Ariana

Esta es mi sobrinita Ariana, la foto es del lunes, el primer dia de su vida, y reconozco que se me cae la babilla al mirarla

Liquid boy

La lluvia cayó empapando el suelo, formó charcos y riachuelos por las abandonadas calles y siguió cayendo sin dar respiro.

Hasta que en uno de esos pequeños torrentes se mezcló con unas lagrimas inútiles, el único fruto inerte de un amor desperdiciado.

La sal de aquellos pedacitos de sufrimiento causó efecto a la lluvia.
Rabia inclemente, lamentos y autocompasión, una mala mezcla para un viernes solitario en el callejón donde solo había un viejo gato.

El agua se arremolinó en torno a las lagrimas como un torbellino, llenándose a si mismas, hasta adquirir consistencia. Primero gelatinosa y después ir compactándose según se elevaba el montón de pena con forma.

Los ojos del gato, que había visto demasiado mundo no podían apartarse, frente a si tenia un humano joven y transparente como un charco.
Y al trasluz se distinguía su alma desconsolada.

Cuando el joven se irguió y tomo algunas ropas tiradas por el suelo, se percato al fin de su espectador.
Sonriéndole alargó la mano, con unos dedos líquidos que parecían fluir mas que moverse.

Sus caricias eran húmedas, pero reconfortantes, como llorar en un hombro amigo, y el gato se dejo llevar, diluyéndose en los brazos de aquel desdichado.

Pronto, una discreta cabellera cubrió su cabeza, parduzca como el minino que antes habitara el callejón, y el agua de su rostro adquirió tonos menos llamativos que la nada anterior.

Fuera, la calle seguía desierta, solo algunos coches y algún transeúnte despistado desafiaban al temporal.
Y las luces de aquel bar.

En aquélla barra olvidada, donde varias personas saboreaban soledad a tragos lentos, estaba sentada ella, la joven cuyas le dieron vida, y su vida la pertenecía.

Su tristeza ahogada en unos ojos cerrados, el rimel descolorido y repartido por las mejillas y su sonrisa olvidada.

Se reconocieron enseguida, nada más sentarse a su lado, y salieron agarrados del bar, sin que nadie se fijara.




A la mañana siguiente sus vecinos encontraron un charco en la puerta del piso, y ojeras tatuadas en su ojos al salir.

El gato maullaba melancólico en el callejón y la vida continuaba, sin el joven liquido que la ayudo a mitigar el dolor aquella noche solitaria.

Repostando el alma

El viaje desde Sevilla había pasado en un suspiro, atragantándose de kilómetros fugaces.
No podía recordar cuando empezó el pique con el coche rojo, ya que todo se inició de forma casual, ella aceleraba para no pensar, huyendo de una feria a la que no podía asistir por compromisos laborales.

Odiaba profundamente a su jefe mientras devoraba las rectas de la carretera, aquel zopenco que babeaba mirándola el escote, y que a buen seguro habría jodido el sistema informático solo para obligarla a volver y tratar de tenderla una encerrona, y entonces se percato del coche rojo, que la adelantaba de nuevo.

Debían ser varias veces las que repetían la maniobra, ya que le resultaba familiar, y desahogo su rabia en devolverles la pasada a los dos niñatos, que no iban a ser rivales para ella, aunque ahí seguían jugando.

Poco a poco la furia había quedado atrás, convirtiéndose en divertido deseo, un juego de caza en el que se permitió algún coqueteo por la ventanilla.
Ellos la rebasaban y luego reducían para desearla mientras que ella les excitaba en su carril, sin llegar a repartirse los papeles de presa y cazador, que se alternaban.

En medio de la partida, la aguja del deposito reclamó su atención, celosa de los besos.
Maldición, debería parar en la próxima gasolinera aunque se permitió una ultima concesión, acelerando para ponerse delante y marcar la salida con el intermitente, fin de juego, y victoria.

La sorprendieron tomando el desvío justo detrás suyo, quizás el juego podría continuar, y los coqueteos e insinuaciones siguieron mientras repostaban, con algún botón de menos en su blusa, dejándoles entrever el nacimiento de sus pechos, como premio por liberarla de la tensión.

Las primeras risas dirigieron la conversación al bar de la estación de servicio, casi desierta a esas tempranas horas.
Un par de cervezas y se dirigió al baño, con una sonrisa cómplice.

De nuevo no la fallaron, presentándose de inmediato para cerrar la puerta por dentro, haciendo claudicar el resto de botones, para que les saludara el delicado sujetador.
Hechas las presentaciones con sus boxers, el frescor de la mañana fue sustituido por tórridos magreos, sudores y jadeos que empañaban los espejos mientras ambos prestaban atenciones y ofrecían su entusiasmo al cuidado cuerpo de Vero.

Simultáneamente, la proporcionaban todo el placer del que eran capaces, entregándose en la tarea, hasta que el volumen de los jadeos les fue avisando del culmen del momento, acelerando para poder llegar todos al orgasmo entre mutuos vaivenes.
Breves besos apasionados agradecían la liberación, pero no era el lugar más adecuado para recrearse en arrumacos.

Cuando salieron arreglándose las ropas, pudo captar la cara risueña del dependiente, pero no la importaba después del homenaje que se había dado, lista para volver a Madrid, mientras sus dos admiradores se dirigían a Valencia, invitándola cuando quisiera... quien sabe, aunque lo más probable es que no los volviera a ver, al menos, una ves desahogada, no correría peligro de recibir una multa por exceso de velocidad.


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Experimento con un relato algo más subidito de tono de lo habitual, a ver que tal queda...

Para acompañar, propongo a Helena Paparizou (antigua ganadora de eurovision) con el tema Heroes, en la apertura de los europeos de atletismo



Y es que Heroes son aquellos capaces de atrapar la vida

Corazones de nieve

Estirando la mano, el duende sostuvo la bola de cristal, con la pequeña ciudad enterrada en nieve en su interior, tan bella y serena como una amante dormida.
Pero no estaba acorde con su humor travieso tanta tranquilidad.

Sin que pareciera haberse movido, ahora el brazo se encontraba elevado, varios giros de muñeca, y toda la nieve se encontraba flotando en la bola, enturbiando la ciudad y provocando reflejos de purpurina, casi irreales.

Sonriente, el duende se acerco a la ventana sin soltar su juguete, y observo complacido como la nieve se posaba en las calles, un blanco manto donde podría divertirse.
Así se abrigo convenientemente y disfrazo su naturaleza con algunos hechizos, antes de volver a agitar la bola para sentirse complacido.

Dispuesto el tablero, salió a la calle, iba a divertirse y seducir alguna muchacha humana, a compartir los calores de la pasión, que combatirían su propia travesura.

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Desde la fría Rusia, llegan Serebro, y la verdad es que la canción y el video me han sorprendido

A la luna le gusta el blues

Inundaban el aire los lamentos de su vieja guitarra, notas desafiantes y luchadoras, con ansias de vida propia, pero que para el oyente casual encajaban la perfección en su ronco murmullo.

Si el diablo incendiara la tierra, este sería el primer lugar o el ultimo rincón en ser consumido, en función de que le gustara el blues.

Sentado bajo el carcomido poste de carretera, con el atardecer a su espalda y escoltado por los caminos que llagan al cruce, vio pararse a su lado un coche, demasiado rojo, demasiado escandaloso, conducido por una preciosidad de piel canela, escondida tras unas enormes gafas de sol, que a duras penas tapaban las marcas y lagrimas.

La mujer, a punto de abrir la boca escucho la contestación a sus preguntas:

-Seria mejor fundir el dinero del maletero, cambiarlo de forma que no te puedan localizar, o mejor aún, tirar las cenizas al mar, por muy valioso que sea – Continuó sin levantar la vista ni dejar de tocar las tristes notas - Aun así, si deseas continuar tu viaje, 2 kilómetros al oeste encontraras un motel donde pasar la noche, pero te aconsejo darte prisa en llegar a la costa, y luego coge a tu familia y mudaros a algún sitio tranquilo, no querrás estar localizable durante un tiempo.

El asombro apenas dejo espacio para la creciente furia por que el anciano conociera tanto de sus propósitos.
Trató de replicar, de negar todo, pero una mirada de aquellos ojos, bastó para congelarla, pausando por un instante imperceptible los gemidos de las cuerdas.
Cuando la suave cadencia volvió a inundarlo todo, ya ninguna palabra tenía sentido, tan solo tomar el volante y dirigirse carretera adelante.

Mientras el coche se alejaba desapareciendo en la nube de polvo del camino, el anciano entono los últimos acordes, dando por cerrada la canción con la armónica que había aguardado serena en el bolsillo.
En paz con el viento y las nubes procedió a guardar su instrumento.

-Me gustas, preciosa, tan rebelde e inconformista que me recuerdas a mi mismo hace demasiado tiempo. Suerte en tu viaje, aunque creo que no la necesitaras, hay sendas que se recorren mejor tomando las cosas con decisión, sin confiar en la traicionera fortuna....

Una llamarada ilumino repentinamente el crepúsculo y el cruce quedó vacío de nuevo, sin rastros de que nadie hubiera pasado por allí en años.

A la mañana siguiente la policía encontró al marido muerto, con el mástil de una vieja guitarra partido y atravesando su corazón. Sin rastro alguno del dinero ni de su mujer.

Había sido lista y tras huir siguió los consejos del anciano, pero parece que el infierno tenia un rincón reservado para aquel que la había estado golpeando durante años.

Jugando a fallar

Pese a lo que nos enseñan, el mundo no rota de forma uniforme, de hecho acabo de notarlo girar bajo mis pies, justo cuando me empezaba a adaptar al escenario, para así cambiarlo.

Jugando como un trilero con el destino, sin dar elección alguna.

Dulce o salado, dilema trivial que troca en trascendental según el trasfondo para luego diluirse entre unos dedos demasiado acostumbrados a las perdidas.

Intento usar mis reglas, sin atajos ni ventajas dolorosas, pero es difícil saber que la mejor elección es a la vez la peor.

Giran los cubiletes, y en esta partida pierde quien encuentra la ficha ya dentro de uno de ellos, y aun así, siempre la encuentro.

Vuelvo a notar que el mundo gira otra vez, y esta vez no tengo ni idea de que me encontraré, aunque me lo tema.

Soñando posibles realidades

Soy tan mal mentiroso que no soy capaz
de engañarme a mi mismo,
intento venderme una moto
y termino conduciendo en coche,
y cuando por fin veo el vaso medio lleno
en un descuido me lo bebo
y se queda totalmente vacío.

Necesitaría un manual de instrucciones
para así al final vencer los miedos
y maullarle a la luna antes que se esconda.

Meto la mano en el saquito de campanilla
y la soplo llenándolo todo de dorada neblina,
intentando volar entre sueños,
pero sin despegar los pies del suelo
por si era en realidad la arena de Morfeo.

De nuevo en el borde haciendo equilibrios
dispuesto a saltar directo al loco abismo,
allá donde se reúnen los pétalos caídos.

Que alguien me guarde el paraguas,
Para que no me frene,
Y que aparten la barra con la que me equilibro,
Que ya suenan los dados.

Las guerras magicas (I): Advenimiento

Los científicos están relativamente acostumbrados a que muchos experimento no obtengan los resultados esperados, la ciencia requiere de mucha experimentación y pruebas fallidas para explorar todas las posibilidades.

Tampoco son ajenos a las casualidades y sorpresas, no en vano, una gran cantidad de grandes descubrimientos han provenido en la historia de accidentes y experimentos que buscaban cosas muy alejadas.
Incluso las catástrofes son algo con lo que se debe convivir demasiado a menudo en el trabajo de laboratorio.

Pero si hay algo que podía acabar con los nervios templados en mil y un experimentos de Phillip Lance Silverlake, jefe de los laboratorios a las afueras de Salisbury, era esa roca enorme que repentinamente se había abierto paso a través del suelo, por no decir que una espada reluciente se recortara entre la nube de polvo que inundaba todo el espacio.

La gente Coria de un lado a otro, sin mucha idea de lo que hacían, tan solo alejarse del fenómeno, liberar tensiones y pretender retomar el control de unas vidas momentáneamente suspendidas en la incertidumbre.
Desde luego, no se puede decir que la situación de las comunicaciones favoreciera que el personal recobraba la calma, sin que el teléfono diera señal, los interfonos impedían alertar a los miembros de seguridad, y el panel de alarmas brillaba como si fuera un árbol de navidad, avisando de situaciones absolutamente imposibles, sobre todo por que salvo el destrozo evidente, todas las demás piezas de experimentos estaban en una absoluta e imposible tranquilidad, como si los efectos científicos se hubieran detenido, aguantando la respiración en espera de acontecimientos.

Quizás debían ser 5 minutos de caos absoluto lo que llevaban sufriendo, pero su reloj se había pasmado, clavado en el mismo instante que todo se fue por el desagüe.

Ajeno a los infructuosos intentos de sus compañeros, se dirigió impasible al exterior, donde el dantesco espectáculo cobraba tintes aun mas descabellados, con ultramodernos automóviles estrellados en los árboles y otros que se tambaleaban erráticos sobre la calzada.

El mismo edificio, ultima vanguardia de la inteligencia aplicada, y que prácticamente hubiera sido capaz de operar y funcionar sin intervención humana parecía herido de muerte, emitiendo sus quejas en forma de columnas de humo y multitud de zumbidos y pitidos.

La garita del viejo guardia del parking había constituido un afrenta en la inmaculada presencia del recinto, único recinto sin conexión a Internet, ¡ni tan siquiera instalación eléctrica!.
El escocés encargado de la entrada de coches, terco como una mula se resistía a los avances del mas elemental sentido común, y cada vez que se había intentado tender el cableado eléctrico aparecía misteriosamente averiado, robado por los sin techo o incluso mordido por una cabra, que sabe dios y las malditas gaitas como habría llegado allí.

Sin embargo, ese vetusto cuartucho, era la única insignificante construcción que en estos momentos parecía encontrarse en paz consigo misma, tan ajena al resto del mundo como lo había estado en otros tiempos.
Al asomarse se encontró al veterano guarda escuchando la cochambrosa radio a pilas que solo sintonizaba AM, su única concesión al mundo tecnológico, como si del santo grial se tratase.
De forma más entrecortada de lo habitual, la radio trataba de explicar un panorama irreal, en el que toda la tecnología estuviera fracasando, como si los electrones se hubieran declarado en huelga, rebelándose a la cohesión de la materia.
Siglos de raciocinio se estaban diluyendo, mientras el periodista alertaba a quien pudiera escucharle que se alejaran de cualquier aparato electrónico del que dependieran su integridad.

Era dudoso que los avisos sobre aviones estrellados, satélites inoperativos o internet apagada tranquilizaran a alguien. Demonios, si los microondas nos estaban recordando lo mucho que dependíamos de ellos.

Atónito, el científico se vio absorbido por las noticias, que ni siquiera sabían cuanto durarían, la FM había desaparecido hacia minutos, y la AM empezaba a perder alcance, mientras las pilas iban dejando patente su falta de operatividad, en el volumen decreciente del aparato, hasta quedar en silencio.

Arthur McAllister, señor de aquella garita, y responsable supremo de la subida y bajada de un listón de madera, previa visión de un pedazo de plástico, se levanto, visiblemente dolorido de sus articulaciones, atusándose una barba blanca y desaliñada, pero con los ojos clavados en el moribundo edificio acristalado que resguardaba.

Sus pasos, temblorosos por simples motivos de capacidad física de su maltrecho cuerpo, pero visiblemente decididos en espíritu se encaminaron a la puerta, sin ser estorbado por la marabunta de gente que huía despavorida, todavía tratando de utilizar sus inútiles móviles.

Phillip no podía creer todo lo que estaba sucediendo, la información que llegaba a su cerebro era improcesable para sus neuronas entrenadas y disciplinadas.
Años de tamizar probabilidades y datos, extrayendo realidades y desechando sueños, para llegar a un escenario producto de su peor pesadilla, y allí estaba él, bloqueado mirando aquella puerta como si estuviera esperando el santo chip de silicio dispuesto a reparar los dogmas de la ciencia en comunión con un cáliz de compuestos químicos.

Sin embargo, nada, ni sus más locos y enterrados sueños de adolescencia le hubiera podido preparar para ver salir la figura de un hombre orgulloso, de rubia barba y ataviado como una mala película de época, con reluciente cota de mallas y adornado por los símbolos de la arcana Bretaña en su pecho.
Pero sobre todo, en su mano la espada que tantos gorilas de seguridad trataran de separar de una roca en su laboratorio hace ¿minutos, horas, vidas,...?
Y sus ojos, orgullosos, en un cuerpo fuerte, pero que inconfundiblemente habían sido propiedad de su antiguo guarda del parking.

Los meses siguientes no arreglaron la situación, la ciencia y la tecnología los habían abandonado, huyendo despavoridos ante la resurrección de la magia en el mundo.
Donde sino en las afueras de Salisbury, cerca del místico Stonehenge podría haber sucedido el advenimiento de la nueva era de la magia.

La noche del cazador

La luna trataba de resplandecer entre la bruma, pálida y triste por no poder contemplar más que a la niebla, sin poder disfrutar de esos pequeños locos que tanto la entretienen.

Con la humedad calando sus huesos, el lobo olfateaba el rastro, ansioso de alcanzar su presa, aquella que llevaba persiguiendo desde que se cruzara con ella en una lejana ciudad, en otra forma y otro ambiente.

Ahora se encontraba ciego al privársele la luz de la eterna joya celeste, e inútil la orientación en un paisaje reducido a poco más de medio metro, sin referencias ni distancias.

Su cacería le había llevado por media Europa, evitando toparse con nadie, y alimentándose fugazmente, obsesionado por su pelo rubio y aquellos ojos capaces de mandar un alma directa al infierno.

Por fin el suave aroma de aquella que le cautivo terminaba en la puerta de aquel hotel, quizás antaño lujoso y rodeado de flashes, pero hoy desvencijado por las bromas de la memoria.

No tenia mucho tiempo, ahora que conocía su paradero debía salir a la luna, buscar un claro en algún lugar elevado, y aullarla suplicante. El orgullosos lobo lamentaría su suerte para que la arcana dama le prestara su favor y así salir al encuentro del amor.

Cuando la joven salió de la recepción del hotel no tenia muy claro donde podría cenar en aquella desapacible noche, pero la visión de un apuesto joven en la puerta, sonriéndola como si la esperara la perturbó más de lo necesario, sin resistencia a sus ojos de depredador se rendiría sin remisión a su magnetismo, a una noche de vino y velas, sabanas ardientes y besos apasionados.

Quien sabe si a la mañana siguiente podrían volver a verse, ninguno de los dos podría mantener sus promesas de amor eterno, pero la pasión de la noche marcaría sus corazones a fuego, y en un ciclo lunar, sin importar brumas, distancias o lugares, el lobo perseguiría de nuevo a su presa, como tantas veces antes.

Desde aquella primera vez estaban encadenados, y mientras la caprichosa luna otorgará sus favores al cazador, ella aceptaría ser la presa, aunque solo hasta la cama, donde tal vez tornaran los papeles