriera fuera capaz de volver a enfrentar su rostro deforme a la prueba del amor, mientras se conformaría con su sangre.

¿quién no ha vuelto en el tren despues de un largo de trabajo o quizas de diversión?
en cualquier caso, cuantas veces no nos habra asaltado el cansancio en un vagon desierto, o casi.
¿Y cuantas veces las luces o las puertas habran hecho efectos extraños?.

FELIZ NAVIDAD!!!

2007-12-24T19:40:00.000+01:00

Merry christmas from dark side characters hehehehehe