El otro dia alguien me recordaba el post con la cancion de Meat Loaf Life Is a Lemon (And I want my money back)
El caso es que habian intentado comentar por recuerdos, y tratandose de esa cancion en concreto eran tristes, de un mal momento.....
A mi es una cancion que me enciende y me saca todos los golpes de furia, pero es cierto que no es una cancion para estar bajo de defensas
asi que para restañar la herida, que mejor que redimirme con otra cancion de Meat Loaf, pero con un mensaje totalmente diferente.....
Remember everything that I told you, and I'm telling you again that it's true
You're never alone cause you can put on the phones
And let the drummer tell your heart what to do
Keep on believing, and you'll discover baby
There's always something magic, there's always something new
And when you really really need it the most
That's when rock and roll dreams come through
The beat is yours forever, the beat is always true
And when you really really need it the most
That's when rock and roll dreams come through for you
de hecho esta era la siguiente cancion de aquel "Bat out of hell II" levantando el vuelo desd elo mas hondo, cuando parecia imposible para ver que la final alguien responde a las llamadas, y solo hay que dejarle que nos eneseñe a usar los sueños
Por cierto, la de veces que habre visto este video sin darme cuenta que salia Angelina Jolie
jueves, 27 de diciembre de 2007
El largo viaje de vuelta en el tren
Marcel succionaba aquellas gotas carmesí como si la fuera en ello, con el mismo ansia con que un bebe se aferra al pecho de su madre.
Y en verdad que dichas afirmaciones no podían ser más ciertas.
Mientras apuraba el jugo de aquel cuerpo no perdía de vista la entrada de su escondite.
Conocía sus limitaciones y que a la larga perdería en un enfrentamiento abierto con los hombres, por lo que se escondía permanentemente, evitando levantar sospechas de su existencia.
Estos instintos de conservación se dan todas las especies, pero con más hincapié en aquellas que comparten la condición de presas y cazadores al mismo tiempo, pues conocen de ambas caras de la moneda, y por ende, Marcel se debía no solo a si mismo, sino también a su madre, impedida y a quien debía alimentar.
Infectado por la enfermedad en el útero materno, nació deforme, más bestia que hombre, con órganos extraños para la matrona y una boca incapaz de albergar su mandíbula, anticipo de sus armas.
Los propios familiares y vecinos le repudiaron, alertando a las fuerzas de seguridad para que acabaran con su vida. El, que aun no había tenido tiempo de cometer maldad alguna y ya descubrió el lado amargo del mundo.
Su madre se sobrepuso a la debilidad, y a los desgarros del parto, robando el diminuto cuerpo de las dependencias de la matrona, huyendo en la oscuridad, aunque allí se dejara la cordura, perdida al ver las alteraciones de su hijo.
Desde entonces ambos han huido por todo el mundo, sin atreverse a permanecer mucho tiempo en el mismo lugar, y ahora que ella siente los rigores de la edad, es Marcel el encargado de velar por el sustento de ambos, presos en aquel túnel por la incapacidad de su madre, cada vez en peor estado.
Como solía hacer cuando el hambre acuciaba, esta noche se escondió en el tren, esperando a que quedara casi vacío a excepción de una joven, tan linda con sus zapatos rosas y el pelo suelto sobre los hombros.
Desde el hueco del conducto de ventilación, en el techo del vagón, Marcel admiraba los juveniles atributos que encerraba un sujetador anaranjado y que desde aquella posición dejaba expuesto su generoso escote.
Turbado por la visión de aquella joven que volvía a su hogar después de divertirse, sintió envidia, deseo de compartir una vida normal, pero se recordó a si mismo lo acuciante de su misión, y los desastres ocurridos cuando en otras ocasiones había tratado de acercarse a las que iban a ser sus victimas.
El gas comenzó a filtrarse por las rejillas, como solía ser el procedimiento habitual. Sustancias que robaba para evitar que sus presas pudieran alarmarse antes de tiempo, y en una escena repetida tantas veces, la joven iba sumiéndose en el letargo, achacándolo a la hora y al cansancio acumulado, mientras luchaba con el libro que sostenía, tratando de leer inútilmente.
En un gesto postrero se cubrió con un fino jersey rosa que pese a dejar adivinar sus formas, enfureció a Marcel, privado de la admirable visión. El malestar le llevo a rasgar algunos de los cables eléctricos, provocando con su agitación fallos en el fluido eléctrico que iluminaba el vagón.
De repente algunos de los fluorescentes iban fallando alternativamente, mientras otros se apagaban, quedando todo en una penumbra inquietante.
A punto estuvo de levantarse en la primera estación, luchando con sus propios párpados, cuando algunas de las puertas se abrieron y cerraron sin aviso previo.
La espera en la estación, tan dilatada como es habitual a altas horas, crispaba los nervios de ambos, el cazador inquieto, calibrando el momento adecuado para abalanzarse, ella incauto cervatillo, que llego a levantarse para observar el anden vacío, agarrada a la barra, esperando un aviso por megafonía que la resignara a esperar al siguiente tren, pero la liberara de aquella atmósfera tensa.
Por un instante alcanzó la maneta de la puerta, a punto de abrirla para bajarse, pero el pitido anunciando el inicio de la marcha la retrajo de su intención. Nerviosa, con un sentimiento más parecido al que hubiera sido normal cuando la puerta nos deja en el andén, sin poder alcanzar el espacio seguro, se volvió a sentar.
Marcel fue ahora cuidadoso, no quería que aquellos cables volvieran a poner en peligro su alimento, y el de su madre, a la que olvido por la visión de aquel sujetador naranja.
Al fin y al cabo no dejaba de ser un adolescente solitario, con ansias de sentirse unido a algo o alguien, pero tantas veces sufrió los fracasos que se clavaban en su alma como luego lo harían sus colmillos en sus cuellos.
Primero lo miraban con terror, después con sorpresa, pasando a la burla cuando veían sus intenciones amorosas, riéndose de su aspecto, y rechazándolo, para finalizar mirándolo con terror al comprender las consecuencias de su rechazo.
La muchacha fue sintiendo caer sus párpados, cansada por los esfuerzos del día, reposando su cabeza en la barra, hasta dormir profundamente.
Aquí llegaba el momento donde el bajaba, soltando con cuidado la plancha del techo del vagón, que quedaba a oscuras.
No tardaría en aparecer el técnico de mantenimiento, pero el ya estaría lejos, con su presa profundamente dormida en su hombro, camino de su guarida, donde su carne serviría para alimentarles a el y a su madre.
Quizás cuando ella muriera fuera capaz de volver a enfrentar su rostro deforme a la prueba del amor, mientras se conformaría con su sangre.
¿quién no ha vuelto en el tren despues de un largo de trabajo o quizas de diversión?
en cualquier caso, cuantas veces no nos habra asaltado el cansancio en un vagon desierto, o casi.
¿Y cuantas veces las luces o las puertas habran hecho efectos extraños?.
lunes, 24 de diciembre de 2007
viernes, 21 de diciembre de 2007
Mascara de plata
Su cara marcada como las cartas de una vieja partida de poker, donde se han descubierto los faroles, pero el valor de lo apostado impide retirarse.
Diamantes por el color del fuego que abraso su antaño hermoso rostro, reina por su pasado, prometedor de un supuesto futuro tan lejano como la realidad, que se demostró amarga. Esa fue su carta y lo seria por una ocasión más
La mascara nacarada oculta por una noche su vergüenza y la venganza, permitiéndola ejecutar su olvidada alianza, hora de cobrarse las deudas pendientes, el depredador que busca su presa incauta en medio de la noche.
Incauta pero alejada de la inocencia, pues su victima también fue su lejano verdugo.
Fue la señora de aquella ciudad, gobernándola desde sus almohadas, deseada y admirada, sin titulo nobiliario alguno y nacida en pobreza, pero regalada por la belleza, la fortuna y la astucia.
Tres regalos que la recogieron en el mundo y la llevaron de la mano por senderos escarpados, tratando de sobrevivir, comiendo gracias a vender su cuerpo, pero siempre selectiva pese al hambre.
Su ambición se unió a las innatas condiciones siendo la más deseada de la corte, abriendo las ventanas de su casa teñida de azul, y mostrando las flores que invitaban a sus discretos visitantes.
Entre jadeos, el movimiento de unas delicadas caderas gobernaba y mandaba, fueron los tiempos de vinos lujosos, de joyas inaccesibles y pieles exóticas, de opera, bailes y desenfreno.
La entrada en un salón provocaba murmullos de las ofendidas y mojigatas señoras, que no daban a sus maridos más que respetabilidad, pues ella les otorgaba placer, vida y hasta consejo, pues no mas de una personalidad la consultaba sus negocios e incluso aspectos políticos.
Desde la cúspide una chispa prendió su baraja, la edad empezó a mellar su poder, pero incluso así hubiera tenido una madurez placida, rodeada de la riqueza que sus regalos la brindaba, casi podía acariciar el titulo de condesa de su mansión azul, cuando aquella celosa arpía prendió fuego a su casa.
Todos la dieron la espalda, repudiando sus antiguos contactos, dejándola que se hundiera en el fango del que una vez nació, y el mundo continuo girando, tras apartarla de su camino.
Ahora podrían respirar aquellas mujerzuelas, ahogadas en su soberbia, aunque muchas de ellas recurrieran a muchachos de similar condición a la suya, en especial aquella que provoco la tortura que ahora significaban los espejos, desterrados por siempre de sus paredes.
Lo que no tuvieron en cuenta es que la fiera más peligrosa es la acorralada, y aunque bien alimentada parezca amansarse, si es atacada recupera sus instintos.
Tras llegar deliberadamente tarde, para no cruzarse con nadie sube las escaleras de mármol, rozando la mano por el rojo terciopelo, un ultimo recuerdo de los buenos tiempos, y se acomoda en su butaca, la peor del teatro, y aún así fuera de sus posibilidades, conseguida tan solo tras acostarse con el obeso responsable.
No importaba, será la ultima humillación, y su venganza limpiara las afrentas.
Empezada la obra, una representación insulsa pero que ha reunido a todas las personalidades por el renombre de su autor, empieza la cuenta atrás. Se levanta y arrastra sus pies de vuelta a los vestíbulos, donde prende fuego a todos los cortinajes.
La amplia cantidad de madera y telas hace el resto, un infierno rápido y justiciero, una enorme pira fúnebre, ultimo lamento de una condenada, que en su postrera voluntad pide al diablo que acoja en su seno a todos los hipócritas que un día la izaron al altar para después olvidarla.
Sabia que la en unos momentos la recordarían, que aquella que la daño reconocería las llamas que ella misma prendió, y que el fuego no se sofoca al apagarse las llamas, no el de la venganza, y que guardo los rescoldos que abrasaron su cara en un rincón del corazón, para usarlos allí, en ese momento, para gritar al cielo que los repudiara a todos.
Aquí debería haber ido la canción "la casa azul" de duncan dhu, pero no estaba en el youtube :(
Así que he decidido optar por esta otra, sin motivo alguno, simplemente que la canturreaba el otro día
martes, 11 de diciembre de 2007
La quijada del diablo
La noche la recibió irascible, teñida de un azul eléctrico y arropada de un manto esponjoso que impedía ver ninguna estrella, como una madre que ve a su hija equivocarse pero no puede hacer nada para impedirlo, aunque si pudiera la obligaría a alejarse de allí.
Nairah miraba el faro aterrada, sus viejas piedras conocieron tiempos mejores, y eso que su fachada estaba visiblemente restaurada, y las olas rompían contra los dientes del acantilado que casi parecía rodear el edificio, como si de un islote se tratase, un imaginario final del mundo.
Y en realidad así se sentía, al menos eso lo tenia claro, más difícil seria tener que explicar que hacia allí, y mientras cerraba la puerta del coche de alquiler, sentía la cercanía del pequeño jarrón oscuro con motivos orientales.
No dejaba de ser una horterada guardar allí sus cenizas, pero que mas daba, lo importante era llevarlas allí, una mujer casi desconocida con la que compartió copas, risas y confidencias a la sombra del retiro madrileño, para después pasar a la cama, fundirse en corazón y cuerpo, y finalmente despertar mientras la veía deshacerse en polvo frente a la ventana.
No se la escapaba que aquella mujer, Marie, era en realidad mucho mas de lo que la confeso delante de las cervezas, que midió muy bien sus palabras aquella noche, pero sus actos decían otra cosa, que la perdonó, que no aprovechó la ventaja que tanto trabajo y que se sacrificó por ella.
Lo único que podía hacer era devolverla el tributo, y llevar sus cenizas allí.
No sabia el nombre del pueblo hasta llegar allí, ni tan siquiera quien vivía en ese faro, aunque suponía que se trataba de Pierre, su antiguo amor. Por algún motivo sabia que esa parte de la historia era cierta, pero no tenia ni idea de que esperaba encontrar.
Si sus sospechas eran ciertas, todo debió ocurrir hace demasiado tiempo, pero daba lo mismo, sus cenizas deberían reposar allí, quizás beber los vientos desde lo alto de la torre, tal vez reposar encima de una chimenea... ya decidiría una vez dentro.
Las nubes empezaron agregar el camino según se acercaba, en lo que se anunciaba como una gran tormenta, y aceleró el paso, sin percatarse que no había otro coche o medio de transporte alguno.
Si hubiera preguntado en el pueblo, nadie la hubiera podido describir al vigilante del faro, un ser taciturno que pocas veces bajaba por provisiones, casi no debía necesitar alimento, ni calmar otro tipo de necesidades, y hasta los más viejos del lugar no recordaban a otro encargado, pero no lo hizo, y allí se encontraba, golpeando temblorosa una vieja puerta de madera, que se abrió sola, no para invitarla a entrar, sino más bien para animar a la oscuridad a salir, justo cuando los truenos golpearon el cielo furibundos.
Desde el piso superior llego una voz firme que si la invitó a aventurarse en aquel lugar al que ni las calderas del infierno parecían capaces de hacer entrar en calor, anticipando que en seguida bajaría con un candil.
Desconociendo el rango de las leyendas con las que trataba, Nairah había propiciado una nueva vuelta en el enorme mecanismo dentado que rige algunas existencias, aunque posiblemente el papel protagonista le recaía, como siempre, a las cenizas que portaba en sus manos.
viernes, 7 de diciembre de 2007
Doce meses, 100 historias, una locura
Hoy hace un año, una mujer con la melena de plata se poso tras mi espalda, y su beso cálido altero mis latidos, permitiendo alimentar su sed.
El tacto de sus manos sobre mi torso era en contraste gélido como el aliento de una noche de noviembre, pero su mirada termino de rendirme y me postro ante su cuerpo.
Desde entonces, débil como me encontraba soy su siervo para narrar sus andanzas y desventuras, los recuerdos y anhelos de Marie.
Pero el pacto, como todo ritual tiene reglas, conocidas o no, cláusulas escritas con lagrimas en la memoria y el tinte rojizo de una jarra de sangría (¿o esperabais otra clase de color encarnado?)
Un taxi presuroso sortea las nubes, antes que le lleguen las ondas del teléfono, arma peligrosa de doble filo que odio y amo, mientras trato de ser simplemente feliz.
¿hace falta buscar más?... pues mucha gente opina que si, y yo me voy a permitir llevar la contraria a la gente, al cielo y al infierno.
Un año, cien mensajes, redondo numero y muchos nombres conocidos por el camino, a todos gracias, espero que os haya gustado el rincón cuando pasasteis y que volváis si os encontráis a gusto, aunque me quedan algunas espinitas, como averiguar de donde vienen los accesos de Morristown, new jersey ¿?¿?
Al menos si tengo fichado los de Massachussets
Hi Nat! How are you? I wish you a happy birthay tomorrow
Resumiendo que me enrollo, que llevo escrito muchas más historias de las que pensaba escribir al principio, pero todavía me quedan algunas por esta loca cabecita y mientras mi dulce vampira siga encontrando sabrosa mi sangre me seguirá contando relatos al oído que yo copiare por aquí.
Eso si, a cambio ella también cumplirá las reglas del pacto y dejara que de vez en cuando sea yo quien escriba su destino en unas no tan breves líneas.
Cuando llegue a un faro al anochecer, dentro de una urna, y se encuentre con Pierre no se si ella dará por bueno el pacto, yo ya lo he disfrutado, así que no tengo muy claro quien ha sacado más provecho, si ella o yo.
No tengo muy claro si de leer esta pagina se puede llegar a deducir algo de mi mismo, pues casi todo han sido relatos totalmente inventados, en ocasiones algún post donde realmente hablaba yo mismo, pero en su mayoría inocuos, y algunos que si contenían mis pensamientos iban camuflados entre los 100, pero en fin, tal vez eso también forme parte de mi, las mentiras, los camuflajes...
Allá vamos, a por otros 100, a por otro año
Os dejo envueltos en el terciopelo negro de Alannah Miles, como la capa de mi vampira que ahora vuelve a susurrarme al oido
jueves, 6 de diciembre de 2007
Hijo de la luna
Cuando el tiempo se reduce a escapar continuamente olvidas como apreciar los momentos de tranquilidad, y los vives inmerso en el histerismo cotidiano.
Algo parecido sucede con las puestas de sol cuando se alargan sin final, también olvidas que son una de las mayores obras de arte del mundo.
Ahora veo el tenue resplandor en el horizonte y recuerdo textos prohibidos, escritos antes del desastre que nos sumió en la noche.
El hombre siempre fue su mayor depredador. Tiene sentido, ya que no había otra criatura por encima en la cadena alimenticia, que se inventaran a si mismos como cazadores y presas al mismo tiempo.
Pero una de las dos facetas acabó triunfando sobre la otra.
No lo recuerdo, fue poco después de mi nacimiento, pero al final conseguimos erosionar las capas de la atmósfera, la piel que nos protegía como el manto de una madre, cuidándonos de los descuidos del paternal sol, que empezó a excederse en su cálido arrullo sobre la tierra.
Incrementos de enfermedades, suelos áridos, síntomas de un aparente caos que iban en aumento, y según pasaba el tiempo, con las radiaciones se descubrían nuevos males que amenazaban con la extinción hasta que los científicos dieron con una clave, vender el alma del planeta.
Por que eso es lo que hicieron, como definir de otra forma la locura que suponía retomar antiguos métodos contaminantes, incrementándolos exponencialmente, emitir tal cantidad de gases, de polución que generarían el peor efecto concebido.
Nuevos compuestos que casi solidificarían nuestras porquerías, un “algodón” viscoso que protegería a la tierra de las radiaciones nocivas.
Como decían entonces, salir de la sartén para caer en las brasas.... no imaginaban hasta que punto.
El sacrificio sorprendentemente funcionó en su cometido inicial. Se redujeron las enfermedades solares, y el frío de no contar con los rayos solares se compenso inicialmente con el efecto invernadero, un gigantesco microondas envuelto en humo y noche, por que la luz fue otro efecto secundario.
Oscureció y vivimos desde entonces en una perpetua penumbra, noche sin fin, con un leve resplandor lejano donde debió estar colgado el astro rey, triste, llorando por sus hijos que le repudiaban.
Pero no todos añorarían el dorado beso de la vida, la noche trajo sus propias criaturas y espantos que se habían escondido por eones, volvieron a respirar el impío aire de un mundo moribundo.
Cuando era demasiado tarde para dar marcha atrás, sus uñas empezaron a arañar las piedras, se vieron sudarios rasgados y arenas removidas, como preludio a su llegada, los seres de la noche clavaron sus colmillos en la yugular de la madre tierra, y se adueñaron de la humanidad, convirtiendo a la gente en sus reses, rebaños dóciles almacenados en granjas.
El espíritu de la rebeldía estaba tan lejano como el sol, y tan solo algunos rebeldes tratamos de despertar a los soñadores que un día confundieron las pesadillas, derruir fabricas improductivas, que tan solo existen para mantener el escudo mortal que nos aleja de la luz.
Hoy el efecto de calor interno se ha disipado y avanzamos hacia una glaciación, mientras huyen a las zonas mas cálidas, transportando a sus prisioneros con ellos, prefieren el hielo antes que rendir la tierra al sol.
Somos pocos, pequeños grupos infiltrados, mezcla de humanos y de otras criaturas antaño infernales, pero ahora rebeldes a la causa de los no-muertos, pero lucharemos.
Yo mismo confieso mi condición de vampiro, corrompido por un señor feudal impuro, al que odiare con el fuego de cien mil infiernos por asesinar a mi madre.
Venganza! Único grito que resuena en mis oídos cada vez que cobro una victima en su nombre, cada paso que avanzo a la libertad y a mi muerte real, pues ese es el final del camino que ansío, la muerte que me reúna con ella, la luna, mi madre.
domingo, 2 de diciembre de 2007
Expocomic I
debería esperarme a que 629 me pasara las fotos, pero soy impaciente, siempre lo seré, y esta pequeña joya merece ser mostrada jejeje
Victoria Frances acudió a la sesión de firmas realmente guapa y simpatica y allí estuvo aguantandonos :), y firmandonos con la mejor de las sonrisas, la pena fue no llegar a tiempo de llevarme un dibujo, pero en fin, el tiempo es el tiempo
Victoria Frances acudió a la sesión de firmas realmente guapa y simpatica y allí estuvo aguantandonos :), y firmandonos con la mejor de las sonrisas, la pena fue no llegar a tiempo de llevarme un dibujo, pero en fin, el tiempo es el tiempo
¿es posible beberse 10 años en un cafe?
Esta canción siempre me ha gustado, y el otro día prometí ponerla, así que para qué buscar más motivos
Yo la escuche y la tengo en español, pero creo que queda mejor asi, en original, y el video tambien merece la pena
Yo la escuche y la tengo en español, pero creo que queda mejor asi, en original, y el video tambien merece la pena
jueves, 29 de noviembre de 2007
sangre sobre las lapidas
Los lamentos de aquel viejo violín inundaban la noche del cementerio, surcando los vientos entre las estatuas de olvidados mausoleos, más tristes que las lagrimas allí vertidas, pues sus notas eran capaces de recordar la vida, no como los cuerpos inertes que frecuentaban los oscuros parajes, aunque se hallaran a la misma distancia.
Las cuerdas, que él hiciera temblar de emoción tantas veces ahora tenían vetado sentir alma mortal alguna, se trataba de una vida falsa y condenada de forma injusta, como lo son las peores condenas.
Estaba empezando a nevar, amenazando con apagar las velas, adornos que celebraran el aniversario de bodas, un enlace marchito, los anillos reposando bajo la losa, fría piedra en la que reposaban sus propios nombres, aunque jamas sus cuerpos habitaran las mortajas.
El pueblo creyó alejar el mal con aquella lapida, y en verdad se fueron, mas fue por lastima de verse, de reconocerse, que por el efecto de una supersitio, que solo pesaba en ella para volver una noche al año, alejando de allí al asustado enterrador con sus notas.
Marie adoraba a Pierre hasta que el corazón la dolía en el pecho, y él se creía capaz de tirar abajo las puertas del infierno por un cabello de su melena, y con ese espíritu escribieron los votos que sellaron su unión, para regocijo de todo el pueblo.
Ya en la fiesta, corrieron el vino y las risas, la carne en su punto y la música de los mejores juglares de la comarca, con los amantes preocupándose del bienestar de los invitados antes que del suyo propio.
Felicidad inmensa, caldo de cultivo para las más amargas lagrimas.
Una mirada penetrante, capaz de romper su pecho y atravesarla, ascuas ardientes en sus pupilas, en contraste con la pálida piel, hizo que Marie rodeara las caravanas y siguiera al extraño, a quien nunca vio antes o después.
Sorprendida en el lindero del bosque, el extraño la abrazó, derritiendo en sus brazos los hielos de todos los inviernos, despojándola con la mirada de todo pensamiento.
Las manos exploraron su cuerpo con la maestría refinada pero decidida de quien nunca concibió el rechazo.
Los segundos junto a su cuerpo fueron siglos, pero Marie se zafó antes de entrar en las sombras de los árboles, temblando de frío, pero más en su alma que en su cuerpo.
La miró con la rabia del pequeño consentido al que se le arrebata un juguete por primera vez, y la asustó terriblemente, haciéndola consciente que no podría volver a resistirse.
Pero la fortuna decidió sonreírla en forma de una joven gitana escondiéndose cerca, en medio de los juegos juveniles, y el depredador eligió la presa fácil, dejando las emociones para después del alimento, dejando que la joven gacela huyera en busca de su reciente esposo.
Sus pies volaron sin apenas rozar el suelo, ansiosa por la promesa del amor eterno, para partirse en mil pedazos cuando abrió una puerta y lo encontró allí con otra mujer, de belleza tan pálida e insondable como el mármol de una escultura clásica, perfecta, arrebatadora, y usurpando los labios que debían ser suyos.
En lugar de chillar, de huir, golpeo con furia a la intrusa, sin darse cuenta que el cuerpo de Pierre caía casi inerte al suelo, abandonado por la vida y un rastro de sangre en su cuello.
Años más tarde comprendió todo, en su peregrinaje por diversas tierras, escuchando leyendas a las que de niña tapaba los oídos, pero ahora ella misma era leyenda, y odiaba a aquellos dos extraños, odiaba a Pierre, quien una vez la prometió un deseo por cada copo de nieve, y ahora nevaba, y deseaba, y añoraba.
Y sobre todo se odiaba a si misma, por sucumbir al desaliento tantas veces, por volver a su propia tumba, por las lagrimas que convertían sus ojos en ríos negros por sus mejillas, ahora más pálidas que la nieve.
Deseaba vivir, pero aún mas morir. Deseaba visitar a Pierre en el faro donde se hallaba recluido, y sin embargo, pese a las promesas, pese a que se debería cumplir un deseo por cada copo que sostuviera en sus manos pensando en su amor, ningún deseo se cumplía de verdad.
Cerraba los ojos, arrancando dulces lamentos del viejo violín, para abrirlos y descubrir que las notas eran en realidad amargas, que la costa y el faro estaban lejos, y mas aún su amor, y que ni vivía ni moría, sino todo lo contrario.
Los candelabros se apagaron y recogió el instrumento, hasta dentro de un año, cuando volvería a tocar su canción, con la que bailaron por primera vez hasta arder, como querría ahora, arder hasta consumirse en cenizas.
La imagen es una lamina de Victoria Frances, y ha servido para inspirar el origen de la protagonista del primer post de este blog
La musica, habia pensado en buscar "my funny valentine", pero por casualidad encontre el "seras cancion", tributo a una de las grandes personas del rock español despues de su muerte, asi que decidí guardar a valentine hasta el proximo capitulo de la luna de sangre, por que Marie se resiste a dejar mi cabeza, aunque cuente su historia de forma desordenada, atropellada, aunque en la anterior ocasion acabara.... como acabó
sangre sobre la nieve
Los copos de nieve se derritieron sobre su cabeza
Las cuerdas, que él hiciera temblar de emoción tantas veces ahora tenían vetado sentir alma mortal alguna, se trataba de una vida falsa y condenada de forma injusta, como lo son las peores condenas.
Estaba empezando a nevar, amenazando con apagar las velas, adornos que celebraran el aniversario de bodas, un enlace marchito, los anillos reposando bajo la losa, fría piedra en la que reposaban sus propios nombres, aunque jamas sus cuerpos habitaran las mortajas.
El pueblo creyó alejar el mal con aquella lapida, y en verdad se fueron, mas fue por lastima de verse, de reconocerse, que por el efecto de una supersitio, que solo pesaba en ella para volver una noche al año, alejando de allí al asustado enterrador con sus notas.
Marie adoraba a Pierre hasta que el corazón la dolía en el pecho, y él se creía capaz de tirar abajo las puertas del infierno por un cabello de su melena, y con ese espíritu escribieron los votos que sellaron su unión, para regocijo de todo el pueblo.
Ya en la fiesta, corrieron el vino y las risas, la carne en su punto y la música de los mejores juglares de la comarca, con los amantes preocupándose del bienestar de los invitados antes que del suyo propio.
Felicidad inmensa, caldo de cultivo para las más amargas lagrimas.
Una mirada penetrante, capaz de romper su pecho y atravesarla, ascuas ardientes en sus pupilas, en contraste con la pálida piel, hizo que Marie rodeara las caravanas y siguiera al extraño, a quien nunca vio antes o después.
Sorprendida en el lindero del bosque, el extraño la abrazó, derritiendo en sus brazos los hielos de todos los inviernos, despojándola con la mirada de todo pensamiento.
Las manos exploraron su cuerpo con la maestría refinada pero decidida de quien nunca concibió el rechazo.
Los segundos junto a su cuerpo fueron siglos, pero Marie se zafó antes de entrar en las sombras de los árboles, temblando de frío, pero más en su alma que en su cuerpo.
La miró con la rabia del pequeño consentido al que se le arrebata un juguete por primera vez, y la asustó terriblemente, haciéndola consciente que no podría volver a resistirse.
Pero la fortuna decidió sonreírla en forma de una joven gitana escondiéndose cerca, en medio de los juegos juveniles, y el depredador eligió la presa fácil, dejando las emociones para después del alimento, dejando que la joven gacela huyera en busca de su reciente esposo.
Sus pies volaron sin apenas rozar el suelo, ansiosa por la promesa del amor eterno, para partirse en mil pedazos cuando abrió una puerta y lo encontró allí con otra mujer, de belleza tan pálida e insondable como el mármol de una escultura clásica, perfecta, arrebatadora, y usurpando los labios que debían ser suyos.
En lugar de chillar, de huir, golpeo con furia a la intrusa, sin darse cuenta que el cuerpo de Pierre caía casi inerte al suelo, abandonado por la vida y un rastro de sangre en su cuello.
Años más tarde comprendió todo, en su peregrinaje por diversas tierras, escuchando leyendas a las que de niña tapaba los oídos, pero ahora ella misma era leyenda, y odiaba a aquellos dos extraños, odiaba a Pierre, quien una vez la prometió un deseo por cada copo de nieve, y ahora nevaba, y deseaba, y añoraba.
Y sobre todo se odiaba a si misma, por sucumbir al desaliento tantas veces, por volver a su propia tumba, por las lagrimas que convertían sus ojos en ríos negros por sus mejillas, ahora más pálidas que la nieve.
Deseaba vivir, pero aún mas morir. Deseaba visitar a Pierre en el faro donde se hallaba recluido, y sin embargo, pese a las promesas, pese a que se debería cumplir un deseo por cada copo que sostuviera en sus manos pensando en su amor, ningún deseo se cumplía de verdad.
Cerraba los ojos, arrancando dulces lamentos del viejo violín, para abrirlos y descubrir que las notas eran en realidad amargas, que la costa y el faro estaban lejos, y mas aún su amor, y que ni vivía ni moría, sino todo lo contrario.
Los candelabros se apagaron y recogió el instrumento, hasta dentro de un año, cuando volvería a tocar su canción, con la que bailaron por primera vez hasta arder, como querría ahora, arder hasta consumirse en cenizas.
La imagen es una lamina de Victoria Frances, y ha servido para inspirar el origen de la protagonista del primer post de este blog
La musica, habia pensado en buscar "my funny valentine", pero por casualidad encontre el "seras cancion", tributo a una de las grandes personas del rock español despues de su muerte, asi que decidí guardar a valentine hasta el proximo capitulo de la luna de sangre, por que Marie se resiste a dejar mi cabeza, aunque cuente su historia de forma desordenada, atropellada, aunque en la anterior ocasion acabara.... como acabó
sangre sobre la nieve
Los copos de nieve se derritieron sobre su cabeza
experimento roschard
Supercalifragiiiiilisticoespinalidoso
Sorpresa
Creatividad
Orgía
Cercanía
Sosiego y futuro
Supremo
Im presionante
Palabras desarboladas, azotadas por el viento hasta que ni ellas mismas ven la relación entre si, sin aparente nexo de unión...
Pero lo tienen, o al menos lo tuvieron: una hoja doblada en bares y recuerdos.
Un viejo experimento que tengo intención de repetir, comprobar la evolución.
¿Quién soy?
Una buena pregunta, rápida y directa, de esos golpes con los que el campeón te manda a la lona en el primer asalto.
Así me sorprendió mi subconsciente cuando hablamos anoche, tratando de buscar la penúltima reinvención.
Hay cosas que definen a una persona, y hay sucesos que nos cambian sin dejarnos elegir, este blog, estas paranoias no son sino un caldo de cultivo para otro cambio más, y ya perdí la cuenta.
El experimento es para todo aquel que me conozca o lea este sitio,
para quien venga habitualmente o pase de forma casual,
para quien se haya dado a conocer o para quien prefiera no ser visto y esconder sus colmillos en la sombra.
Una palabra, no en el concepto gramatical, sino en la idea, imaginad una lamina de roschard, y contestad lo primero que se os venga a la cabeza, solo os pido eso...
Bueno, eso y que me dejéis ver la palabra claro
Sorpresa
Creatividad
Orgía
Cercanía
Sosiego y futuro
Supremo
Im presionante
Palabras desarboladas, azotadas por el viento hasta que ni ellas mismas ven la relación entre si, sin aparente nexo de unión...
Pero lo tienen, o al menos lo tuvieron: una hoja doblada en bares y recuerdos.
Un viejo experimento que tengo intención de repetir, comprobar la evolución.
¿Quién soy?
Una buena pregunta, rápida y directa, de esos golpes con los que el campeón te manda a la lona en el primer asalto.
Así me sorprendió mi subconsciente cuando hablamos anoche, tratando de buscar la penúltima reinvención.
Hay cosas que definen a una persona, y hay sucesos que nos cambian sin dejarnos elegir, este blog, estas paranoias no son sino un caldo de cultivo para otro cambio más, y ya perdí la cuenta.
El experimento es para todo aquel que me conozca o lea este sitio,
para quien venga habitualmente o pase de forma casual,
para quien se haya dado a conocer o para quien prefiera no ser visto y esconder sus colmillos en la sombra.
Una palabra, no en el concepto gramatical, sino en la idea, imaginad una lamina de roschard, y contestad lo primero que se os venga a la cabeza, solo os pido eso...
Bueno, eso y que me dejéis ver la palabra claro
domingo, 25 de noviembre de 2007
Y el veredicto es....
Y el veredicto es....
Un momento, señoría, con la venia me gustaría pronunciar unas palabras.
Entiendo que no es muy usual al ser yo mismo el acusado, pero quisiera declararme culpable.
Si, tal como lo oye.
Me considero culpable de todos los arañazos que ha sufrido mi corazón por lanzarlo inconscientemente entre las espinas de los rosales, pero créame, esas mismas flores no serian tan hermosas sin las espinas, y si no podía disfrutar de sus pétalos, al menos mi sangre teñiría sus flores alimentándolas de mis anhelos hasta que me consumiera y pudieran buscar otros sustentos.
Soy culpable de alimentar ilusiones imposibles, de soñar escenas irreales y de vivir fantasías donde entendía el mundo, iluso de mí, un mundo que se escabullía entre los dedos, deslizándose como los granos de arena de un reloj al que debemos girar de nuevo.
Me responsabilizo y exculpo por completo al doctor, a quien no hice caso, y soy el único al que se debe achacar que mi encefalograma y mis latidos tuvieran el mismo ritmo de unos jadeos imposibles, la respiración de aquellas a quienes deseé.
Pero todo esto, sin duda lo habrá deducido usted de las pruebas presentadas por la acusación, así que sobre todo, señoría, deseo remarcar mi voluntad de reincidir, de romper los grilletes con que han encadenado mis pensamientos, y dejar volar mi corazón, al que alentaré a meterse en líos de nuevo, y que aterrice en el pecho de la primera chavala que vea pasar.
De hecho, terminaré esta exposición despidiéndome, pues el tiempo me apremia, y acabo de ver una preciosidad, tan frágil que se rompería de solo mirarla demasiado fuerte, y debo acudir raudo al reclamo de sus ojos.
Guarden mi condena, que ya volveré algún día a cumplirla, y anoten este nuevo vuelo sin motor en mi cuenta, que cuando me escuchen gritar su nombre al viento volveré a ser culpable, al menos hasta que me lo devuelvan el eco de un millar de pájaros.
martes, 13 de noviembre de 2007
Cuando Mayo sucede a Noviembre
Aquel día decidió llamarse a si mismo Noviembre y ser el inicio de su propio invierno.
Paseando al filo del parque iba buscando el sol entre las sombras recortadas de los árboles, dejando que los suaves rayos de una soleada mañana de otoño calentaran su piel.
Un sol que ya no iba dar color ni a quemar, pero que reconfortaba espíritus caídos, y bien que le venia en aquel domingo, resacoso de emociones y disgustos.
Su mente divagaba cuando encontró aquella terraza despistada, de mesas que luchaban con las hojas marrones, misivas de aquellos árboles al dueño del bar, quien se resistía a dejar escapar las ganancias de la época estival.
Armado de una cerveza y escudado en el plato de aceitunas de rigor, se dispuso a entablar dulce combate con el libro que traía bajo el brazo, el que la compró la semana anterior.
Pero ahora todo daba lo mismo, en ese estado de indiferencia agradable que dan un par de cervezas en la tibieza del sol de otoño, dejándose flotar por los sueños vacíos de quien no se preocupa por nada.
Mediodía de domingo y un gran final para una semana, olvidando todo, dejando escapar la tarde sin preocupaciones.
Y es que cualquier historia puede terminar bien o mal, tan solo debemos elegir la pagina donde terminar.
Si les damos tiempo, el inocente Dartagnan asesinará a Milady de Winter, David el gnomo se hará viejo, muriendo bajo su seta y el invierno enfriará nuestras emociones.
Pero no debemos llorar por eso, pues al invierno le seguirá la primavera, se volverán a juntar los ancianos mosqueteros y Peter Pan recogerá a la hija de wendy al amanecer.
Tan solo debemos elegir la ultima pagina, donde dejar de leer, y así Noviembre, el hombre que quiso ser Noviembre decidió pasar la hoja del almanaque, tirarlo y estrenar un nuevo año, le daba lo mismo que el hombre del tiempo predijera que aquel sol duraría poco, el lo iba a disfrutar, y acababa de decidir que se rebautizaría como Mayo.
Paseando al filo del parque iba buscando el sol entre las sombras recortadas de los árboles, dejando que los suaves rayos de una soleada mañana de otoño calentaran su piel.
Un sol que ya no iba dar color ni a quemar, pero que reconfortaba espíritus caídos, y bien que le venia en aquel domingo, resacoso de emociones y disgustos.
Su mente divagaba cuando encontró aquella terraza despistada, de mesas que luchaban con las hojas marrones, misivas de aquellos árboles al dueño del bar, quien se resistía a dejar escapar las ganancias de la época estival.
Armado de una cerveza y escudado en el plato de aceitunas de rigor, se dispuso a entablar dulce combate con el libro que traía bajo el brazo, el que la compró la semana anterior.
Pero ahora todo daba lo mismo, en ese estado de indiferencia agradable que dan un par de cervezas en la tibieza del sol de otoño, dejándose flotar por los sueños vacíos de quien no se preocupa por nada.
Mediodía de domingo y un gran final para una semana, olvidando todo, dejando escapar la tarde sin preocupaciones.
Y es que cualquier historia puede terminar bien o mal, tan solo debemos elegir la pagina donde terminar.
Si les damos tiempo, el inocente Dartagnan asesinará a Milady de Winter, David el gnomo se hará viejo, muriendo bajo su seta y el invierno enfriará nuestras emociones.
Pero no debemos llorar por eso, pues al invierno le seguirá la primavera, se volverán a juntar los ancianos mosqueteros y Peter Pan recogerá a la hija de wendy al amanecer.
Tan solo debemos elegir la ultima pagina, donde dejar de leer, y así Noviembre, el hombre que quiso ser Noviembre decidió pasar la hoja del almanaque, tirarlo y estrenar un nuevo año, le daba lo mismo que el hombre del tiempo predijera que aquel sol duraría poco, el lo iba a disfrutar, y acababa de decidir que se rebautizaría como Mayo.
domingo, 4 de noviembre de 2007
Hot-dog
ummmmmm
por esta vez me quedo sin palabras
aunque sigo pensando que la cabeza es algo pequieña y en version pequeña se ve fatal, pero imagino la escena y...... ¡otro perrito caliente!!!
(y un manual de escanear)
sábado, 3 de noviembre de 2007
Nieblas de avalon
Nieblas de avalon, que crueles me cercáis.
¿qué razón os di para que me amenacéis con las emponzoñadas lanzas escondidas en vuestros jirones?
Me impedís salir del pantano en el que me ahogo,
¿pero cómo culparos? si yo mismo corro a ensartar mi corazón en las espinas de la flor mas bella.
Hasta no oler el aroma de sus pétalos, no encontraré el sagrado cáliz donde depositar la ofrenda de mi alma, que perpetúe su belleza en mi mente.
Por vos, mi reina, entrego mi sangre y razón.
Es posible que las lagrimas del amor no sean las más dolorosas, pues las superen las del olvido, pero si las que más escuecen.
viernes, 2 de noviembre de 2007
Sangre en la nevera
Cuando almacenas un pensamiento no confesado en una canica, la envuelves y cierras a su alrededor una matriuska, tienes la seguridad de que no lo verá quien tu no quieras.
Si además lo metes en un cofre, rellenando los huecos de espuma, partiendo la llave en la cerradura, y enviándola sin remite a algún pueblo perdido de Alaska.... entonces estas seguro que el secreto no será visto jamás... al menos hasta que el río se mueva.
Y es que por más armaduras con las que cubras tu cuerpo, siempre existirán personas capaces de atravesarlas, y desarmarte, de hacerte mostrar invalido y arrancarte las lagrimas que ahorraste durante tantos años.
Harto de emociones extraigo la sangre de mis venas y la sustituyo por hielo picado, sintiendo como se eriza mi piel mientras deposito las rojas bolsas en la nevera, en un lecho de escarcha compartido por un corazón de latidos imperceptibles, casi azulado.
Un suave soplido forma remolinos de puro frío y la gelidez permite un leve espasmo que agita mi sangre en la bandeja.
El sentimiento de extrañeza se agota al cerrar la puerta, respirando por el simple recuerdo de que debería hacerlo, prestando aliento a la mirada serena de quien es ajeno a los sentimientos.
Una mirada al cielo me enfrenta con la luna, azul como el acero de las corazas rotas que dejo tras de mi, pieles de camaleón que crece con cada golpe, y piso el acelerador con la rabia de mil demonios, dispuesto a romper si hace falta, derrapando en las curvas de la sinuosa carretera de montaña, hasta llegar al centro, donde el encarnado dragón metálico respira al fin aliviado, lejos de las almenas rocosas que flanquearon el descenso.
Copa tras copa inundo mi alma, ahogando amor y resentimiento, necesidad y ausencia, cariño y discusiones. Una vorágine absurda que se rompe al alba, con una angelical presencia recortada en el deslumbrante brillo de la puerta abierta.
Las diabólicas amistades de una noche de tequila se apartan cegadas por su brillo, y las lagrimas arden al contacto del hielo que porta su mano, Un témpano cuyo interior contiene la esencia del murciélago en que me he convertido por esta noche.
Dispuesto a lanzarme al abismo, un ángel enfundado en cuero me vuelve a izar y me entrega el helado cofre de los antiguos inviernos, para que haga lo que crea con el, para que me rinda o luche.
Latidos casi olvidados retumban como un alud en mi pecho, y el sol hiere mis ojos que siguen desesperados sus pasos.
Un juramentado personaje distinto al de anoche trata de levantarse, inútilmente, pero la semilla ha vuelto ha ser plantada, la esperanza hace sangrar de nuevo mi corazón, y sin verlas, se que mi nevera se encuentra empapada de sangre, una vez rotas las bolsas.
Sea el que sea el futuro, lo deberé enfrentar con mis alas desplegadas al viento del cruel sol que me retiene prisionero.
Le robo una frase a Belen Arjona, "sangre en la nevera" para una paranoia total, enfrentamiento entre criaturas que pueblan el hueco entre cielo e infierno, donde blanco y negro se mezclan en miles de tonalidades, pero todas son grises
Si además lo metes en un cofre, rellenando los huecos de espuma, partiendo la llave en la cerradura, y enviándola sin remite a algún pueblo perdido de Alaska.... entonces estas seguro que el secreto no será visto jamás... al menos hasta que el río se mueva.
Y es que por más armaduras con las que cubras tu cuerpo, siempre existirán personas capaces de atravesarlas, y desarmarte, de hacerte mostrar invalido y arrancarte las lagrimas que ahorraste durante tantos años.
Harto de emociones extraigo la sangre de mis venas y la sustituyo por hielo picado, sintiendo como se eriza mi piel mientras deposito las rojas bolsas en la nevera, en un lecho de escarcha compartido por un corazón de latidos imperceptibles, casi azulado.
Un suave soplido forma remolinos de puro frío y la gelidez permite un leve espasmo que agita mi sangre en la bandeja.
El sentimiento de extrañeza se agota al cerrar la puerta, respirando por el simple recuerdo de que debería hacerlo, prestando aliento a la mirada serena de quien es ajeno a los sentimientos.
Una mirada al cielo me enfrenta con la luna, azul como el acero de las corazas rotas que dejo tras de mi, pieles de camaleón que crece con cada golpe, y piso el acelerador con la rabia de mil demonios, dispuesto a romper si hace falta, derrapando en las curvas de la sinuosa carretera de montaña, hasta llegar al centro, donde el encarnado dragón metálico respira al fin aliviado, lejos de las almenas rocosas que flanquearon el descenso.
Copa tras copa inundo mi alma, ahogando amor y resentimiento, necesidad y ausencia, cariño y discusiones. Una vorágine absurda que se rompe al alba, con una angelical presencia recortada en el deslumbrante brillo de la puerta abierta.
Las diabólicas amistades de una noche de tequila se apartan cegadas por su brillo, y las lagrimas arden al contacto del hielo que porta su mano, Un témpano cuyo interior contiene la esencia del murciélago en que me he convertido por esta noche.
Dispuesto a lanzarme al abismo, un ángel enfundado en cuero me vuelve a izar y me entrega el helado cofre de los antiguos inviernos, para que haga lo que crea con el, para que me rinda o luche.
Latidos casi olvidados retumban como un alud en mi pecho, y el sol hiere mis ojos que siguen desesperados sus pasos.
Un juramentado personaje distinto al de anoche trata de levantarse, inútilmente, pero la semilla ha vuelto ha ser plantada, la esperanza hace sangrar de nuevo mi corazón, y sin verlas, se que mi nevera se encuentra empapada de sangre, una vez rotas las bolsas.
Sea el que sea el futuro, lo deberé enfrentar con mis alas desplegadas al viento del cruel sol que me retiene prisionero.
Le robo una frase a Belen Arjona, "sangre en la nevera" para una paranoia total, enfrentamiento entre criaturas que pueblan el hueco entre cielo e infierno, donde blanco y negro se mezclan en miles de tonalidades, pero todas son grises
Life Is a Lemon (And I want my money back)
Prometido es deuda, y hay va esa pedazo de cancion, con desbarre en directo incluido, y angelita y demonia sexys y todo
se que la cancion seran 2 minutos y algo y el video son 7:28 pero al colega se le va la pinza mogollon...
Rcomendacion.... 3:39, hay empieza el trozo de cancion mas glorioso que haya escuchado y que resume cualquier mal momento, cualquier penalidad pena o tristeza....
todo lo chungo que pueda existir en una frase final (4:40) "¿y el futuro? jodido, metetelo por el culo"
se que la cancion seran 2 minutos y algo y el video son 7:28 pero al colega se le va la pinza mogollon...
Rcomendacion.... 3:39, hay empieza el trozo de cancion mas glorioso que haya escuchado y que resume cualquier mal momento, cualquier penalidad pena o tristeza....
todo lo chungo que pueda existir en una frase final (4:40) "¿y el futuro? jodido, metetelo por el culo"
miércoles, 31 de octubre de 2007
Espinas marchitas
Empezó a llover a través de la ventana en un mundo ajeno, lejano y frío, tan solo roto por el reflejo de un rostro desconocido, de expresión tan triste como si fuera el último ser vivo sobre la tierra.
Pese a que podría decirse que había vuelto a nacer hacía unas horas, su mente divagaba y no tenía muy claro si miraba aquella cara extraña, los tejados asépticos o los recuerdos borrosos por la lluvia de toda la gente que habitaba su memoria.
En especial el recuerdo de ella, tan frágil como si de un soplido se tratara y una palabra olvidada o dicha a destiempo fuera a romper el hechizo que la hacia visible, que unía sus huesos a aquel corazón increíblemente capaz de romper cualquier muro.
Ya antes del sueño perdió su rastro, sin explicación o motivo aparentemente, simplemente se canso de verle y le dijo adiós.
La palabra más amarga que nunca escuchó, aquella que entra brusca e hiriente, pero que además se afinca inmutable, aportando su acidez al aire por más tiempo del que podría imaginar.
Tras aquello los acontecimientos sobrevinieron y desarmado fue incapaz de vivir, aquejado de una enfermedad que corroía su espíritu y corazón.
La realidad es que ahora se debía enfrentar a su cobardía sin las armaduras que había ido creando a su alrededor, que le protegían del mundo y que una sola palabra derribo con el estruendo de la feroz tormenta encerrada en un presentimiento.
Impotentes de ver apagar la llama, los doctores le sometieron a todos los tratamientos que pudieron imaginar, hasta decidir probar con la criogenización, esperanzados en encontrar la cura algún día.
El acompañaba con una media sonrisa irónica cada firma de aceptación de responsabilidad por los tratamientos, incluida la final, que en realidad seria su atajo de escape de esa zorra melosa de la vida, que pretendía retenerle contra su voluntad.
Y así fue por los siglos en que durmió feliz en el olvido, hasta que un medico radiante le informó en el despertar que había sido inoculado con el suero de la eternidad, descubierto por una sociedad más avanzada tecnológicamente de lo que su mente comprendía, pero que había ignorado al alma hasta dejarla morir marchita.
Aquel galeno estaba exultante de que su profesión hubiera vencido a la parca, pero esta debía reírse a carcajadas allá donde estuviera, pues su ausencia era la condena más cruel, privándole del simple consuelo de la oscuridad total.
Lloviendo lagrimas por su rostro, pidió al ordenador que abriera la ventana, y se asomó, dejando que sus penas se mezclaran con la lluvia, lo único realmente vivo que quedaba en aquel mundo.
Un salto, un adiós, un grito rasgando el viento, el nombre de su amada estrellado contra el suelo, rechazando la maldición.
Las medidas de seguridad del edificio no pudieron reaccionar a tiempo, y la ciudad quedo conmocionada por el rechazo de su eterno regalo, sin poder comprenderlo, al menos hasta que otra noticia inundo las redes sensoriales.
Sin embargo, sin que nadie estableciera la relación o pudiera explicarlo, por las rendijas entre las placas metálicas, nació una rosa, de hojas imposiblemente marchitas, y tristes, que todos las mañanas era cortada para volver a nacer por la noche.
Recuerdo indeleble de una existencia condenada.
martes, 30 de octubre de 2007
Un mal día
Alguna vez habeis sentido que la garganta se convertia en algo ajeno, que no dejaba pasar ni aire ni sangre por unos segundos
que un zumbido erizaba todo el cuero cabelludo y de repente algo olia mal en dinamarca
si, seguro que todos habeis tenido alguna vez un mal presentimiento...
ayer pense en la cantidad de historias que todavia tengo pendientes de escribir, el caso es que andaba buscando alguna especial para el momento en que el blog cumpliera un añito, aunque para mi lo cumplira el dia 1, algo mas d eun mes antes de lo que dice la fecha del primer post, y eso que en ese momento ni pensaba en escribir mas que la lista de la compra
el caso es que me di cuenta que son demasiadas historias colgadas... demasiadas
terminar las 6 cartas sobre la mesa del vuelo 76 a nigun lugar
terminar la historia de la vampiresa con la que empece, aunque Marie muriera en el ultimo relato, y Pierre nunca haya aparecido hay historias que faltan por contar, como la del faro
volver a escribir la ensalada de treboles, pero que esta vez me guste
las nieblas de avalon
la bala de la suerte
el hombre que despues de muerto seguia yendo a trabajar
el götterdämmerung
....
demasiadas
pero volvere a pensar en todas historias mañana, hoy me cago en mi maldito instinto por que tenia razon y ha sido un mal dia
creo que le tengo que cambiar el sonido de la risa al mensaje del movil, que hay veces que no me hace ni gracia
-----
Al final se me olvido incluir el video de una cancion de Meat Loaf que queria poner aqui, y como desde el curro no tengo acceso al youtube, de momento pondre la letra y ya incluire el video desde casa luego
Life Is a Lemon (And I want my money back)
It's all or nothin'
And nothin's all I ever get,
Every time I turn it I burn it up and burn it out
There's always something,
There's always something going wrong.
That's the only guarantee, that's what this is all about.
It's a never ending attack.
Everything's a lie and that's a fact.
Life is a lemon and I want my money back!
And all the morons,
and all the stooges with their coins,
Their the ones who make the rules, it's not a game it's just arout
There's desperation,
There's desperation in the air.
It leaves a stain on all your clothes and no detergent gets itout.
And we're always slippin' through the cracks.
Then the movie's over, fade to black.
Life is a lemon and I want my money back
What about love?
It's defective!
It's always breakin' in half.
What about sex?
It's defective!
It's never built to really last.
What about your family?
It's defective!
All the batteries are shot.
What about your friends?
Their defective!
All the parts are out of stock.
What about your god?
It's defective!
They forgot the warranty.
What about your town?
It's defective!
It's a dead end street to me.
What about your school?
It's defective!
t's a pack of useless lies.
What about your work?
It's defective!
It's a crock and then you die.
What about hope?
It's defective!
It's corroded and decayed.
What about faith?
It's defective!
It's tattered and it's frayed.
What about your chilhood?
It's defective!
It's dead and buried in the past.
What about your future?
It's defective!
And you can shove it up your ASS!
que un zumbido erizaba todo el cuero cabelludo y de repente algo olia mal en dinamarca
si, seguro que todos habeis tenido alguna vez un mal presentimiento...
ayer pense en la cantidad de historias que todavia tengo pendientes de escribir, el caso es que andaba buscando alguna especial para el momento en que el blog cumpliera un añito, aunque para mi lo cumplira el dia 1, algo mas d eun mes antes de lo que dice la fecha del primer post, y eso que en ese momento ni pensaba en escribir mas que la lista de la compra
el caso es que me di cuenta que son demasiadas historias colgadas... demasiadas
terminar las 6 cartas sobre la mesa del vuelo 76 a nigun lugar
terminar la historia de la vampiresa con la que empece, aunque Marie muriera en el ultimo relato, y Pierre nunca haya aparecido hay historias que faltan por contar, como la del faro
volver a escribir la ensalada de treboles, pero que esta vez me guste
las nieblas de avalon
la bala de la suerte
el hombre que despues de muerto seguia yendo a trabajar
el götterdämmerung
....
demasiadas
pero volvere a pensar en todas historias mañana, hoy me cago en mi maldito instinto por que tenia razon y ha sido un mal dia
creo que le tengo que cambiar el sonido de la risa al mensaje del movil, que hay veces que no me hace ni gracia
-----
Al final se me olvido incluir el video de una cancion de Meat Loaf que queria poner aqui, y como desde el curro no tengo acceso al youtube, de momento pondre la letra y ya incluire el video desde casa luego
Life Is a Lemon (And I want my money back)
It's all or nothin'
And nothin's all I ever get,
Every time I turn it I burn it up and burn it out
There's always something,
There's always something going wrong.
That's the only guarantee, that's what this is all about.
It's a never ending attack.
Everything's a lie and that's a fact.
Life is a lemon and I want my money back!
And all the morons,
and all the stooges with their coins,
Their the ones who make the rules, it's not a game it's just arout
There's desperation,
There's desperation in the air.
It leaves a stain on all your clothes and no detergent gets itout.
And we're always slippin' through the cracks.
Then the movie's over, fade to black.
Life is a lemon and I want my money back
What about love?
It's defective!
It's always breakin' in half.
What about sex?
It's defective!
It's never built to really last.
What about your family?
It's defective!
All the batteries are shot.
What about your friends?
Their defective!
All the parts are out of stock.
What about your god?
It's defective!
They forgot the warranty.
What about your town?
It's defective!
It's a dead end street to me.
What about your school?
It's defective!
t's a pack of useless lies.
What about your work?
It's defective!
It's a crock and then you die.
What about hope?
It's defective!
It's corroded and decayed.
What about faith?
It's defective!
It's tattered and it's frayed.
What about your chilhood?
It's defective!
It's dead and buried in the past.
What about your future?
It's defective!
And you can shove it up your ASS!
sábado, 27 de octubre de 2007
el pequeño buda
Viendo que son muchos los blogs en los que la gente pone fotos suyas he buscado una adecuada para subir
¿como? ¿que suelen ser mas recientes? pero si esta es de ayer mismo en el centro comercial de la vaguada
si, bueno, quizas aun no le tenian construido jejejeje
¿como? ¿que suelen ser mas recientes? pero si esta es de ayer mismo en el centro comercial de la vaguada
si, bueno, quizas aun no le tenian construido jejejeje
miércoles, 24 de octubre de 2007
Imposible
Apoyado en la marquesina no paras de mirar al fondo de la oscura calle, esperando impaciente a que el maldito autobús gire al fin la esquina, para sacarte de ese rincón perdido, por donde no pasa nadie.
Hace mucho que oscureció y el viento gélido se adueñó del lugar, haciendo que temblaran hasta los huesos con frías punzadas que a buen seguro significarán un buen resfriado.
Lo despoblado de la zona y la hora intempestiva, con las oficinas ya vacías, hacen que la única compañía visible sean las luces de las farolas, aparentemente suspendidas en la nada.
Al fondo se presenta majestuosa la colorida serpiente de la carretera, todavía bastante transitada para la hora a causa de la huelga de transportes, y en la que seguro se encuentra el salvador autobús.
Triste panorama para un cercano futuro, el pasarte una hora allí metido para llegar a la ciudad, pero al menos te reconfortara el calor de la calefacción, siempre y cuando aparezca antes que te congeles.
Ultimo trago a la lata de refresco, que se confabula con el infortunio para atascar tu garganta y hacerte toser. Una tos que evidencia los problemas que tendrás mañana para empezar el día.
Desesperado por la tardanza enciendes un cigarrillo, para lo que necesitas tres intentos ante la protección de tu mano por el fuerte viento. Se crean remolinos, con todo lo que puebla el suelo de la calle, y carente de otro entretenimiento te aburres observándolos.
Alrededor de montones papeles, giran sin sentido miles de partículas diminutas, que a su vez tendrán incontables rotaciones ante tus ojos, como universos en miniatura.
Cuando la ultima ráfaga apaga tu cigarrillo y maldices a todos los demonios por ese maldito autobús que te saque de allí.
-----------------------------------------------------------------------
Miro por mi telescopio y puedo ver claramente las estrellas del firmamento, a lo lejos distingo la vía estelar, con sus estrellas rojas que se mueven una dirección y las blancas en la inversa, te puedo ver a ti, y distingo el lugar donde debería estar el sol, justo delante de tu aliento, desde donde nos creaste y diste vida.
Sin embargo, aunque veo el lugar, se encuentra apagado, sin que te muevas ni hagas nada por volver a encenderlo, oscuro delante tuyo.
Mi mundo ha evolucionado mucho en los miles de años desde que lo creaste, siempre rotando sobre si mismo para atrapar la luz que nos dabas, girando en nuestro sistema, siempre girando para ascender hacia ti, esperando que nos llevaras a otro nivel de existencia, y sin embargo ahora nos abandonas cuando mas te necesitábamos.
Toda nuestra historia, nuestras civilizaciones, han surgido entorno a tu figura y las numerosas religiones que nos dividían siempre te tuvieron en común.
Cientos de inventos se te dedicaron, y si, también las guerras, cruzadas realizadas para glorificarte, esperando tan solo un movimiento, pero tu siempre te mantuviste inmutable.
Asumíamos que tu presencia inactiva era por que estabas conforme y disfrutabas de tu obra, que ilusos.
Ahora entendemos en cambio que solo esperabas nuestra extinción, de que otra manera explicar que siguieras inmóvil observando la decadencia y destrucción, como la ciencia acababa lentamente con los recursos naturales y corríamos graves peligros, que sin embargo se tornaron en triviales cuando nos quitaste el sustento de la luz y el calor.
Congelados por el frío del espacio, estamos a punto de desaparecer, justo ahora que alcanzábamos tu rostro.
Dentro de pocos años no haría falta ni siquiera el telescopio para mirar tu rostro, pero nuestra existencia no ha durado tanto.
Soy el último habitante del planeta y estoy dispuesto a suicidarme antes que rendirme ante el rostro de un dios tan indiferente y cruel.
Adiós.
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Apenas un segundo después de apagarse el cigarrillo, el remolino de aire lanza contra tu rostro un montón del polvo recogido del suelo, y alzas la mano para apartarlo de la cara.
Sin embargo titubeas, como en un sueño, una de esas motas de polvo, parece explotar sola antes de impactar.
El frío te debe estar afectando más de lo que pensabas, esa mota parecía un diminuto mundo miniaturizado, por un instante jurarías haber visto una ciudad.
Sacudes la cabeza, estas empezando a delirar, y después ves como aparecen a lo lejos las luces del autobús, tu salvación y el olvido de una locura momentánea, un segundo que nunca recordaras.
Al fin y al cabo, cómo hubiera podido la saliva de tu tos dar vida a una mota de polvo elevada por el viento.
Cómo hubiera podido albergar una civilización que te adorara, tratando de alcanzar el calor de tu cigarrillo.
Un imposible ocurrido a una velocidad imposible, en la relatividad del tiempo, corazones tan pequeños para los que un segundo fueran milenios.
Hace mucho que oscureció y el viento gélido se adueñó del lugar, haciendo que temblaran hasta los huesos con frías punzadas que a buen seguro significarán un buen resfriado.
Lo despoblado de la zona y la hora intempestiva, con las oficinas ya vacías, hacen que la única compañía visible sean las luces de las farolas, aparentemente suspendidas en la nada.
Al fondo se presenta majestuosa la colorida serpiente de la carretera, todavía bastante transitada para la hora a causa de la huelga de transportes, y en la que seguro se encuentra el salvador autobús.
Triste panorama para un cercano futuro, el pasarte una hora allí metido para llegar a la ciudad, pero al menos te reconfortara el calor de la calefacción, siempre y cuando aparezca antes que te congeles.
Ultimo trago a la lata de refresco, que se confabula con el infortunio para atascar tu garganta y hacerte toser. Una tos que evidencia los problemas que tendrás mañana para empezar el día.
Desesperado por la tardanza enciendes un cigarrillo, para lo que necesitas tres intentos ante la protección de tu mano por el fuerte viento. Se crean remolinos, con todo lo que puebla el suelo de la calle, y carente de otro entretenimiento te aburres observándolos.
Alrededor de montones papeles, giran sin sentido miles de partículas diminutas, que a su vez tendrán incontables rotaciones ante tus ojos, como universos en miniatura.
Cuando la ultima ráfaga apaga tu cigarrillo y maldices a todos los demonios por ese maldito autobús que te saque de allí.
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Miro por mi telescopio y puedo ver claramente las estrellas del firmamento, a lo lejos distingo la vía estelar, con sus estrellas rojas que se mueven una dirección y las blancas en la inversa, te puedo ver a ti, y distingo el lugar donde debería estar el sol, justo delante de tu aliento, desde donde nos creaste y diste vida.
Sin embargo, aunque veo el lugar, se encuentra apagado, sin que te muevas ni hagas nada por volver a encenderlo, oscuro delante tuyo.
Mi mundo ha evolucionado mucho en los miles de años desde que lo creaste, siempre rotando sobre si mismo para atrapar la luz que nos dabas, girando en nuestro sistema, siempre girando para ascender hacia ti, esperando que nos llevaras a otro nivel de existencia, y sin embargo ahora nos abandonas cuando mas te necesitábamos.
Toda nuestra historia, nuestras civilizaciones, han surgido entorno a tu figura y las numerosas religiones que nos dividían siempre te tuvieron en común.
Cientos de inventos se te dedicaron, y si, también las guerras, cruzadas realizadas para glorificarte, esperando tan solo un movimiento, pero tu siempre te mantuviste inmutable.
Asumíamos que tu presencia inactiva era por que estabas conforme y disfrutabas de tu obra, que ilusos.
Ahora entendemos en cambio que solo esperabas nuestra extinción, de que otra manera explicar que siguieras inmóvil observando la decadencia y destrucción, como la ciencia acababa lentamente con los recursos naturales y corríamos graves peligros, que sin embargo se tornaron en triviales cuando nos quitaste el sustento de la luz y el calor.
Congelados por el frío del espacio, estamos a punto de desaparecer, justo ahora que alcanzábamos tu rostro.
Dentro de pocos años no haría falta ni siquiera el telescopio para mirar tu rostro, pero nuestra existencia no ha durado tanto.
Soy el último habitante del planeta y estoy dispuesto a suicidarme antes que rendirme ante el rostro de un dios tan indiferente y cruel.
Adiós.
------------------------------------------------------------------------
Apenas un segundo después de apagarse el cigarrillo, el remolino de aire lanza contra tu rostro un montón del polvo recogido del suelo, y alzas la mano para apartarlo de la cara.
Sin embargo titubeas, como en un sueño, una de esas motas de polvo, parece explotar sola antes de impactar.
El frío te debe estar afectando más de lo que pensabas, esa mota parecía un diminuto mundo miniaturizado, por un instante jurarías haber visto una ciudad.
Sacudes la cabeza, estas empezando a delirar, y después ves como aparecen a lo lejos las luces del autobús, tu salvación y el olvido de una locura momentánea, un segundo que nunca recordaras.
Al fin y al cabo, cómo hubiera podido la saliva de tu tos dar vida a una mota de polvo elevada por el viento.
Cómo hubiera podido albergar una civilización que te adorara, tratando de alcanzar el calor de tu cigarrillo.
Un imposible ocurrido a una velocidad imposible, en la relatividad del tiempo, corazones tan pequeños para los que un segundo fueran milenios.
sábado, 20 de octubre de 2007
17 years ago...
1990, ha llovido mucho desde entonces, pero hoy he vuelto a ver en un cajon uno de mis dibujos preferidos, el hechicero.
Quizas la profecia le suena a alguien, quizas siempre lei libros raros: "la ciudad de los ladrones"
Una flor de loto, una perla negra, una flecha y la magia del cuerno de un unicornio, ingredientes a localizar en una ciudad refugio de ladrones, bandidos y asesinos, para acabar con el señor de la ciudad un muerto viviente.
Como decia, hace 17 años de aquello, no es que fuera un gran libro, pero desataba la imaginacion, y el dibujo.... solo hay que mirar la esquina, para averiguar de donde salio un tatuaje :)
Tantos años buscando el dibujo adecuado, y lo encontre en un viejo cajon... disculpadme por la cuadricula y el margen, pense en hacerle los arreglos'07 pero despues crei que tenia un toque curioso esta antigualla jejeje
Quizas la profecia le suena a alguien, quizas siempre lei libros raros: "la ciudad de los ladrones"
Una flor de loto, una perla negra, una flecha y la magia del cuerno de un unicornio, ingredientes a localizar en una ciudad refugio de ladrones, bandidos y asesinos, para acabar con el señor de la ciudad un muerto viviente.
Como decia, hace 17 años de aquello, no es que fuera un gran libro, pero desataba la imaginacion, y el dibujo.... solo hay que mirar la esquina, para averiguar de donde salio un tatuaje :)
Tantos años buscando el dibujo adecuado, y lo encontre en un viejo cajon... disculpadme por la cuadricula y el margen, pense en hacerle los arreglos'07 pero despues crei que tenia un toque curioso esta antigualla jejeje
jueves, 18 de octubre de 2007
El misterioso reino interior de una camiseta
o como puede resbalar hasta el suelo, tal y como dictan los reinos de sueños y deseos
al dibujo le falta mucho trabajo, pero creo que da una aproximación bastante real de lo que es una ensoñacion y de la imagen que pasaba por mi cabeza al escribir el texto anterior
recomendación: agrandar, la vista en miniatura no me termina de convencer, y eso en un dibujo de 10 minutos....
la verdad es que plasmarla en el papel, y subirla debia ser la unica forma de quitarme esa imagen de la cabeza
al dibujo le falta mucho trabajo, pero creo que da una aproximación bastante real de lo que es una ensoñacion y de la imagen que pasaba por mi cabeza al escribir el texto anterior
recomendación: agrandar, la vista en miniatura no me termina de convencer, y eso en un dibujo de 10 minutos....
la verdad es que plasmarla en el papel, y subirla debia ser la unica forma de quitarme esa imagen de la cabeza
martes, 16 de octubre de 2007
Sigue bailando... nunca dejes de mover tu culo
Dedos ágiles desatan el nudo que une tu camiseta al cuello y un trozo de tela deseado y odiado, por lo que insinúa y oculta, cae al suelo en un susurro de promesas no pronunciadas.
No, no digas nada, no rompas este momento, sublime criatura.
Tu recuerdo me envenena al punto de romper la barrera de la realidad, recordando eternas noches de pasión que siempre otro disfrutó.
Tus pies descalzos bailan por el suelo, sensualidad encarnada en tus piernas y pechos menudos que me atraen como un agujero negro, quitándome la razón y sentenciándome a la cadena perpetua del deseo.
Tus brazos se alargan y tus manos acarician mi mente, que sabe que no puedes existir, que tu cuerpo que ahora se estremece en mis abrazos es una ilusión concedida por un dios, capaz de crear milagros como tú y después sustituirlos por lagrimas acostumbradas a la derrota.
Canción que suena a contratiempo, invirtiendo el orden de las notas, pero melodía que una vez escuchada me arrastra a los arrecifes de tus sabanas, donde emborracharme con la sal de tu piel.
Qué poesía escribir cuando los versos mas bellos los forman tus ojos rimando con la línea de tus labios, estrofas que descienden por tu vientre hasta los reinos de la locura.
Desnuda hechicera que te giras ofreciéndome la espalda que tantos escotes me permitieron adivinar, con tu cara traviesa sonriendo al vació.
Siento que la puerta se abre y el sueño me abandona, pero la imagen de tus caderas acompasadas a mi cuerpo se graba indeleble y me estalla el corazón, incapaz de contenerte.
En tu mejor momento mi cordura te entrego a sabiendas que alimentarme de tu fruta sería venenoso y finalizaría la función, pero una noche de pasión es lo mas que pido al destino, que vengativo por los desplantes que realicé a sus líneas ya escritas, me enlazó a tus pasos.
Baila, dulce demonio, cruel ángel, hazme pecar mientras tiemblo recordandote, muriendo por ti.
Baila, mientras trato de buscar el final de esta canción.
Baila...
No, no digas nada, no rompas este momento, sublime criatura.
Tu recuerdo me envenena al punto de romper la barrera de la realidad, recordando eternas noches de pasión que siempre otro disfrutó.
Tus pies descalzos bailan por el suelo, sensualidad encarnada en tus piernas y pechos menudos que me atraen como un agujero negro, quitándome la razón y sentenciándome a la cadena perpetua del deseo.
Tus brazos se alargan y tus manos acarician mi mente, que sabe que no puedes existir, que tu cuerpo que ahora se estremece en mis abrazos es una ilusión concedida por un dios, capaz de crear milagros como tú y después sustituirlos por lagrimas acostumbradas a la derrota.
Canción que suena a contratiempo, invirtiendo el orden de las notas, pero melodía que una vez escuchada me arrastra a los arrecifes de tus sabanas, donde emborracharme con la sal de tu piel.
Qué poesía escribir cuando los versos mas bellos los forman tus ojos rimando con la línea de tus labios, estrofas que descienden por tu vientre hasta los reinos de la locura.
Desnuda hechicera que te giras ofreciéndome la espalda que tantos escotes me permitieron adivinar, con tu cara traviesa sonriendo al vació.
Siento que la puerta se abre y el sueño me abandona, pero la imagen de tus caderas acompasadas a mi cuerpo se graba indeleble y me estalla el corazón, incapaz de contenerte.
En tu mejor momento mi cordura te entrego a sabiendas que alimentarme de tu fruta sería venenoso y finalizaría la función, pero una noche de pasión es lo mas que pido al destino, que vengativo por los desplantes que realicé a sus líneas ya escritas, me enlazó a tus pasos.
Baila, dulce demonio, cruel ángel, hazme pecar mientras tiemblo recordandote, muriendo por ti.
Baila, mientras trato de buscar el final de esta canción.
Baila...
lunes, 8 de octubre de 2007
Cafe, copa y puro
Olor a puro desgastándose, a alcohol y a colonias rancias, de las que tumbarían a una manada de jabalís en las distancias cortas. Esos eran los vecinos con los que debía competir el requemado de la cafetera usada demasiadas veces el grasiento aroma de la plancha mientras salían de ella bandejas destinadas a raciones y bocadillos, torreznos, panceta, morcilla, chorizo, el esplendor póstumo del gorrino.
En la barra, pese a todo razonablemente limpia, siempre se podía adivinar la costra de la grasa, imposible de eliminar por completo, como los vasos, que mostraban los arañazos de cien mil fregados en la vieja pila.
Era domingo por la tarde y mientras Evaristo cambiaba el canal de la televisión se iban cerrando las maratonianas partidas de domino y tute, repartiéndose tabaco y copas entre los vencedores, porfiando por las trampas recibidas los vencidos.
Cambio de turno, iba a empezar el fútbol y todas las sillas seguían el ritual de formar a filas, en una capilla donde recibir la comunión deportiva.
Con la parroquia abarrotando el local y el clima de ruido en su apogeo entró Ramiro, a quien abrieron paso hasta su sitio habitual en la barra, enfrentado a la multitud, en el único punto donde no se veía un carajo de la flamante pantalla panorámica, orgullo del lugar y nueva adquisición con la que competir contra modernos pubs carentes de alma.
A el le daba igual, ciego desde niño.
Esa era de las pocas actividades donde no le importaba su condición, no solo se exaltaba como el que más, sino que tenia el don de ver el partido en el ambiente.
Servidos el farias y el copón de coñac, Ramiro prestaba atención a todo, con la cabeza medio ladeada y expresión de severo juez salomónico.
Podía recitar ambas alineaciones, disposiciones tácticas, estadísticas y amplio resumen del encuentro, como les gustaba comprobar a los más jóvenes cuando le retaban.
Y eso en medio de clases magistrales de historia futbolística, impartiendo doctrina de épocas pasadas, ahí se sentía dueño y señor de la situación.
Pero no era el moderno procesador de su cabeza, superior a muchas maquinas de las que nos enorgullecemos, lo que llamaba siempre la atención a los no habituales, sino el saber en todo momento lo que ocurría en el césped en ese preciso instante, casi antes de que el resto pudiera asimilar las imágenes.
Jugada de peligro, en los últimos segundos de un partido igualado donde se juega la temporada, ocasión perdida del visitante y contragolpe suicida, el locutor que se trastabilla con las palabras atropellado como un novato, y el publico estalla en gritos por el gol, sin saber siquiera quien de entre la mele formada ha logrado introducir el cuero.
Y se oye la voz de Ramiro entre gritos,
-Ricky pasa a Van Neigel y este a gol. Y tarjeta al portero por protestar!!!, toma ya!!!.
Los que le oímos ya no nos sorprendemos, es posible que el locutor lo haya dicho pero no lo hemos oído, y desde luego él no lo ha visto, pero da lo mismo, le abrazamos de alegría, aunque algún incauto ponga cara de perplejidad cuando las repeticiones demuestran que llevaba razón, inclusive en la tele se equivocan con quien ha recibido la tarjeta, como podrán comprobar al día siguiente en los diarios.
El tiempo y la amenaza del madrugón del lunes hacen que la calma vaya volviendo a adueñarse del local, quedando ahora solo los jubilados entre cantes de bastos y pitos dobles, con Ramiro pidiendo que se rellene su copa, un día es un día.
Como cada partido, alguien le bromea, pidiéndole que hagan juntos la próxima quiniela, a lo que siempre responde indiferente, ¿para que quiere el dinero, que le quedan dos telediarios?, pero si le observas atentamente, se puede adivinar una media sonrisa disimulada.
En la barra, pese a todo razonablemente limpia, siempre se podía adivinar la costra de la grasa, imposible de eliminar por completo, como los vasos, que mostraban los arañazos de cien mil fregados en la vieja pila.
Era domingo por la tarde y mientras Evaristo cambiaba el canal de la televisión se iban cerrando las maratonianas partidas de domino y tute, repartiéndose tabaco y copas entre los vencedores, porfiando por las trampas recibidas los vencidos.
Cambio de turno, iba a empezar el fútbol y todas las sillas seguían el ritual de formar a filas, en una capilla donde recibir la comunión deportiva.
Con la parroquia abarrotando el local y el clima de ruido en su apogeo entró Ramiro, a quien abrieron paso hasta su sitio habitual en la barra, enfrentado a la multitud, en el único punto donde no se veía un carajo de la flamante pantalla panorámica, orgullo del lugar y nueva adquisición con la que competir contra modernos pubs carentes de alma.
A el le daba igual, ciego desde niño.
Esa era de las pocas actividades donde no le importaba su condición, no solo se exaltaba como el que más, sino que tenia el don de ver el partido en el ambiente.
Servidos el farias y el copón de coñac, Ramiro prestaba atención a todo, con la cabeza medio ladeada y expresión de severo juez salomónico.
Podía recitar ambas alineaciones, disposiciones tácticas, estadísticas y amplio resumen del encuentro, como les gustaba comprobar a los más jóvenes cuando le retaban.
Y eso en medio de clases magistrales de historia futbolística, impartiendo doctrina de épocas pasadas, ahí se sentía dueño y señor de la situación.
Pero no era el moderno procesador de su cabeza, superior a muchas maquinas de las que nos enorgullecemos, lo que llamaba siempre la atención a los no habituales, sino el saber en todo momento lo que ocurría en el césped en ese preciso instante, casi antes de que el resto pudiera asimilar las imágenes.
Jugada de peligro, en los últimos segundos de un partido igualado donde se juega la temporada, ocasión perdida del visitante y contragolpe suicida, el locutor que se trastabilla con las palabras atropellado como un novato, y el publico estalla en gritos por el gol, sin saber siquiera quien de entre la mele formada ha logrado introducir el cuero.
Y se oye la voz de Ramiro entre gritos,
-Ricky pasa a Van Neigel y este a gol. Y tarjeta al portero por protestar!!!, toma ya!!!.
Los que le oímos ya no nos sorprendemos, es posible que el locutor lo haya dicho pero no lo hemos oído, y desde luego él no lo ha visto, pero da lo mismo, le abrazamos de alegría, aunque algún incauto ponga cara de perplejidad cuando las repeticiones demuestran que llevaba razón, inclusive en la tele se equivocan con quien ha recibido la tarjeta, como podrán comprobar al día siguiente en los diarios.
El tiempo y la amenaza del madrugón del lunes hacen que la calma vaya volviendo a adueñarse del local, quedando ahora solo los jubilados entre cantes de bastos y pitos dobles, con Ramiro pidiendo que se rellene su copa, un día es un día.
Como cada partido, alguien le bromea, pidiéndole que hagan juntos la próxima quiniela, a lo que siempre responde indiferente, ¿para que quiere el dinero, que le quedan dos telediarios?, pero si le observas atentamente, se puede adivinar una media sonrisa disimulada.
viernes, 5 de octubre de 2007
perfecto reflejo imperfecto
Aquella casa había tenido aterrados a generaciones enteras de muchachos, circulando tantas historias ocultas en ella que algunos de los monstruos y fantasmas deberían sacar las cabezas por las ventanas para poder caber allí.
Se trataba de un engendro anacrónico, una casa baja en medio de la hilera de bloques de ladrillo, con su diminuto jardín asilvestrado y marcaba las heridas de la edad en su fachada y en el notable abandono.
Sin embargo todo era paz y tranquilidad, tanta que las enredaderas se sentían allí como en el paraíso alcanzando en varios puntos el tejado. A cambio del cobijo disimulaban piadosamente el maltrecho estado de las ventanas, con numerosos cristales rotos y madera podrida por la misma carcoma que atacó hace tanto al resto de la casa.
Los bomberos habían tenido que entrar varias veces a sacar escombros y basura de allí, pero el dueño, desconocido para el pueblo, se negaba rotundamente a deshacerse de la casa o arreglarla de ninguna forma. Siempre quedaba la opción del embargo por condiciones insalubres, pero curiosamente allí nunca se vio entrar alimaña o insecto alguno, y la fortuna del propietario siempre lograba mantener el status quo.
Pese a haberse demostrado sin lugar a dudas que estaba totalmente vacía, y ser posiblemente el lugar mas tranquilo de la ciudad, era difícil resistirse a su embrujo en una noche de luna llena, especialmente cuando en las noches de luna llena brillaba con un fulgor sobrenatural, y si se presentaba la niebla el efecto era sobrecogedor.
En esos momentos, no solo los niños, sino cualquier adulto correría para alejarse, al menos los estúpidos que pasaran por su acera, o se asomaran a las ventanas colindantes, por mas que jamás lo confesarían, y es que una vez crecidos, parece que perdemos ese encanto romántico por las historias de fantasmas, pero ahí sigue latente el miedo irracional.
Como os decía al principio, generación tras generación, los muchachos se habían retado a ver quien llegaba mas cerca de la verja, pocos llegaban a tocarla, pero algunos valientes cada cierto tiempo alcanzaban a entrar en el jardín, apartando la maleza y coronando las escaleras del porche.
Aquellos capaces de tocar el pomo de la puerta y abrirla ascendían al rango de héroes para sus compañeros, mientras que las leyendas quedaban reservadas para el selecto grupo, apenas media docena, que en todos esos años lograron penetrar en los secretos de la casa.
Leyendas, por que eso es lo que eran.
Nadie en el pueblo confesaba recordarles, no quedaban rastros de sus familias ni evidencias de su existencia, como si se los hubiera tragado la historia, pero todos conocían sus nombres.
Todos habían sido crios y sabían de aquellos que entraron para nunca salir, aunque con los años lo consideraran paparruchas infantiles.
Los niños en cambio no necesitaban más evidencias para creer que la propia casa, sus chirridos nocturnos, los aullidos del viento, reflejos de rostros fantasmales en las ventanas… y “la prueba”.
Aunque se acercaban cada cierto tiempo, una vez al año se reunían allí todos los menores de edad y se celebraba “la prueba”, la elección de un líder para todo el año, salvo los seis que nunca volvieron.
Este año, Remy y Marc luchaban en su ultima oportunidad antes de crecer, compitiendo como cada vez que habían tenido ocasión en sus vidas, rivales en todo, incluso en el corazón de Cler.
No iba a bastar con una demostración de orgullo y sacar pecho delante de la verja, ni siquiera con tantear las hierbas tras los barrotes.
Ambos entraron en el malogrado jardín, venciendo su repulsión y apartando ramas para llegar a las escaleras mirándose mutuamente a los ojos, intentando amedrentar al rival.
Su relación había sido tensa pero la confianza de dos viejos enemigos había hecho surgir un peculiar afecto, aquello no hubiera merecido la pena sin luchar contra el otro.
Finalmente abrieron la puerta, y todo el mundo se concentro, limitado al sonido rítmico de sus corazones, a punto de salir corriendo por cuenta propia. Como debía ser pasaron juntos la puerta, internándose en el sagrado santuario que tantas historias protagonizó en sus imaginaciones.
La prueba había concluido y era un empate técnico, no podía ser de otra forma, incómodos pero satisfechos y orgullosos de su respectivo oponente salieron de allí, sin correr para no mostrar el miedo que les embargaba, pero lo bastante deprisa como para perder de vista aquellos muros lo antes posible.
Marc cruzó de nuevo la verja, extrañado de por que no le animaban por su éxito o por qué todos seguían mirando a la casa furtivamente.
Remy, alcanzó a Cler, abrazándola por el éxito pero consolándose a si mismo por el mal trago, mientras ella seguía atenta a la casa.
Marc se giró y su ánimo se congeló al no ver a Remy por ningún lado, el muy inconsciente se había quedado tratando de demostrar más valor que él.
Remy empezó a llamar a Marc, asustado por si le había ocurrido algo, quién sabía lo que le había podido ocurrir para no salir de allí.
La noche fue avanzando, con los niños aterrados por la ausencia de sus compañeros, incapaces de volver a por ellos, bloqueados por el terror más profundo y ancestral, hasta que con los primeros rayos del alba se vieron obligados a confesar y alertar a sus padres, que inmediatamente llamaron a la policía, pero fue inútil, nadie encontró rastro alguno del muchacho desaparecido.
Remy discutió con Cler, quien le culpaba de lo ocurrido y empezó a tener problemas con todo el mundo hasta que sus padres decidieron mudarse, incapaces de ver la depresión de los padres de Marc.
Marc por su parte, siempre había mas implicado en la organización del pueblo, por el trabajo de su padre en política y se volcó en buscar como derribar aquel mausoleo inútil, recordatorio de su fracaso.
Aunque fue tan infructuoso como todos los anteriores intentos.
Ambos continuaron sus vidas con problemas, terminando por desaparecer de la realidad del pueblo con el tiempo y pasando al estatus de leyendas, un desaparecido más en la lista.
Aquella casa no albergaba otro secreto que ser la tinta detrás del cristal, la que obliga al vidrio a reflejar una imagen nítida.
Pero si alguien rasga la pintura de un espejo, el reflejo se rompe, la misma realidad se ve comprometida y como en cualquier lugar se aplican las reglas, siempre hay reglas.
Dos entraron, ambos salieron, pero cada uno por una parte del cristal.
Mundos unidos por un hilo y una frontera eterna. La casa, como las moradas que anteriormente se ubicaron allí, se encontraría siempre vacía, sin guardianes, como la telaraña que atrae a las moscas.
Cuando miréis a un espejo y creáis ver un reflejo extraño generalmente lo podréis achacar a un defecto en el cristal, como los pasillos de espejos de las ferias, pero en ocasiones la magia se cuela por una rendija y el arañazo en la realidad nos muestra algo tan real como nuestro propio mundo, separados por un simple vidrio.
viernes, 28 de septiembre de 2007
Camino a la Perdición
El mundo se mece suave a tu alrededor mientras golpeas con una pelota de goma en la pared, recogiéndola en cada viaje con la desgana que imprime el agobiante calor y el deseo de no estar allí, de no estar en ningún lugar.
Thumb, ... thumb ... thumb
Llevas la cuenta de los golpes, como si de un mantra oculto se tratase, intentando evadirte de los limites de tu mente.
Thumb, ... 112 ... thumb ... 113 ... thumb ...
El alcohol empieza a escasear en el vaso que tienes en tu otra mano, pronto hará falta rellenarlo para seguir castigando tu hígado.
Hace horas que se acabo el refresco, pero te da lo mismo, decidiste que con el hielo era suficiente, y perdiste ya el desagrado por el áspero sabor que produce en tu garganta.
Thumb, ... thumb ... thumb
La casa se encuentra vacía, a excepción de la butaca, el antiguo radiocasete y tú mismo, escuchando los lamentos de una vieja cinta de la que no recordabas su existencia.
“Ascensor hacia el cadalso”, no podía ser mas adecuada ni mas premonitoria
Thumb, ... thumb ... thumb
Desde que una semana antes tu mundo se fuera a la mierda, habías dispuesto todo para ser olvidado por el mundo, abandonaste a tu mujer, vendiste tus propiedades y acciones, abandonaste el trabajo, te despediste de la poca gente que todavía te aguantaba, te desprendiste de todo lo que te rodeaba, y finalmente esta tarde compraste todos aquellos tranquilizantes, que pronto empezarías a tomar salteados con los tragos del alcohol.
Thumb, ... thumb ... thumb
Pero serias injusto si lo achacaras todo a esta semana, tu labor de autodestrucción se inició mucho antes, cuando las mentiras empezaron a inundar tu vida.
Cuando empezaste a perderte en mundos sórdidos, dejando que todo lo que significaba algo caminara por las caras cambiantes de un dado, a punto de estrellarse sobre la mesa.
Thumb, ... thumb ... thumb
Juego, alcohol, mujeres, drogas. Una pendiente in crescendo que te hacia sentir bien, pero cada vez necesitabas más y más, y tu trabajo como ejecutivo empezaba a mezclarse con asuntos turbios, como agente de personas a alas que hubieras despreciado en otro momento de tu vida.
Como a ti mismo entonces...
Thumb, ... thumb ... thumb
De repente un encargo con guardaespaldas, no era algo infrecuente, ni las amenazas a los visitados, pero si lo fue el final de la escena, el canon de la pistola saliendo a cámara lenta de la funda, girando tan despacio que lograste ver el túnel sin final, sin luces.
Y un fogonazo, un trueno, y una tormenta de sangre.
Thumb, ... thumb ... thumb
Alguien había contraído una deuda de más, había tardado en pagarla un día de más, y tu llevabas 5 minutos de más en aquel mundo, como demostraste al vomitar tu desayuno sobre el cadáver.
Podías haber sido tu, recordaste tus deudas de juego, los créditos sin devolver a tus benefactores, los comentarios que les hiciste sobre tu familia y que guapas estaban tus hijas.
Desde entonces te has apartado de todo, y ahora estas a punto de apartarte de ti mismo, el dinero obtenido de las ventas serviría para saldar cuentas y protegerlas.
Thumb, ... thumb ...
Un lanzamiento mas... y una mano pálida como la cal de las paredes atrapa la bola antes de llegar a la pared, una mujer, la más bella que has visto jamás te observa fijamente, con expresión melancólica.
-Suelta el vaso, ya has tomado bastante alcohol, y mira por la ventana. Ya tendremos tiempo de hablar, siempre hablamos al final.
Por el sucio cristal ves a tu mujer y tus dos hijas, como son brutalmente golpeadas, violadas y finalmente asesinadas, en pago a tus deudas.
No habías logrado huir y separarte de tu vida lo bastante deprisa, no habías logrado esconderlas.
Enfurecido olvidas todo y corres fuera, no logras llegar a tiempo de salvarlas, de hecho no hay nadie en la calle, pero la rabia te lleva a cometer lo impensable, tomar venganza contra quienes se habían cobrado tus errores en seres inocentes, advirtiendo a quien estuviera por encima que no siguiera buscando conexiones familiares.
Con el tiempo te aseguras en persona que el sangriento dinero alcance a los jefes, aceptándolo como final del pago, y después les vuelas la tapa de los sesos.
Llorando, una vez extinguida la llama que logró animar tu abandonado cuerpo, te deslizas hasta donde hubiera estado tu familia, deseando acompañarles en su destino.
Y a través de la ventana, entre la música de villancicos puedes verlas...
Riendo, con un hombre distinto a su lado, rehechas sus vidas.
Atar cabos, alcanzar la cima de la organización de la que una vez fuiste parte, te había llevado 5 años, y ahora seguías casi tan lejos de ellas como antes, pero al menos sabias que seguían vivas.
De nuevo llorando, pero con distintos ingredientes en las lagrimas, notas una mano en tu hombro, sin necesitar ver su palidez o la cara de su dueña para saber el significado.
Te habían dado otra oportunidad, que usaste para la venganza, para seguir olvidando, y ahora, finalizada la misión, vuelve para hablar, una larga charla con todo el tiempo de la eternidad por delante.
Tan solo tienes que acompañarla a la luz...
Y es que la dama oscura, pálida como la nieve, es la única que espera al final de todos los caminos.
Especialmente cerca en aquellos cuyo cartel indica “Perdición”, sea la distancia que sea la que acompaña al cartel.
Thumb, ... thumb ... thumb
Llevas la cuenta de los golpes, como si de un mantra oculto se tratase, intentando evadirte de los limites de tu mente.
Thumb, ... 112 ... thumb ... 113 ... thumb ...
El alcohol empieza a escasear en el vaso que tienes en tu otra mano, pronto hará falta rellenarlo para seguir castigando tu hígado.
Hace horas que se acabo el refresco, pero te da lo mismo, decidiste que con el hielo era suficiente, y perdiste ya el desagrado por el áspero sabor que produce en tu garganta.
Thumb, ... thumb ... thumb
La casa se encuentra vacía, a excepción de la butaca, el antiguo radiocasete y tú mismo, escuchando los lamentos de una vieja cinta de la que no recordabas su existencia.
“Ascensor hacia el cadalso”, no podía ser mas adecuada ni mas premonitoria
Thumb, ... thumb ... thumb
Desde que una semana antes tu mundo se fuera a la mierda, habías dispuesto todo para ser olvidado por el mundo, abandonaste a tu mujer, vendiste tus propiedades y acciones, abandonaste el trabajo, te despediste de la poca gente que todavía te aguantaba, te desprendiste de todo lo que te rodeaba, y finalmente esta tarde compraste todos aquellos tranquilizantes, que pronto empezarías a tomar salteados con los tragos del alcohol.
Thumb, ... thumb ... thumb
Pero serias injusto si lo achacaras todo a esta semana, tu labor de autodestrucción se inició mucho antes, cuando las mentiras empezaron a inundar tu vida.
Cuando empezaste a perderte en mundos sórdidos, dejando que todo lo que significaba algo caminara por las caras cambiantes de un dado, a punto de estrellarse sobre la mesa.
Thumb, ... thumb ... thumb
Juego, alcohol, mujeres, drogas. Una pendiente in crescendo que te hacia sentir bien, pero cada vez necesitabas más y más, y tu trabajo como ejecutivo empezaba a mezclarse con asuntos turbios, como agente de personas a alas que hubieras despreciado en otro momento de tu vida.
Como a ti mismo entonces...
Thumb, ... thumb ... thumb
De repente un encargo con guardaespaldas, no era algo infrecuente, ni las amenazas a los visitados, pero si lo fue el final de la escena, el canon de la pistola saliendo a cámara lenta de la funda, girando tan despacio que lograste ver el túnel sin final, sin luces.
Y un fogonazo, un trueno, y una tormenta de sangre.
Thumb, ... thumb ... thumb
Alguien había contraído una deuda de más, había tardado en pagarla un día de más, y tu llevabas 5 minutos de más en aquel mundo, como demostraste al vomitar tu desayuno sobre el cadáver.
Podías haber sido tu, recordaste tus deudas de juego, los créditos sin devolver a tus benefactores, los comentarios que les hiciste sobre tu familia y que guapas estaban tus hijas.
Desde entonces te has apartado de todo, y ahora estas a punto de apartarte de ti mismo, el dinero obtenido de las ventas serviría para saldar cuentas y protegerlas.
Thumb, ... thumb ...
Un lanzamiento mas... y una mano pálida como la cal de las paredes atrapa la bola antes de llegar a la pared, una mujer, la más bella que has visto jamás te observa fijamente, con expresión melancólica.
-Suelta el vaso, ya has tomado bastante alcohol, y mira por la ventana. Ya tendremos tiempo de hablar, siempre hablamos al final.
Por el sucio cristal ves a tu mujer y tus dos hijas, como son brutalmente golpeadas, violadas y finalmente asesinadas, en pago a tus deudas.
No habías logrado huir y separarte de tu vida lo bastante deprisa, no habías logrado esconderlas.
Enfurecido olvidas todo y corres fuera, no logras llegar a tiempo de salvarlas, de hecho no hay nadie en la calle, pero la rabia te lleva a cometer lo impensable, tomar venganza contra quienes se habían cobrado tus errores en seres inocentes, advirtiendo a quien estuviera por encima que no siguiera buscando conexiones familiares.
Con el tiempo te aseguras en persona que el sangriento dinero alcance a los jefes, aceptándolo como final del pago, y después les vuelas la tapa de los sesos.
Llorando, una vez extinguida la llama que logró animar tu abandonado cuerpo, te deslizas hasta donde hubiera estado tu familia, deseando acompañarles en su destino.
Y a través de la ventana, entre la música de villancicos puedes verlas...
Riendo, con un hombre distinto a su lado, rehechas sus vidas.
Atar cabos, alcanzar la cima de la organización de la que una vez fuiste parte, te había llevado 5 años, y ahora seguías casi tan lejos de ellas como antes, pero al menos sabias que seguían vivas.
De nuevo llorando, pero con distintos ingredientes en las lagrimas, notas una mano en tu hombro, sin necesitar ver su palidez o la cara de su dueña para saber el significado.
Te habían dado otra oportunidad, que usaste para la venganza, para seguir olvidando, y ahora, finalizada la misión, vuelve para hablar, una larga charla con todo el tiempo de la eternidad por delante.
Tan solo tienes que acompañarla a la luz...
Y es que la dama oscura, pálida como la nieve, es la única que espera al final de todos los caminos.
Especialmente cerca en aquellos cuyo cartel indica “Perdición”, sea la distancia que sea la que acompaña al cartel.
viernes, 21 de septiembre de 2007
Sue's tears (experiment number two)
Sally is a very pretty little girl,
with a big secret in her heart:
she knows all neighbours
in her own house, alive or died.
When she was trying to sleep yesterday,
her bed was occupied with a tearful girl
called Sue.
Sue loves her mother,
but she works much nights in a hospital
and these nights, her stepfather
talks with a whisky bottle before making cry she.
Sally usually was sad these nights, she couldn't console her,
but yesterday was different, Sally embraced her
and cried together.
When Sue fell asleep, Sally talked with the dark woman,
as many nights after the fire night,
but this time Sally knew what she wanted,
only one hour, and all its finished.
Today, a white winged horse has come to gather them
meanwhile policemen found a death man
with two small hands signals in his neck.
Nobody see again Sue or Sally,
except dark woman, who accompanied their
to another place, without pain, without tears.
--------------------------------------------------
If shakespeare would read my experiments with his language,
my head would be in danger :)
with a big secret in her heart:
she knows all neighbours
in her own house, alive or died.
When she was trying to sleep yesterday,
her bed was occupied with a tearful girl
called Sue.
Sue loves her mother,
but she works much nights in a hospital
and these nights, her stepfather
talks with a whisky bottle before making cry she.
Sally usually was sad these nights, she couldn't console her,
but yesterday was different, Sally embraced her
and cried together.
When Sue fell asleep, Sally talked with the dark woman,
as many nights after the fire night,
but this time Sally knew what she wanted,
only one hour, and all its finished.
Today, a white winged horse has come to gather them
meanwhile policemen found a death man
with two small hands signals in his neck.
Nobody see again Sue or Sally,
except dark woman, who accompanied their
to another place, without pain, without tears.
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If shakespeare would read my experiments with his language,
my head would be in danger :)
miércoles, 19 de septiembre de 2007
El pacto
La desesperación de una interminable fila que no avanza como cualquiera querría.
Una patada a una piedra, cargada con el infantil resentimiento por no poder hacer lo que se desea en ese momento, plegándose a los designios de los adultos.
Escenas casi cotidianas, habituales en una aglomeración de gente, y sin embargo todo empezó de una forma tan absurda.
La piedra, parte de la base de un pilar que ha resistido siglos, se desprende repentinamente, descubriendo un pergamino, imposiblemente conservado al amparo de la fría roca.
Documento de ancestrales ignominias, relato desesperado de una alma torturada, prueba de una traición, y una firma, maldita una y mil veces, escrita en sangre y lagrimas, sellada con el dolor.
Ira, rabia, sentimientos que se cuecen en el interior a fuego lento, aumentando la presión de nuestros pensamientos, hasta que la espita revienta y salen al exterior.
El control que se pueda tener de los mismos forma parte de nosotros tanto como el limite de presión que nuestra cabeza es capaz de aguantar antes de soltar agua hirviendo, y lo lento o rápido que es capaz de enfriarla, o si necesitamos aportes exteriores para reponer la calma.
Nadie es ajeno a que su limite sea sobrepasado, por estas u otras emociones.
Cuentan las crónicas que el pequeño pueblo minero agotó las vetas preciosas, venas por la que latía su vida, sus gentes morían de hambre mientras el dinero corría a las cruzadas, en dirección a causas más sagradas que sus almas.
De repente apareció, un elemento de paz, hermosa escultura, belleza ancestral que nunca traspasó los muros del museo, símbolo universal de prestigio para una ciudad a la que salvó de la extinción.
Siglos después, en plena era de las maquinas, su cara angelical seguía surtiendo de peregrinos, ahora armados de cámaras en lugar de lanzas, y sobre todo de abundantes bolsas.
Arte, religión, historia, misterio, negocio, se fundían en su figura, supervivencia.
Y de repente sale a la luz el contrato que la originó, pacto maldito de todos los moribundos habitantes de aquel paraje inhóspito, receta de perdición para una virgen, nacida del pecado, hija de la profesión más antigua, y condenada sin motivo.
Si el cielo no les escuchaba, lo haría el infierno, tan solo una vez, una reliquia capaz de desviar las miradas y salvar al resto. Un sacrificio por el bien de la comunidad.
Aterrados, investigadores de todo el mundo corrieron a los pies de la macabra atracción, análisis sin fin que sepultaron la superstición en la noche del olvido.
Era imposible encerrar un alma en una estatua, una vida dormida por los ríos del tiempo, que tan solo alcanzaría la orilla durante las noches de luna nueva, en la completa oscuridad, cuando cada 7 ciclos necesitaría el néctar de un recién nacido para perpetuar el pacto.
Vampira de leyenda, que no podía existir, era imposible que muriera un niño en su cuna cada periodo marcado, por más que lo dijeran los registros.
Anales de diferentes hospitales que nunca antes fueron cruzados, pero cuyo resultado debía ser casual, pues en otras ocasiones también llegaba el infortunio, aunque nunca fuera tan regular en su frecuencia.
El pueblo la traicionó, afirmando acogerla pese a los pecados de su madre, el mismo párroco fue quien encabezó la conspiración, buscando el canje, un alma por el futuro de todos.
La alcaldía redacto el documento que todos firmaron con su sangre, y tan solo faltaba una gota, la de la victima, drogada al efecto, pero en el ultimo instante, su inocencia se rebelo, ella que jamás había cometido maldad alguno los maldijo a todos, por las generaciones que vendrán, una vida por luna nueva, y cada 7 la de un recién nacido.
Ese fue el coste que ella exigió del diablo por salvar la comarca, por convertirse en la obra de arte perfecta, aquella que maravillaría al mundo, que lloraría sangre en la era de los prodigios e hipnotizaría almas por siempre.
Evidentemente nadie pudo probar la superchería, y el documento aunque datara efectivamente de la edad media seria fruto de mentes calenturientas, pero nada podrá borrar de la mente de los guardas del museo la sensación de pavor.
Cuando se fijan en su cara por las noches casi pueden ver las arrugas de la edad en el blanco mármol y sus ojos parecen dotados de la tristeza de los siglos de cautividad.
Pero lo peor sucede cada luna nueva, cuando algunos afirman haber visto refulgir esos mismos ojos de ira y rabia.
Al menos, eso es lo peor confesado, ninguno de los guardas ha mencionado jamás nada sobre las noches malditas, una de cada 7, y sus rostros se tornan pálidos mientras balbucean incoherencias y tratan de cambiar de conversación con urgencia.
Una patada a una piedra, cargada con el infantil resentimiento por no poder hacer lo que se desea en ese momento, plegándose a los designios de los adultos.
Escenas casi cotidianas, habituales en una aglomeración de gente, y sin embargo todo empezó de una forma tan absurda.
La piedra, parte de la base de un pilar que ha resistido siglos, se desprende repentinamente, descubriendo un pergamino, imposiblemente conservado al amparo de la fría roca.
Documento de ancestrales ignominias, relato desesperado de una alma torturada, prueba de una traición, y una firma, maldita una y mil veces, escrita en sangre y lagrimas, sellada con el dolor.
Ira, rabia, sentimientos que se cuecen en el interior a fuego lento, aumentando la presión de nuestros pensamientos, hasta que la espita revienta y salen al exterior.
El control que se pueda tener de los mismos forma parte de nosotros tanto como el limite de presión que nuestra cabeza es capaz de aguantar antes de soltar agua hirviendo, y lo lento o rápido que es capaz de enfriarla, o si necesitamos aportes exteriores para reponer la calma.
Nadie es ajeno a que su limite sea sobrepasado, por estas u otras emociones.
Cuentan las crónicas que el pequeño pueblo minero agotó las vetas preciosas, venas por la que latía su vida, sus gentes morían de hambre mientras el dinero corría a las cruzadas, en dirección a causas más sagradas que sus almas.
De repente apareció, un elemento de paz, hermosa escultura, belleza ancestral que nunca traspasó los muros del museo, símbolo universal de prestigio para una ciudad a la que salvó de la extinción.
Siglos después, en plena era de las maquinas, su cara angelical seguía surtiendo de peregrinos, ahora armados de cámaras en lugar de lanzas, y sobre todo de abundantes bolsas.
Arte, religión, historia, misterio, negocio, se fundían en su figura, supervivencia.
Y de repente sale a la luz el contrato que la originó, pacto maldito de todos los moribundos habitantes de aquel paraje inhóspito, receta de perdición para una virgen, nacida del pecado, hija de la profesión más antigua, y condenada sin motivo.
Si el cielo no les escuchaba, lo haría el infierno, tan solo una vez, una reliquia capaz de desviar las miradas y salvar al resto. Un sacrificio por el bien de la comunidad.
Aterrados, investigadores de todo el mundo corrieron a los pies de la macabra atracción, análisis sin fin que sepultaron la superstición en la noche del olvido.
Era imposible encerrar un alma en una estatua, una vida dormida por los ríos del tiempo, que tan solo alcanzaría la orilla durante las noches de luna nueva, en la completa oscuridad, cuando cada 7 ciclos necesitaría el néctar de un recién nacido para perpetuar el pacto.
Vampira de leyenda, que no podía existir, era imposible que muriera un niño en su cuna cada periodo marcado, por más que lo dijeran los registros.
Anales de diferentes hospitales que nunca antes fueron cruzados, pero cuyo resultado debía ser casual, pues en otras ocasiones también llegaba el infortunio, aunque nunca fuera tan regular en su frecuencia.
El pueblo la traicionó, afirmando acogerla pese a los pecados de su madre, el mismo párroco fue quien encabezó la conspiración, buscando el canje, un alma por el futuro de todos.
La alcaldía redacto el documento que todos firmaron con su sangre, y tan solo faltaba una gota, la de la victima, drogada al efecto, pero en el ultimo instante, su inocencia se rebelo, ella que jamás había cometido maldad alguno los maldijo a todos, por las generaciones que vendrán, una vida por luna nueva, y cada 7 la de un recién nacido.
Ese fue el coste que ella exigió del diablo por salvar la comarca, por convertirse en la obra de arte perfecta, aquella que maravillaría al mundo, que lloraría sangre en la era de los prodigios e hipnotizaría almas por siempre.
Evidentemente nadie pudo probar la superchería, y el documento aunque datara efectivamente de la edad media seria fruto de mentes calenturientas, pero nada podrá borrar de la mente de los guardas del museo la sensación de pavor.
Cuando se fijan en su cara por las noches casi pueden ver las arrugas de la edad en el blanco mármol y sus ojos parecen dotados de la tristeza de los siglos de cautividad.
Pero lo peor sucede cada luna nueva, cuando algunos afirman haber visto refulgir esos mismos ojos de ira y rabia.
Al menos, eso es lo peor confesado, ninguno de los guardas ha mencionado jamás nada sobre las noches malditas, una de cada 7, y sus rostros se tornan pálidos mientras balbucean incoherencias y tratan de cambiar de conversación con urgencia.
jueves, 13 de septiembre de 2007
El sonido de la sangre
Mi sangre debe ser de color gris, al menos los días turbios, cuando alguien corre las cortinas de algodón por todo el cielo, y toda la música que escucho suena a gotas de lluvia sobre el cristal, entonces el humor se disuelve como un azucarillo.
Otras veces el sol asoma anaranjado entre blancas nubes y deseo mojar un trozo de pan en su yema, añoro tiempos inocentes y felices encima de un columpio.
Tanto unas veces como otras, sin diferencia, terminan igual, con mi atención captada por alguna melodía balsámica, infalible para la desazón o la melancolía, y mi sangre cambia, se torna multicolor, eclipsando a las luces de la feria.
Entonces caigo en la cuenta, mi corazón debe funcionar como una batería solar, pero en versión musical, y bailo hasta agotarla.
¿y tu sangre? De que color es?
Da lo mismo la repuesta, no te esfuerces en buscar un color y contestar, solo cierra los ojos y escucha su sonido rítmico, esos acordes alegres que desean ser cantados, y baila, baila hasta el amanecer, y canta, canta como si te supieras todas las canciones del mundo.
Lllevaba con esta idea desde hace tiempo (desde cadiz), y tuvo que ser el otro dia cuando la frase de suzanne vega cobrara cuerpo en un texto
Otras veces el sol asoma anaranjado entre blancas nubes y deseo mojar un trozo de pan en su yema, añoro tiempos inocentes y felices encima de un columpio.
Tanto unas veces como otras, sin diferencia, terminan igual, con mi atención captada por alguna melodía balsámica, infalible para la desazón o la melancolía, y mi sangre cambia, se torna multicolor, eclipsando a las luces de la feria.
Entonces caigo en la cuenta, mi corazón debe funcionar como una batería solar, pero en versión musical, y bailo hasta agotarla.
¿y tu sangre? De que color es?
Da lo mismo la repuesta, no te esfuerces en buscar un color y contestar, solo cierra los ojos y escucha su sonido rítmico, esos acordes alegres que desean ser cantados, y baila, baila hasta el amanecer, y canta, canta como si te supieras todas las canciones del mundo.
Lllevaba con esta idea desde hace tiempo (desde cadiz), y tuvo que ser el otro dia cuando la frase de suzanne vega cobrara cuerpo en un texto
martes, 4 de septiembre de 2007
hablando de 8
El otro dia estaba leyendo el blog de Nat attack, y como ahora mismo estoy metido en tantos fregaos que me esta siendo imposible desarrollar ninguna de las ideas que me rondan la cabeza, he decido usar 5 minutejos en actualizar con una meme.
algunas respuestas son fruto de haber escrito sin pensar jejejeje
8 respuestas para 8 preguntas
8 Things I'm Passionate About
1. Baloncesto
2. Conocer ciudades
3. Comer bien
4. Juntarme con los amigos, con excusa o sin ella
5. Las pelis de miedo
6. no hacer nada tumbado en un sofa
7. jugar con los peques (Eder, Aroa, Yerick, Ibai) como si fuera otro crio mas
8. los comics y los mundos de fantasia en general
8 Things I want to do before I die
1. Pilotar un helicoptero
2. Visitar escocia, suecia, lituania, australia, rusia, grecia, USA, .... y revisitar la mayoria de lo ya visto jejeje
3. ver en vivo un partido de la nba, a ser posible una final con los golden state warriors, y que se gane claro :)
4. Aprender a cocinar (habia que poner alguna facil)
5. ir a un concierto de roxette (por pedir... que fuera en un castillo abandonado en lo alto de un monte, si habeis el video de listen to your heart lo entendereis)
6. Conocer a michelle pfeiffer
7. Terminar el piso jejejeje otra para el lote de faciles
8. dejaremos una para aspectos romanticos no confesables jejeje
8 Things I say often
1. "Waah-waah." curioso los idiomas, esta es universal por lo visto
2. "¡¿que paisa chavalote/fierecilla?!"
3. "¿unas cañitas?" pronunciada con sonrisa de no haber roto un plato y solo van a ser un par (un par de cientos, claro)
4. "Un cafe con leche y un par de porras/palmera de chocolate/napolitana/croissanzzzzzzz"
5. "don't worrie, be crazy"
6. "yabba dabba doo" en especial si se pronuncia sobre un sillon con todas las extremidades estiradas hasta limites imposibles
7. "ya te digo". frase capaz de responder a cualquier afirmacion, la mayoria de las negaciones, gran parte de las interrogaciones y algunas del resto. Tambien indica que estas atento a la conversacion de forma mas comoda que un cartel que diga "stoy vivo"
8. "baza". referencia a cualquier periodo de tiempo comprendido entre un minimo (tiempo entre que el semaforo se pone en verde y el coche de atras se lia a pitar como loco) y un maximo (tiempo de expansion y contraccion del universo)
8 Books I've recently read
1. "La torre oscura VII" - stephen king
2. "Lores y damas" - terry pratchet
3. "Dos rios" - Robert Jordan
4. "El espectro de la rosa negra" -
5. "La nieve esta vacia" - Benjamin Prado
6. "Jitanjafora"
7. "Yo no he venido aqui a hacer amigos"
8. "El enano rojo"
habra otros entre medias, pero estos son los que se me han venido a la cabeza
8 Songs I Could Listen to Over and Over
1. "First we take manhattan, then we take berlin" - Leonard Cohen
2. "We didn't start the fire" - Billy Joel
3. "Beds are burning" - midnight oil o version de novaspace
4. "You give love a bad name" - Bon Jovi
5. "Listen to your heart" - Roxette
6. "Flaca" - Andres calamaro
7. "Fiesta" - Ivette sangalo
8. "Perros en el callejon" - Christina Rosenvinge
y me dejo tantas.....
8 Things that Attract Me to My Best Friends
1. Complicidad
2. Humor
3. Confianza
4. ver cual usa mejor la fuerza para alcanzar las cosas :) y demas frikadas
5. no saber nunca con que me van a sorprender
6. que por mucho que avancemos siempre seamos capaces de seguir cazando mamuts
7. el gusto por visitar lugares
8. todo lo que viene en camino, como la peque Julia
8 things I've learned in the last year
1. No discutir sobre lenguajes de programacion. El que atacas sera el siguiente en el que debas programar
2. Todos los dias tienen algo bueno, hasta los chungos, solo hay que buscar un poco mas
3. escribir mis fantasias aqui, asi pueden desarrollarse mejor y terminar como les apetezca
4. la diferencia entre el juego y el azar
5. que soy capaz de entenderme con alguien en ingles (y mucha voluntad jejejeje)
6. aun soy capaz de dibujar
7. no subestimar el poder de una mochila
8. ser capaz de adaptarme a mas situaciones de las que pensaba
8 People that I think should do "8"
1. 629
2. Bea
3. Rocio "polilla alrededor de la bombilla"
4. La Cónica
5. Una vida lo que un sol
6. Mijel
7. Lalaith
8. Nathalie
La particula de luz- si vuelve a abrir su rinconcito
Pirada Perdida
es que 8 se me quedaban cortos jejeje
algunas respuestas son fruto de haber escrito sin pensar jejejeje
8 respuestas para 8 preguntas
8 Things I'm Passionate About
1. Baloncesto
2. Conocer ciudades
3. Comer bien
4. Juntarme con los amigos, con excusa o sin ella
5. Las pelis de miedo
6. no hacer nada tumbado en un sofa
7. jugar con los peques (Eder, Aroa, Yerick, Ibai) como si fuera otro crio mas
8. los comics y los mundos de fantasia en general
8 Things I want to do before I die
1. Pilotar un helicoptero
2. Visitar escocia, suecia, lituania, australia, rusia, grecia, USA, .... y revisitar la mayoria de lo ya visto jejeje
3. ver en vivo un partido de la nba, a ser posible una final con los golden state warriors, y que se gane claro :)
4. Aprender a cocinar (habia que poner alguna facil)
5. ir a un concierto de roxette (por pedir... que fuera en un castillo abandonado en lo alto de un monte, si habeis el video de listen to your heart lo entendereis)
6. Conocer a michelle pfeiffer
7. Terminar el piso jejejeje otra para el lote de faciles
8. dejaremos una para aspectos romanticos no confesables jejeje
8 Things I say often
1. "Waah-waah." curioso los idiomas, esta es universal por lo visto
2. "¡¿que paisa chavalote/fierecilla?!"
3. "¿unas cañitas?" pronunciada con sonrisa de no haber roto un plato y solo van a ser un par (un par de cientos, claro)
4. "Un cafe con leche y un par de porras/palmera de chocolate/napolitana/croissanzzzzzzz"
5. "don't worrie, be crazy"
6. "yabba dabba doo" en especial si se pronuncia sobre un sillon con todas las extremidades estiradas hasta limites imposibles
7. "ya te digo". frase capaz de responder a cualquier afirmacion, la mayoria de las negaciones, gran parte de las interrogaciones y algunas del resto. Tambien indica que estas atento a la conversacion de forma mas comoda que un cartel que diga "stoy vivo"
8. "baza". referencia a cualquier periodo de tiempo comprendido entre un minimo (tiempo entre que el semaforo se pone en verde y el coche de atras se lia a pitar como loco) y un maximo (tiempo de expansion y contraccion del universo)
8 Books I've recently read
1. "La torre oscura VII" - stephen king
2. "Lores y damas" - terry pratchet
3. "Dos rios" - Robert Jordan
4. "El espectro de la rosa negra" -
5. "La nieve esta vacia" - Benjamin Prado
6. "Jitanjafora"
7. "Yo no he venido aqui a hacer amigos"
8. "El enano rojo"
habra otros entre medias, pero estos son los que se me han venido a la cabeza
8 Songs I Could Listen to Over and Over
1. "First we take manhattan, then we take berlin" - Leonard Cohen
2. "We didn't start the fire" - Billy Joel
3. "Beds are burning" - midnight oil o version de novaspace
4. "You give love a bad name" - Bon Jovi
5. "Listen to your heart" - Roxette
6. "Flaca" - Andres calamaro
7. "Fiesta" - Ivette sangalo
8. "Perros en el callejon" - Christina Rosenvinge
y me dejo tantas.....
8 Things that Attract Me to My Best Friends
1. Complicidad
2. Humor
3. Confianza
4. ver cual usa mejor la fuerza para alcanzar las cosas :) y demas frikadas
5. no saber nunca con que me van a sorprender
6. que por mucho que avancemos siempre seamos capaces de seguir cazando mamuts
7. el gusto por visitar lugares
8. todo lo que viene en camino, como la peque Julia
8 things I've learned in the last year
1. No discutir sobre lenguajes de programacion. El que atacas sera el siguiente en el que debas programar
2. Todos los dias tienen algo bueno, hasta los chungos, solo hay que buscar un poco mas
3. escribir mis fantasias aqui, asi pueden desarrollarse mejor y terminar como les apetezca
4. la diferencia entre el juego y el azar
5. que soy capaz de entenderme con alguien en ingles (y mucha voluntad jejejeje)
6. aun soy capaz de dibujar
7. no subestimar el poder de una mochila
8. ser capaz de adaptarme a mas situaciones de las que pensaba
8 People that I think should do "8"
1. 629
2. Bea
3. Rocio "polilla alrededor de la bombilla"
4. La Cónica
5. Una vida lo que un sol
6. Mijel
7. Lalaith
8. Nathalie
La particula de luz- si vuelve a abrir su rinconcito
Pirada Perdida
es que 8 se me quedaban cortos jejeje
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